她走过去，蹲下，从地上捡起铅笔，轻轻放在他手边。
然后她走到桌前，插上U盘的残骸——金属外壳被咬碎了，但芯片还连着线，插进读卡器，屏幕亮了。
一段音频文件自动播放。
声音很小，是五岁的小七，带着哭腔，对着镜头外的人说：“姐姐说，她不是垃圾代码，她是人。”
录音结束，屏幕黑了。
冷颜没关设备。
她走到窗边，拉开窗帘。
对面楼顶，一个穿白衬衫的男人正举着望远镜，对着她的窗户。
是沈烬。
他没动，也没躲。只是轻轻抬了抬手，像是在说：我看见了。
冷颜没动。
她转身，走到小七面前，蹲下，把那支铅笔塞进他手里。
“写完。”她说。
小七低头，看着铅笔，手指慢慢收紧。
他重新在墙上写：
“我不是证据，我是选择。”
写完，他抬头，第一次，直视冷颜的眼睛。
“姐姐，”他声音轻得像风，“你信我吗？”
冷颜没回答。
她只是伸手，把墙上的字，用指腹，轻轻擦掉了一半。
剩下的一半，还留在墙上。
窗外，路灯突然闪了一下，灭了。
走廊的监控，红点也停了。
没人知道，那半行字，是用小七的血写的。
——他刚才咬碎U盘时，割破了舌头。
签到台前的电子屏闪了三次，红光像故障的警报。冷颜站在第三排，没动。她身后是七名决赛选手，前排是主办方代表、赞助商、直播镜头。没人说话。空气里有打印机余温的油墨味，还有谁的香水，太浓，呛人。
签到表被换过了。
她的名字还在，墨迹干透，打印体。可名字下方，多了一行字。不是打印的。是手写的。墨水晕开，像被水泼过，又被人用指腹抹匀。字迹歪斜，笔压重，最后一笔拖得极长，像在挣扎。
“你赢了，他就死了。”
冷颜盯着那行字，看了七秒。她没皱眉，没吸气，没抬眼。只是伸手，用指尖轻轻碰了碰那行墨迹。指尖沾了点湿，凉的。
“谁改的？”她开口，声音不高，但全场静了。
没人答。解说席上，沈烬坐着，白衬衫扣到最上面一颗，领带松了半寸。他没看她。他盯着签到表，右手无意识地摩挲着左手腕——那里有一道旧疤，淡得几乎看不见。
“我试过救他三次。”他说，声音像从很远的地方飘过来。
冷颜转头看他。他没躲。眼神很干净，像刚洗过的玻璃，但里面什么都没有。
“你右手写字。”她说。
“我知道。”
“这字是左手写的。”
沈烬没否认。他低头，从口袋里掏出一支钢笔，笔帽是银的，旧了，边缘有磕痕。他把笔放在签到台上，轻轻推到冷颜面前。
“笔是你的。”他说，“你去年在黑赛赢了季无咎，赛后丢在更衣室。我捡了，没还。”
冷颜没碰笔。她盯着那行字，又看了一遍。
“你救谁？”她问。
“小七。”沈烬说。
空气凝滞了。前排一个赞助商助理低头看手机，屏幕亮着，是直播后台的弹幕：卧槽沈烬疯了？他弟弟不是死了吗？冷颜的代打不是孤儿吗？
冷颜没动。她转身，走向后台通道。脚步没停，也没回头。
“你参赛资格被冻结。”一个穿西装的男人追上来，手里拿着平板，“系统检测到身份疑点，需要重新核验。”
“核验什么？”她问。
“你和小七的生物信息关联度超标。他不是普通代打。”
冷颜停住。她没看那人，只盯着通道尽头的监控摄像头。红点在转，像一只没眨的眼睛。" ["create_time"]=> string(10) "1787523432" }