他走到高台顶端，站到了那颗跳动的暗红色球体面前。球体比他想象中更大，近看足有一个篮球大小，表面流动的光纹不是随机的——每一个暗红色的光点都在按照某种极其复杂的规律排列、重组、消散、再排列。那是语言。是人类的眼睛无法直接读取，但意识可以感知到的语言。
“而且，”他回头看了一眼所有人，“我已经说过我的真话了。在审讯室里，我对齐衍说——遗言是不会反思的。这句话不只是一句攻击，也是我对齐衍一生所相信的东西的最真实判断。如果那句话不是我最真实的一句话，那我也不知道什么是了。”
沈知意看着他，没有劝阻，只是问了一个问题：“你想好了？”
“想好了。”
“六十秒。我会在边上计时。如果你不行了，我会强行打断——代价是我的实体会被球体反噬，但至少你不会被吸进去。”她顿了顿，补了一句，“不是因为你比我更值得活着。而是因为你还没回答完我的问题。”
洛风嘴角微微动了一下，不算是笑，更像是某种默契被确认之后的释然。然后他伸出手，将手掌按在了球体表面。
触感不是他想象中任何一种材质。不是冷，不是热，不是硬，不是软。他触碰的不是一颗球——是无数句话同时涌入他的意识。那些话不是用任何一种人类语言写成的，但他能懂。不是理解，是“被理解”——他的意识正在被某种更庞大的意识读取，就像一本书被摊开在台灯下，每一页都被翻过，每一行都被扫过，没有遗漏，没有遮蔽。所有他记得的、他忘记了的、他以为自己忘了其实没有忘的——全部被翻了出来。
他看到了自己六岁时在乡下外婆家的院子里，用树枝在地上写字。写的第一个字是“风”。外婆说，你的名字是风，风是自由的。他当时说了一句话。那是一句他早就忘了的话，此刻却被球体从意识的深处挖了出来，清晰得像是刚刚才说出口。
“风不是自由的。风只能往一个方向吹。”
六岁的洛风对自己名字的定义，成了他这辈子说过的最真实的一句真话——不是关于世界的真理，而是关于他自己的真理。他从六岁起就知道，自己和“自由”这个词之间隔着一层看不见的墙。他想做调查记者，是因为他想看到真相，但真相从来不是自由的——它被权力、被偏见、被信息壁垒一层一层地锁在笼子里。他用十年时间撬开那些笼子，写出一篇又一篇报道，揭露一个又一个谎言，但他自己从来没有真正自由过。因为他太清楚语言的边界在哪里——能写出来的，不过是真相的冰山一角。真正重要的东西，永远在水面以下。" ["create_time"]=> string(10) "1788058736" }