“你自个儿用。”老周又把刀还给了陆声，“我有拐棍。”
陆声也没推，把刀往腰后一插，走到队伍前面开路。他走了几步，回头看陈默。陈默点了点头。陆声收回目光，拐进一条窄巷。
清晨的灰烬区有种说不出的静。不是没有声音，是声音都浮在头顶——风从高处刮过断墙，带下一层细沙。路面上的砖缝里积着露水，踩上去有点滑。他们沿着陆声挑的小路往南走，绕过修车铺那条街，穿过一片低矮的旧平房。平房之间扯着烂掉的电线，像黑色的蛛网，在风里轻轻摇。
走到一片空地时，陆声忽然停下。
他抬起手，做了个停的动作。陈默跟着停下。前面不到十米的地方，靠着一根倾斜的电线杆，坐着一个人。
那是个老头，穿一件灰扑扑的旧军装，袖子少了一只。他很瘦，脸黑，颧骨高高突起。他的一条腿伸直着，另一条蜷起来。胸口在起伏，但很慢。
方晴往前凑了一步，很快又退了回来。她拉了拉陈默的袖子，低声说：“那人不对。”
“活着。”陈默说。
“活着才不对。”方晴的声音很轻，但很急，“现在什么人都不能捡。我们已经带了个孩子，再带一个，谁也走不动。”
陈默知道她说得对。他们带着小哲和阿六，还有两个伤员。再停下来，等于是把所有人的命都搭进去。他看了看那老头。老头也看着他，嘴巴张了张，像要说话，但只发出一点极轻极哑的气音。
陈默迈了一步。
“陈默！”方晴在后面低声叫。
他走过去了。老头身上有伤，右边肋骨位置的衣服裂开，里面黑乎乎一片，分不清是血还是泥。两条裤腿都磨烂了，脚上没鞋，脚踝肿成了紫黑色。
陈默蹲下来。老头用尽力气抬起一只手，抓了抓陈默的袖口，嘴唇又动了一下。
“河……岸……人……都死了……”老头的声音像从旧风箱里挤出来的气。
陈默把身子压得更低：“谁死了？”
“河岸。好多人。”老头断断续续地说，“有船，来的人……都死了……一个白衣服的……从水里上来……不，不是水，是地……”
他说到这儿，眼睛突然瞪大，像看见了什么。陈默顺着他目光看去，空地上什么也没有。只有风卷起的灰尘。
陆声不知道什么时候也过来了，蹲在陈默旁边，看了看老头的伤，低声说：“没救了。内脏破了，肚子里都是血。你能给他省点罪。”
陈默没说话。他看着老头，老头也看着他。那眼神很浑，但里面有一点东西，像水面上最后一点反光。
“你叫什么？”陈默问。
“老……黄。”老头说，声音更轻了，“南边……旧市场，别去。白衣服的……把那里，占了……”
陈默心里一沉。旧市场，正是吴远舟要带他们去的地方。
老黄的手从陈默袖口上滑下去，落在地上。他的胸口还在起伏，但已没力气再说话了。陈默伸手按了按他颈侧，脉搏细得几乎摸不到。
“走吗？”陆声在身后问。
陈默蹲在原地，看着老黄那张黑瘦的脸。他想起灰烬区里其他这样靠墙坐着的人。不是死了，就是快死了。他曾经从他们身边走过，不停，不看，不问。今天他停下来了，停下来什么也改变不了。" ["create_time"]=> string(10) "1787631715" }