庄客里有人嘀咕：“这地荒了十年，能种个啥……”
“底下是黄壤，能吃水。”沈砚拍掉手上的土，扫了他们一眼，“冻着才硬，煨开了就松。能种。”
没人应声。庄客们你看我我看你，眼里都是不信。
“都动手。”沈砚把锄头往地上一拄，转身，扫了一圈，“先把荆棘砍了，碎石清出来。冻土——烧。”
“烧？”几个庄客愣住。
沈砚指了指荒地边那堆去年秋天割下的枯草和荆棘茬子。“枯草铺在要开的地段上，点火，煨一夜，地皮就松了。明早再刨。”
这是前世那本杂书里讲的烧荒法子。土法，糙，但管用。北边边军开屯田，冻土就是这么治的。
老庄头张了张嘴，到底没再说什么，转身招呼庄客动手。
枯草铺上去，火点起来。烟在荒地上低低地滚，呛得人直咳嗽。火光映在土墙上，映在每个人脸上，明明灭灭。
火光里，沈砚又举起了锄头。
“当。”
“当。”
“当。”
一锄，一锄，又一锄。
虎口震得发木。掌心先红，再肿，磨出血泡。血泡磨破了，黄水渗出来，沾在锄柄上，锄柄就多一道暗痕。他没停。
荆棘茬子划破了裤腿，划破了袖口，在腕子上拉出几道细口子，血珠子冒出来，又被汗浸开。他没管。
庄客们起初还偷懒，看他一个“小公子”都这样刨，一个个也不好意思缩手，闷头干了起来。
日头偏西的时候，荒地烧出来巴掌大一块。
火煨了一夜。第二天再刨，“当”的声里就多了点“噗”的闷——地，松了。
但也只是松了一层皮。底下还是硬的。一锄下去，土皮破了，露出里头灰白的冻芯，跟骨头似的，锄刃划上去一道白印。庄客们叹气，沈砚不说话，只让人把火又往里头煨。
第三天，松得更多。
第七天，开出半亩。
沈砚的掌心结了痂，旧痂下面又磨出新的血泡。周老驼瞧见，咧嘴想说什么，又咽了回去，只把自己那块破布塞给他裹手。沈砚没接。
“我手还行。”他说，“你那背，别再蹭了。”
周老驼愣了愣，背过身去，肩膀抖了一下。
就在第七天头上，荒地边上来了人。
是一伙流民。
七八个人，老的少的，衣衫褴褛，走起路来像飘。打头的是个老汉，挑着副破担子，一头是锅，一头是被卷；后头跟着个妇人，怀里抱着孩子；再后头是两个半大后生，瘦得像竹竿。
他们看见荒地上有人开田，站住了。
老汉望了望，又望了望，迟疑着挪过来。
“这位……小公子，”他声音哑得厉害，像砂纸磨木头，“可有点活计？俺们……俺们有力气，换口吃的也成。”
沈砚直起腰，看着他们。
七八张脸。七八双眼睛。眼里没有别的，就是饿。
他没立刻答话。
老庄头凑过来，压低声音：“小公子，咱庄上粮也紧，再添几张嘴——”
“我知道。”沈砚道。
他蹲下来，拣起一根枯树枝，在地上画。
画了几个格子。一格一格，方方正正。
“这一片，”他指了指画出来的格子，又指了指荒地，“分三组。壮的一组，刨土；次的一组，清石挑土；老弱的一组，在边上拣草根、拢枯草、烧火。每日干多少，换多少粥，都照格子算。”
流民老汉没听懂。
沈砚也不指望他听懂，只问：“你叫什么？家里几口人？能下力的几个？”
老汉结巴着答了。沈砚拿树枝在地上记。问一个，记一个。七八个人，挨个问过——姓名、年岁、能做什么、有没有病。
问完，他站起来，拍掉手上的土。" ["create_time"]=> string(10) "1787965348" }