沈砚打断他。
他没再说那三个字。他站在门口，望着外头那片黑压压的人。
风从人堆里刮过来，带着汗味，带着泥腥，带着奶娃娃的哭、老人的咳、汉子的喘。
他想起前世。抢险救灾，见过这样的人潮。一座城淹了，几万人挤在堤上，眼神跟外头这一片，一模一样。
那时候，上头一句话：先收人，再说别的。
他转过身，对老庄头说：“开门。”
老庄头愣住。
“小公子——”
“开门。”沈砚又说了一遍，声不高，却没半分余地，“人得收。冻死饿死在庄门口，往后这庄子，谁还敢住？”
老庄头张了张嘴，到底没拗过他，转身招呼庄客把门敞开。
门一开，人潮往里涌。
打头的是个抱孩子的妇人，孩子在她怀里不哭也不动，脸白得像纸。她身后跟着个半大丫头，丫头背上又驮着个更小的，两个娃娃的头挨在一起，都没声。再后头，是个瞎了一只眼的老头，一只手搭在一个十来岁的孙子肩上，那孙子自己都站不稳，却还撑着爷爷。
沈砚没慌。
他让铁柱站到门里，扯开嗓子喊：“一个一个进！别挤！进了门的，先到我这边来记名！”
铁柱那一嗓子，是军里头带兵的嗓子。流民们本来乱，被他这一喊，竟真就慢了下来，一个一个往里挪。
有个汉子挤得凶，被铁柱一把拽出列，按在墙根。那汉子要嚷，铁柱只瞪了他一眼。一眼就够了。那汉子缩了缩脖子，嘴里咕哝两句，到底老老实实排到队尾去了。后头几个想挤的，也都不挤了。
——这汉子用对了。
沈砚在门里支了张破桌，摆上笔墨——这是他昨夜就备下的。庄客说他多事，他没答。前世里，收容、登记、造册，是头一道关。人一乱，啥都乱；名一记，人就稳了一半。
一个一个问过来。
姓名。年岁。籍贯。原干何营生。能下力否。有无伤病。家有几口。
他问，老庄头在旁边写——老头子识字不多，写名记数却还凑合。铁柱领着几个庄客在门口维持，让人排队，分批进。
问到一个瘦高汉子，手里攥着把缺了口的篾刀，自报是篾匠。沈砚多问了一句：“会编筐？”那人点头。沈砚在那人名下添了两个字——“编筐”。老庄头瞧见，不明白，沈砚没解释——开荒要挑土，挑土要筐，有人会编，是好事。
又问到一个瘸腿的，三十出头，左脚短一截，拄着根木棍。他自报是铁匠，腿是早年被马踢断的。沈砚抬头看了他一眼：“还能打？”那人道：“手能。”沈砚也添了两个字——“修锄”。
庄客在门洞里挤着看，开始还嘀咕“白添嘴”，看着看着，有人咂摸出味儿来——篾匠能编筐，铁匠能修锄，这两样，正是开荒缺的。一个庄客悄悄拉了拉老庄头袖子，压声说：“小公子这记法……是有章法的。”
老庄头没应，只把头低了低，笔没停。
记到日上三竿，记到日头偏西。
沈砚嗓子哑了，握笔的手指发僵，桌上的竹简摞了一摞。
登记到后半晌，有一户挪过来。
是个老妇。
头发白了大半，乱得像一窝枯草，脸上的褶子深得能夹死蚊子。她怀里抱着个孩子，三四岁的光景，脸烧得通红，嘴唇干裂，眼睛半睁半闭，气息细得像蛛丝。
老妇走到桌前，没跪，也没说话，只把怀里的孩子往前送了送。
那动作——
沈砚握笔的手，停了一下。
就一下。
他望着那老妇，望着她怀里那个病孩子。" ["create_time"]=> string(10) "1787965349" }