“他怎么知道我的战术？”
“因为你教过他。”沈烬声音轻得像怕惊醒什么，“三年前，你在他昏迷前，说过一句话。他说，你告诉他，‘别信系统，信手柄’。”
冷颜闭了眼。
她记得。那天，她抱着他，血从他额头流下来，滴在手柄上。她没哭，只是说：“别信系统，信手柄。你是人，不是代码。”
她睁开眼，盯着沈烬：“你早就知道他是你弟弟。”
他没否认。他把文件放在桌上，转身要走。
“等等。”她叫住他。
他停住，没回头。
“你为什么没救他？”
沈烬的背影僵了三秒。然后他抬起左手，无名指上的银戒，在灯光下闪了一下。
“我试了。”他说，“但我没权限。季无咎的防火墙，只有他能开。”
他走了。门关上时，带起一阵风，吹翻了桌上的水杯。水洒了一地，漫过地板，渗进墙角的缝隙里。
冷颜没捡。她走到镜子前，解开训练服，露出锁骨下的疤——墨砚留下的。她盯着那道疤，看了很久，然后从战术袋里取出那副断掉的耳机。
她把它贴在胸口。
耳机的金属外壳，冰得像冰。
她转身，走向训练室。
门没锁，虚掩着。她推开门，没开灯。
训练室里，只有屏幕亮着，显示着实时监控——小七的房间。
画面里，他坐在床边，手里攥着一支笔。墙上，是用血画的符号。
一个三角形，中间一道斜线，像被撕开的翅膀。
冷颜的呼吸停了。
那是她战队的标志。
三年前，她亲手画在队服背面。
她没动，没喊，没冲出去。
她只是站在门口，看着那道红字，一动不动。
窗外，风突然大了，吹得走廊尽头的灯管晃了晃，闪了两下，灭了。
黑暗里，只有小七的房间，还亮着。
他画完最后一个笔画，放下笔，抬头，望向监控摄像头。
他笑了。
没有声音。
但冷颜知道。
他在说：姐姐，我找到你了。
白鹭被保释的第三天，训练基地的通风口里多了一张U盘。
冷颜在凌晨三点的战术复盘室找到它，插在备用终端上，没有密码，没有文件名，只有一段音频——时长2分17秒，录音设备是老式麦克风，背景有空调低鸣，和纸张翻动的窸窣。
墨砚的声音从扬声器里飘出来，冷静得像在念实验报告：“她要是赢了，整个体系就塌了。我们不能让她进复赛名单，更不能让她上法庭。小七的脑波数据，我已经删了。你那边，也别留痕迹。”
冷颜没动。她盯着屏幕右下角的时间戳：2021年4月17日，23:47:03。正是她被取消资格的前夜。
她拔下U盘，放进战术袋，拉链没拉严。转身时，鞋底蹭过地板，留下一道浅灰印——是白鹭惯用的防滑胶，只在地下训练点的地板上见过。
小七坐在角落的电竞椅上，头低着，手指在膝盖上反复摩挲，像在数心跳。他没抬头，也没说话。自从那晚在监控死角画下战队标志后，他就再没主动开口。
冷颜走过去，把U盘放在他面前的桌上。
“听。”
他没动。
她按下播放。
墨砚的声音在空房间里回荡。空调嗡嗡，窗外有车驶过，远处的走廊灯闪了一下，灭了。
录音结束。
小七的呼吸停了三秒。
然后他猛地抬头，瞳孔缩成一点，嘴唇发抖，像被掐住喉咙的鸟。他张了张嘴，声音卡在喉咙里，嘶哑得不像人声：“姐……那天……是她让我关掉你的系统。”
冷颜没问“谁”。她知道。
小七的指节攥得发白，指甲陷进掌心，血珠渗出来，滴在键盘上，晕开一小片红。他没擦，只是盯着屏幕，像在看一个早已崩塌的梦。" ["create_time"]=> string(10) "1787523428" }