有人来了，来不及走，藏。
王印鱼把身子沉进柴堆后的墙角，一寸一寸敛住呼吸。这套动作他做过几十回了，纯熟得像退潮时收网。藏好，听。
脚步声进了巷。
很轻。轻得不像秦半梦那种趿拉着的步子，也不像任何一个巡夜执事——那脚步落在湿漉漉的石板上，几乎没有声音，可每一步的间隔都一模一样，稳得像滴漏。
王印鱼的后颈一根一根地竖起了汗毛。
两年了，巡夜的路数他闭着眼都能画出来。这个脚步，不在他画过的任何一张图上。
脚步不急不缓，穿过雾，穿过巷子——没有在窗下停，没有四处逡巡，没有一丝犹豫，径直地、笔直地，朝着他藏身的这个墙角，走了过来。
躲不掉了。
脚步声在墙角前三步的地方停住了。
雾很重，柴堆的影子黑成一团。王印鱼把呼吸压到了底，压到胸腔发疼——两年练出来的藏功，落叶掉在肩上都惊不动他。
墙角外，那人静静站着。
然后，一个苍老的声音开了口，不高，不低，像是笃定墙角里的人一定听得见：
"出来吧。第两百一十一夜了，蹲得也够久了。"
王印鱼浑身的血，一寸一寸凉了下去。
两百一十一夜。
他自己都没数得这么细。
跑，是来不及的——对方能在雾里笔直走到他藏身的墙角，能把夜数数到个位，就不是他两条腿跑得掉的人。赖，更没用。他在墙角里蹲了三息，把这两年最坏的那笔账在心里摊开：除名，逐出，追缴，连累望风的人。
这笔账他算过，在脑子里算过不下二十回——每回蹲进窗根之前都算一遍，算完还是蹲。真到摊开这一天，反倒不怕了：该认的认下，该摘的摘出去，剩下的，听天由命。
账摊完了，他站了起来，从柴堆后走出去，掸了掸膝盖上的灰，朝着雾里的人影，躬身一揖。
"杂役王印鱼，偷听传功，两年。"他说，"门规第七条，我认。巷口望风的不知情，是我雇来编网的，钱货两讫，与她无关。"
雾里的人影没动。
那是个老人。身量不高，背有点驼，穿一件洗得发白的旧青袍，袍角沾着夜露。一张脸埋在雾气和皱纹里，看不出喜怒，只有一双眼睛——那双眼睛不像活人打量活人，倒像船老大打量一条船：不看新旧，只看吃水。
"雇来的。"老人重复了一遍，语气听不出信没信，"你倒是先把罪认全了，再把人摘干净——认罪认得这么熟练，练过？"
"没练过。"王印鱼垂着手，"就是账先算好了。横竖跑不掉，多说多错，不如把该我的认下，不该搭进去的摘出来。"
老人看了他很久。
"偷了两年。"他忽然问，"背下多少？"
王印鱼一怔。
不问为什么偷，不喝问同党，不叫巡夜的来拿人——问背下多少。
他只迟疑了一息，就懂了：这是考校。是这两年蹲窗根换来的东西，值不值当一问。这一问答砸了，他就是个偷儿；答好了——他不知道能是什么，但账上写得清楚：这是他唯一的活缝。
"回执事。"他直起身，"全本。"
"背。"
王印鱼吸了一口带雾的冷气，开口。
"引气吐纳诀。起手：夜半子时，面海趺坐，舌抵上腭，双手覆脐——"" ["create_time"]=> string(10) "1787683792" }