感激？不尽是。观望？也掺着。他们见过的“公子”多了，没一个这样的。不下地的不算，下了地的，也只是拿鞭子赶人。没见过哪个“公子”，跟他们一块儿磨血泡，一块儿喝稀粥，喝完了还蹲在地上拿树枝画格子，把他们这群乱糟糟的人，一格一格地，理进方框里。
第七日傍晚，收了工。
那个挑担子打头的流民老汉，蹲在田埂上，磨磨蹭蹭，没走。
沈砚正蹲在地上，拿树枝记今日的工。老汉挪过来，挪过来，蹲在他边上，半天，才开口。
“小公子。”
沈砚没抬头，“嗯”了一声。
老汉搓着手，搓了又搓。
“俺们……俺们帮你开荒，往后……”他咽了口唾沫，“往后能留下不？”
树枝停了。
沈砚的手，停在地上那张图上。
风从荒地上刮过来，带着烧过的土腥气，带着枯草的焦味。
他没说话。
老汉也不敢催，只低着头，盯着自己那双露脚趾的草鞋。
老庄头站在不远处，望过来，欲言又止。
良久。
沈砚把树枝插进土里，站起身，拍了拍手上的灰。
他没有回答老汉。
他没法回答。
这庄子——不是他的。
这地——不是他的。
他不过是个被嫡母扔在这儿的庶出弃子，看门狗。看门狗能分粥，能带人开荒，却定不了谁能留下、谁得走。
他望了望那片新开出来的地，又望了望老汉那双草鞋，到底没开口。
转身往庄子走。
走了两步，他停了一下，没回头。
“先把这片地，开完。”
老汉怔在田埂上，半天没动。
风又刮过来。
荒地上，火堆的余烬还亮着一点红，一明，一灭，像谁在那儿喘气。
天没亮，庄门外就有动静。
不是风。是人。好多的人。
老庄头披着衣裳，趿拉着鞋去开门，刚一拔门闩，门外黑压压一片，把他吓了一跳，往后退了两步，差点摔了。
“谁？！”
没人答。只有风，只有脚步声，只有孩子细弱的哭。
他举着油灯探出去，火光晃了一下，照见一张张脸——黄的、灰的、青的，老的、少的、抱在怀里的。男女老少，拖家带口，挤在庄门外头，像一片被水冲散了的浮萍，漂到这儿，靠了岸。
老庄头倒吸一口凉气。
“这……这得有多少人？”
他回头喊人。喊的是沈砚。
沈砚出来的时候，外头天还没亮透，灰蒙蒙的。他披着那件洗得发白的青布棉袄，袖口还沾着昨日开荒磨出的土。他站到门口，往外的这一望，眉头就拧上了。
比上一回那七八个人，多了十倍不止。
打头一个汉子，四十来岁，背上驮着个老娘，怀里还扯着个奶娃娃，扑通跪下了。
“小公子！行行好！北边打仗，杀人如割草，俺们一路往南逃，逃了三个月，实在走不动了——求您给口吃的，给个落脚地儿，俺们有力气，能干活——”
他一跪，后头哗啦啦跪倒一片。
庄门里，庄客们都起来了，挤在门洞里往外看，一个个脸色发白。周老驼的孙子——那个二十出头的后生，攥着门框，手背上青筋直蹦。
老庄头把沈砚拉到一边，压着嗓子，话都急得打结：“小公子，使不得！这一下子来这么多张嘴，咱庄上那点粮——上回那几个流民换活，粥已经是硬挤出来的，再来这一伙——”
“我知道。”沈砚道。
“再者，”老庄头又凑近半分，“收这么多流民在庄上，传出去了，大夫人那边——”" ["create_time"]=> string(10) "1787965349" }