赵世安从袖子里抽出一本薄薄的册子，放在桌上。不是之前那卷总账——这本更小，封皮是黑绸面的，没有字。他翻开第一页，推过来。沈夜低头看。册子上密密麻麻的数字，写的是近一年的香火交易记录。不是全部——只有白灯笼那一盏的量。数量不大，一个月大概一百二十笔，总金额相当于第七区最穷的鬼魂活三辈子的冥币。但这只是白灯笼的。三色灯笼的体系里，白灯笼是最小的。如果放大到整个鬼市，数量级会翻上百倍。
沈夜看完第一页，没有翻第二页。他把册子推回去。“我要回去考虑。”
“多久。”
“三天。”
“最多一天。”赵世安把册子收起来，“会长后天回来。沈行长，你们阳间做生意的讲究一个‘窗口期’。地府的窗口期更短。你走出这个门，这间铺面可能会被别人拿走。”他站起身，做了一个送客的手势。
沈夜站起来。他走到门口，握住门把手——金属的，凉得刺骨。他忽然停了一下，没有回头。“赵先生，问最后一个问题。白无常今天来鬼市，除了买香，还做了什么。”
赵世安没有回答。沈夜回过头。赵世安站在方桌前，背对着铜镜，眼镜片的反光消失了，这次他能看清那双眼睛——不是算盘珠。是两块被磨得太薄了的鹅卵石，看不出里面有什么。他笑了笑：“沈行长，白无常的事，你该自己去问他。”
沈夜推门出去。
白无常已经不在了。耳房外的走廊里，那面大铜镜还在，照着空荡荡的大堂。沈夜走出灰楼大门的时候，鬼市的灯火忽然剧烈地晃了一下。不是风吹的——鬼市在地下，没有风。所有的纸灯笼同时明灭了一次，向整个鬼市集体眨了一下眼。
沈夜的怀里的铁盒突然热了起来。
不是温。是烫。像有人在铁盒底下点了一小簇火。他把铁盒掏出来，盒面在掌心烫得发疼。盒盖自己弹开了一条缝，一缕灰白色的粉尘从里面飘出来，不是往下落——是往上飘，歪歪斜斜地飘向鬼市入口那面石牌坊。香灰。
沈夜抬头。牌坊下站着一个人。灰白色的衣服，灰白色的头发。不是鬼，不是人。是纸扎匠。他正在糊一盏白灯笼。香灰飘过去，落在灯笼骨架上，纸面上立刻烫出密密麻麻的小洞。那人抬起头，朝沈夜的方向看了一眼。然后开口，声音细得像纸摩擦纸。
“钥匙丢了，余烬还在。”
纸扎匠坐在牌坊底下的青石墩上，膝盖上铺着一层竹篾，右手捏着细毛刷，正在往纸面上刷浆糊。那盏白灯笼的骨架已经扎好了，竹篾弯成浑圆的弧，白纸蒙了一半，浆糊的味道酸酸的，像夏天的旧毛巾被汗沤过。沈夜站在几步外，看着香灰从铁盒缝里飘出来，落在灯笼纸上，每落一粒，纸面上就多一个焦黄的小洞，边缘蜷起来，像被没掐灭的烟灰烫过。
没有风。灰却在动。斜斜地、不急不慢地往纸扎匠的方向飘，像一群认得路的蚂蚁。沈夜后脖颈的汗毛全竖起来了。不是怕——是身体比脑子先察觉到了什么东西。他攥紧铁盒，盒面已经不烫了，温温的，像刚放凉的烤红薯。" ["create_time"]=> string(10) "1787627036" }