温绾的变化，最先察觉到的不是他自己，是镇上的猫。
以前这些猫见了他，总要弓起背来“哈”一声，然后窜上墙头。如今它们会蹲在离他三五步远的地方，尾巴慢慢地扫着地，眼睛眯成缝。还有浣花溪里的鱼，他蹲在岸边洗手时，总有几尾灰黑色的小鱼从石缝里钻出来，绕着他的指头游。
楚砚说，那是因为他身上的气越来越“清”了。飞禽走兽最敏，感知到无害而清正的气息，便不逃。
“可别得意。”楚砚补了一句，“能藏住气的才算本事。你现在就像个点了半盏的灯笼，黑夜里老远都瞧得见。”
温绾把这话记在心里。他照着楚砚教的口诀，每日吐纳时，想象那些外散的气息如炉中香烟，被一点点收回体内。刚开始极难。那气息像满把沙子，越用力攥，漏得越多。后来楚砚教他把意识放在足底涌泉穴，想象周身浊气从脚底沉入地脉。温绾试了半月，终于能把自己“收”得淡一些。
至少镇上的狗不再追他了。
苏晚禾听他说起这些，笑得前仰后合。她笑起来时，眼睛弯成两道细细的月牙，连带着院里那棵老梅都像沾了光。
“所以你现在是猫见猫不逃，狗见狗不叫？”她笑完了，故意板起脸，“那你以后上街，不是更威风了？”
“没什么威风的。”温绾老实说，“就是少了些麻烦。”
苏晚禾不信，拉着他去早市走了两回。果然，从前那条见人就龇的黄狗，如今只抬头闻了闻他，又趴回去了。苏晚禾这才咂咂嘴，说了句“了不得”。
温绾心里有些高兴。这种高兴很轻，像溪面上被风吹起来的细纹，一荡，一荡。
四月末的一个晚上，下起了雨。
那雨来得急。温绾从退思居出来时，天边还亮着几颗星。走到半路，风忽然大了，大滴大滴的雨点砸在青石板上，发出“噼啪”的响。他加快步子往家赶，可没跑几步，浑身就湿透了。
跑到西街口时，他看见苏家院门口亮着一盏灯。
那灯挂在门楣下，被风吹得东摇西晃。门半开着，苏晚禾撑着一把油纸伞站在门里，像是正要往外走。她看见温绾，先是一惊，随即冲他招手。
“快进来！”
温绾犹豫了一下。夜雨滂沱，他若这么湿淋淋地进去，怕苏母不悦。可苏晚禾已经跑出来，把伞举过他头顶。
“磨蹭什么！淋坏了怎么办。”
温绾被她拉进了苏家院门。
苏母不在家。说是傍晚去了邻镇的姨母那里，雨大，回不来了，要在那边过夜。苏晚禾点了两盏灯。一盏放堂屋，一盏放琴房。温绾站在廊下，不敢进屋。他身上还往下滴着水，脚底已经汇了一小摊。
“你等着。”苏晚禾进去抱了一身干衣裳出来，递给他。那是一件灰蓝色的男子旧袍，虽然洗得发白，但折得整齐。
“是我阿爹以前留下的，我改短了些，本来想卖。你先换上。”苏晚禾指指西边那间耳房，“那是我阿爹从前的茶房，你去换。湿衣裳给我，我帮你烤。”
温绾接过衣裳，那布料软软的，带着淡淡的樟木香。他进耳房换了。袍子短了些，袖口只到手腕，但很干净。他把湿衣裳团成一团，抱出来。苏晚禾已经在堂屋生起了一只炭盆，火红红的，把她的脸映得暖融融。
“给我。”她接过湿衣服，搭在一旁的竹架上烤。
温绾在炭盆旁坐下。火很暖。那暖意从皮肤往里渗，把他淋雨后的那一身僵寒一点点化开。他蜷了蜷手指，发现手已经暖了。
“还冷吗？”苏晚禾问。
“不冷了。”温绾说。
苏晚禾也坐下来，把琴搬到膝盖旁，却没有弹。炭盆里的火时不时发出“啪”的一声轻响，溅出几点火星。屋外的雨声像帘幕一样，一层叠着一层。整个镇子都陷在雨里。
“你以后下雨天别到处乱跑。”苏晚禾说，“我阿娘说，春天的雨最寒，病起来要命的。”
“你不也站在门口要往外跑？”温绾看她。
苏晚禾被他噎了一下，瞪他一眼：“我是要去给你送伞。”
温绾一愣，然后笑了。他很少笑。此刻脸上的肌肉动了动，竟觉得有些生疏。苏晚禾看见他的笑，呆了一下，然后“噗”地笑出来。
“你笑起来多好。”她说，又压低声音，“比你抿着嘴好看。”
温绾的耳朵又红了。他低下头，拿火钳拨了拨炭，让火旺些。
那晚，他们在炭盆旁坐了很久。雨下得一阵大，一阵小。下小了，苏晚禾就弹一首轻的曲子。下大了，他们就听雨。
“温绾，你有没有想过以后要做什么？”苏晚禾问。
温绾想了想。以前他只想着读书应考，将来在镇上做个账房也好，开间小书铺也好，和母亲安稳过活。现在这些想法都远了。他有了另一条路。可那条路尽头是什么，他看不清。
“还没想明白。”他诚实地说。
“我阿娘说，人想太远的事，会累。”苏晚禾用火钳在炭灰里画着圈，“她说，能过好今天，就很好。我有时候觉得她说的对，有时候又觉得……”
“觉得什么？”
“觉得，如果不往远处想，那有些东西近了，也不知道。”苏晚禾抬头看他，眼里映着炭火，像两小簇跳动的星，“温绾，你会一直留在镇上吗？”
温绾没想过这个问题。
“我是在这儿长大的。”他说。
苏晚禾没再问。她低下头，用手帕擦着琴面上不存在的灰。温绾看见她的睫毛在火光里微微颤着，像两片很轻的蝶翅。
“我阿娘前些日子说，等明年开春，要带我去南边舅父那儿常住。”她的声音很轻，“我外祖母身体不好，想让我陪着。”
温绾的心像被一只手攥住了。
“你走吗？”他问。
“我不知道。”苏晚禾摇摇头，“我舍不得这里。舍不得这院子，这棵梅树。舍不得……”她顿住了，没往下说。
温绾觉得那“舍不得”后面跟着的，是他自己。可她没说，他也不敢接。
屋外的雨又大了。
“弹琴吧。”温绾说。
苏晚禾看他一眼，点了点头。她把手放在弦上，弹起了那支《暖风》。雨声大，琴声小。可在温绾听来，那琴声比任何暴雨都清晰。它们混在一起，像一阵湿漉漉的、带着泥腥味的风，从很远的地方吹来，落在他心上。
曲罢，苏晚禾的手指没有离开琴弦。
“温绾。”她忽然叫他。
“嗯。”
“如果有一天你走了，要记得这支曲子。”
温绾看着她的眼睛，认真地点了点头。
“我会记得。”
那场雨下到后半夜才停。温绾穿着那件灰蓝旧袍回了家。母亲已经睡下了。他轻手轻脚进了屋，坐在床边，把湿衣裳换下来折好。
窗外，雨停了。月亮从云缝里漏出来，照在地上，水光一片。温绾躺在床上，听着屋檐滴下的残雨，一滴一滴，打在石阶上。
他忽然很清醒。
如果有一天你走了。苏晚禾说。
走。他能走去哪里呢？修行是一条看不到头的路。陆松舟走了，会回来。楚砚也会走。他自己呢？
他想起苏晚禾说“舍不得”时停住的样子。那半句话像一片柳絮，落在他心口，痒痒的，软软的，抓不住。
温绾翻了个身，脸朝墙。墙上有一道细细的裂痕，从窗台一直爬到房梁。他看着那裂痕，眼皮渐渐沉了。
睡意像水一样漫上来。
在彻底睡过去之前，他迷迷糊糊地闪过一个念头：如果真有那么一天，他要把《暖风》的每一个音都刻进骨头里。这样无论走到哪儿，都不丢。" ["create_time"]=> string(10) "1788065551" }