“姐姐，我原谅你了。”
沈烬的呼吸停了。他伸手去点放大，指尖在触控屏上悬了五秒，然后猛地按下删除。
画面消失。
他靠回椅背，闭上眼。左手无意识地掐进右臂，留下月牙形的淤痕。桌角放着半瓶水，瓶身贴着标签：“017号训练组专用”。标签边角卷了，被水泡过，字迹模糊。
他没动。
三分钟后，他起身，走向电梯。电梯门关上，他按下B1——地下车库。
电梯下行时，他摸出手机，点开加密通讯录，发了一条消息：“小七的脑机接口，最后一次校准，是哪天？”
回复秒来：“三天前，墨砚亲自操作。她说，‘他需要更安静’。”
沈烬盯着屏幕，没回。
他想起三年前，小七在电竞学院的走廊里，抱着膝盖哭。他站在转角，手里攥着那份被墨砚要求“暂时封存”的举报信。他没进去。他转身走了。
那时他以为，沉默是保护。
现在他才知道，沉默是谋杀。
训练室里，冷颜把战术板翻过来，背面贴着一张纸条——白鹭今早塞给她的，字迹潦草：“他不是被下药，是被喂了信号。”
她没撕，没烧，只是用胶带重新贴回板子背面，压在“左翼三秒延迟”那行字下面。
小七推门进来，手里抱着终端。屏幕亮着，未发送消息栏里，光标在闪。
他没看她，把终端放在桌上，转身要走。
“你划了什么？”她问。
声音很轻，像在问天气。
小七停住。没回头，肩膀抖了一下。
“……你记得。”
他声音哑得像砂纸磨铁。
“你记得那句话。”
冷颜没动。她走到窗边，拉开窗帘。外面下着小雨，训练楼的铁皮檐角滴着水，一串，一串，落在排水管里。
“我记得。”她说。
小七的背影僵了三秒，然后快步走出去。门关上时，没锁死，留了条缝。
冷颜走回桌前，拿起终端。
屏幕亮着。
未发送消息：
“哥哥，你为什么不救我？”
她盯着那行字，看了很久。
然后，她点开通讯录，找到沈烬的号码，手指悬在拨号键上。
没按。
她关了屏幕，把终端塞进战术袋。袋口没拉严，露出半截断线耳机，和一张被揉皱的纸条——白鹭写的，墨迹晕了，像被眼泪泡过。
她转身，走向训练室角落的旧柜子。
柜子最底层，藏着一个U盘，编号017。
她没拿。
只是把柜门关上，锁扣咔哒一声，轻得像心跳。
走廊尽头，监控摄像头的红点，又转了一圈。
窗外，雨停了。
一滴水，从檐角落下，砸在地面的水洼里，溅起一点细小的水花。
水洼里，倒映着训练楼的灯。
灯没亮。
整栋楼，只剩一盏，还在闪。
冷颜的公寓门没锁。
快递柜的第七号格是空的，但门缝里塞着一张纸条，字迹潦草，像用指甲抠出来的：“你该看看他们怎么把你当垃圾处理。”
她没拆，也没动。只是把纸条夹进战术手册的扉页，和三张未付款的黑赛门票放在一起。窗外雨下得慢，一滴一滴敲在防盗窗的铁锈上，像有人在敲门。
她去厨房倒水，水杯沿上有一道淡红的唇印——是白鹭前天留下的。她没擦。杯子放在灶台边，没收。
门铃响了三次，短、短、长。摩斯密码。
她没开门。
三分钟后，门缝底下塞进一个牛皮纸信封，没邮戳，没寄件人。她蹲下，用镊子夹起来，没碰指纹。信封里是三个U盘，编号017、018、019，贴着褪色的标签，像从旧硬盘里拆出来的。
她把U盘放在桌上，没插。光从窗帘缝漏进来，照在金属外壳上，反出一点冷光。" ["create_time"]=> string(10) "1787523431" }