至少不完全是。
她清醒地选择留在这个轮回里。
因为在这里，杰克还活着。
哪怕只是一个幻影。
哪怕每天早上醒来都不确定今天的他是否还记得昨天的一切。
哪怕每一次婚礼的终点都是她亲手把刀刺入他的胸口。
她还是要留下，因为在那个周期性的、重复的、令人窒息的循环里，她每天都能见到他。
苏烬言继续往下看。
在那段长文字的下方，还有另一段更短的文字。
字迹更小，像是在犹豫之后补上的，笔画的力度明显轻了很多，像是怕被什么人看到：
“可是我知道，我每杀他一次，他就在我怀里死一次。
我受不了了。但我更受不了没有他的日子。我是不是很自私？”
苏烬言看着最后那五个字——“我是不是很自私”。
图书馆的光线从高窗落下来，照在他的后颈上，微温。
灰尘在光柱里缓缓浮动，像无数个微小的、悬而未决的问题。
他想起自己。
想起那些曾经走近他、又被他推开的人。
院长去世前的那句“别怕”，病房里某个他不知道名字的护士在他深夜发病时按在床头的手，
孤儿院里唯一一个愿意和他同桌吃饭的女孩——
后来她被他用最冷淡的方式逼走了。
因为他比任何人都清楚，一个心脏在漏血的人，不适合成为别人的羁绊。
他推开那些人，不是不想要，是不敢要。
他对自己说：别让人因为你而痛苦。
所以他不觉得爱丽丝自私。
他甚至不觉得杰克自私。
他们都只是太害怕了。
一个怕失去，一个怕被失去。
恐惧把爱变成了牢笼，而牢笼里的两个人都以为自己在保护对方。
苏烬言拿出笔，在“我是不是很自私”的下方写道：
“不。你只是太爱他了。”
笔尖在纸面上停了一下。
他继续写：
“但爱不是把一个人留在原地。是让他往前走的时候，知道你在身后。”
他写得很慢，一笔一画都落得很稳。
不是因为他想写得好看——
是他在写这两行字的时候，心脏正传来一阵一阵的钝痛，让他的手指无法加快速度。
额头上渗出了细密的汗，有几滴落下来，在纸面上晕开了小小的洇点。
写完，他合上日记本，放回原处。
手指在书脊上停了一下，很轻。
然后他直起身来。
腿蹲麻了，他扶了一下书架才站稳。
血液重新流回小腿，带着一种密密麻麻的刺痛感。
他站在原地，闭了闭眼。
顾朝晖就站在走道尽头，背靠着书架，沉默地看着他。
从那个角度，他不可能看到日记里的内容，但他看着苏烬言的表情，像是已经读完了整个故事。
他什么都没说。
只是等到苏烬言的呼吸重新平稳下来，才开口：
“去哪。”
苏烬言睁开眼睛。
太阳穴还在跳，但那种跳已经不再尖锐，像是从针尖变成了指尖。
他看了眼顾朝晖，又看了眼窗外。
窗外的小镇已经在为婚礼做准备了——
白玫瑰被一束束地从花圃方向搬出来，沿着鹅卵石街道向教堂移动。
那条白色的花流在阳光下缓慢流淌，像一道不能愈合的伤口。
“杰克的老宅。”苏烬言说，“我要再去一次地下室。”
第三十一章 那个动作本身就是回答：你在哪，我在哪。
上午的阳光比清晨更亮，但温度并没有升高多少。
苏烬言走在前头，顾朝晖跟在他身后。" ["create_time"]=> string(10) "1787648732" }