从那条山涧往北，越走越荒。山势不算陡，但林子和林子之间没有路，只有野猪拱出来的泥道和枯死的老树桩。
他身上什么都没有了。连周氏塞进他手里的最后一张饼，都在那个坡上摔飞了。
他已经不记得上一顿是什么时候吃的。
第一天还有饥饿感，胃揪着疼，像有人拿手在腹腔里拧一块抹布。
第二天疼感变钝了，取而代之的是一种空，空得发慌，手脚都在发飘。
第三天他已经不觉得饿了，只觉得整个人在变轻，脚步踩在地上像踩在棉絮上，脑子里时不时跳出一些奇怪的画面——他看见陈渊坐在井沿上晃着腿，手里举着烤地瓜，地瓜掰开之后金黄色的瓤冒着热气；看见他娘在灶房里搅粥，灶火的光映在她脸上，一明一暗；看见田埂上的麦子还没抽穗，绿油油的一片，风一过像湖面上的波纹。
这些画面和饥饿搅在一起，分不清哪个更让人难受。
第三天晚上，他找到一棵倒掉的老松树，树根从土里翘出来，形成一个斜着的浅坑。
他蜷进去，把枯松针拢在身上，闭上眼。
风吹过松针的时候会发出呜呜的声响，像很远的地方有人在哭。
他不知道自己还能走多久，不知道这座山还有多深，不知道山外面还有没有活人。他只知道他娘说的最后一个字是“跑”。所以他还在跑。
第四天清晨，他在一阵刺鼻的焦臭中醒来。
跟他闻过的味道不同，像是烧肉皮——油脂滴进火里炸开，带着焦糊的蛋白质的味道。
沈铭的胃像被人攥了一把，整个腹腔猛地抽搐了一下。他趴在枯叶堆里干呕了几声，什么都没吐出来，胃里只有酸水，从嗓子眼返上来又苦又涩。
他爬起来，顺着风的方向走了一小段，拨开一丛灌木，看见了那缕烟。
离得不远，不过一里地。烟很细，很直，没有风的时候笔直地往上升，在灰蒙蒙的天幕下像一根细线。这缕烟太细、太直、太安静。是篝火。有人在烧东西。
沈铭蹲在灌木后面，盯着那道烟看了很久。太阳从他身后升起来，把他蹲着的影子投在落叶上，一团蜷缩的黑。他低下头，捡起了脚边一块石头。
石头不大，比拳头小一圈，握在手心里正好能被手指扣住，而且还有个天然的尖角。他在食指上划了一下，食指立刻就被划开了，鲜血沾到了石头上。
沈铭擦干食指上的血，把石头牢牢攥在手里，朝那缕烟的方向摸过去。
沈铭走得很慢。每一步都先伸脚探一下地面，确认没有枯枝才会踩实。他的脚步要比猫轻，呼吸要比风慢。
他想起沈老实蹲在门槛上搓草绳的样子，整个身子纹丝不动，只有手指在动。
沈铭学着那个样子，把自己的呼吸压到最慢，慢到胸腔里的心跳都变得格外清楚。
篝火燃在一片山坳的平地上。一面是陡坡，一面是溪流的转弯口，地上丢着几根啃过的骨头，骨头上的肉被剔得很干净，边缘带着刀削的痕迹。
骨头旁边还有一双烂了底的布鞋，扔在火堆旁，鞋尖朝着不同的方向，像是被人随意踢开的。
只有一个人。
那个人背对着他，蹲在火堆前，正在用右手火上烤什么东西。
那个人穿着一件破烂的皮甲，左手只剩半截，创口用布料草草地包扎了一下，用布料草草地包扎了一下；头发又乱又长，糊成了一绺绺，结了痂的血块和泥巴混在一起披散在肩后，苍蝇绕着他的后脑勺嗡嗡地飞。
脚边放着一把刀，刀旁边的石头上搁着一个布袋子，袋子口敞着，露出里头半块干饼的边角。
沈铭盯着那个布袋子，咽了口唾沫，嗓子眼里发出极轻的一声响动，随即被他咬住没了后续。
皮甲，样式跟杀他娘的那些人不一样，是溃兵。
沈铭的呼吸停了一下。
心跳开始加速。一种从骨头缝里往外涌的、滚烫的东西，涌上来就压不下去。
一幕幕画面闪过他的脑海——沈老实靠在那面墙上灰白头发被风吹动，周氏躺在那条土路上手指微微蜷着，王婶家的小丫头，枣树上还挂着她夹袄上的布条——接着凝固成一块，沉甸甸地压在胸口上。
沈铭听见自己的呼吸变粗了，像一只小兽在喉咙深处低低地滚。
沈铭的手指攥紧了石头。石头边缘的尖角硌进掌心，硌得生疼。他没有松开，反而攥得更紧了。沈老实被长矛钉在了墙上的画面在他脑海里定格。
他看见溃兵往后靠了靠，换了个蹲姿。
沈铭在心里把溃兵的东西数了一遍：一口吃的，一身皮甲，一把刀。
他只有一块石头。一块溪边捡的、带着尖角的石头。
沈铭把石头从怀里掏出来，攥在手心里。手在微微发抖。不是怕，是恨。
沈铭知道溃兵随时可以取他的命，只要那溃兵能反应过来。但他不在乎。他脑子里只剩下一个念头——打死他。
沈铭把这些念头攥紧，卷紧，卷成拳头大小的硬块。然后往下蹲了蹲，学着猎户的样子，把重心沉到脚底。走进那片空地的时候，他的脚步没有发出一丝声响。
一步。两步。三步。离那溃兵越来越近，近到能闻到他身上那股酸臭——酒味、血腥味、汗味和好几天没洗过澡的体味搅在一起，热烘烘的。还有篝火上那只烤得半生不熟的鸟，毛没拔干净，皮烤焦了还在往下滴油。
溃兵歪着头，嘴里含含糊糊地哼着什么，调子不成调子，像一把钝刀在磨石上来回刮。他把烤鸟从火上拿开，扯下一块肉往嘴里塞，腮帮子动了一下。
然后整个人顿住了。
那个溃兵听见了什么。也可能感觉到了什么，猛地回头。
溃兵的脸有些恐怖：颧骨很高，眼窝深陷，眼眶里全是血丝，嘴唇干裂了好几道口子，嘴角还挂着一丝没咽下去的鸟肉。
他看见沈铭的一瞬间，脸上的第一反应不是凶狠，是惊讶。
一个半大孩子，瘦得脱了相，脸上全是泥和血痂，衣服破成布条挂在身上，站在那里，手里攥着一块石头，眼睛里没有恐惧，没有犹疑，只有一种溃兵从来没在一个孩子脸上见过的东西。
那是恨。纯粹的、滚烫的、烧得发亮的恨。
溃兵右手还拿着没吃完的鸟肉，下意识想用左手去挡，可抬起来的只有半截缠着脏布的残臂，沈铭的石头毫无阻拦的砸下去了。
第一下砸在太阳穴上。石头尖角磕到骨头，发出一声很闷很钝的响声，像有人拿石头砸裂了一个陶罐。那个人闷哼一声，往旁边歪倒。
沈老实曾经对沈铭说过，打蛇要打七寸。于是他扑上去，膝盖压在溃兵的胸口上，把石头举过头顶——
第二下。那张脸被砸歪了，鼻梁塌下去，血从鼻孔里喷出来溅在沈铭脸上。
第三下。沈铭砸在额头上，额骨发出一声更脆的响，像一根干柴被踩断了。溃兵的手还在动，想要去够刀，手指在地上抓挠着抓到了一把泥。
第四下。沈铭砸在嘴巴上，牙崩断的声音混在血里。不要让他出声，不要让他叫，不要让他喊救命。
第五下。沈铭看不清是哪里了，只觉得石头落下去的地方越来越软，越来越湿。溃兵的手不动了。腿还抽了一下，脚尖在地上来回踢，踢飞了那只烤熟的鸟。
第六下。沈铭砸下去。溃兵的腿也不动了。
第七下。沈铭砸下去。
第八下。
沈铭不记得自己砸了多少下。也许还有。也许已经没有意义了。
他只知道后来石头砸下去已经不是闷响了，是一种更软、更湿的声音，像砸进泥里，像砸进水里，像把一块石头丢进溪水最深的地方。
他终于停了下来。
沈铭骑在溃兵的胸口上，大口大口喘着粗气。石头还攥在手心里，黏糊糊的血浆顺着指缝往下淌，滴在溃兵的皮甲上。
沈铭低头看见自己的手，整个手背全是红的，掌心里石头已经被血泡得温热的。他又低头看见那张脸——那张脸已经不是一张脸了，是一团砸烂的肉糊，混着碎骨渣和头发，连轮廓都分不清了。
沈铭盯着那张脸看了很久。他想从那张脸上找到一点表情，找到恐惧、后悔、痛苦——什么东西都行。但可惜什么都看不出来。
他忽然觉得很亏。
这个溃兵甚至不知道他是谁。
不知道他是沈家沟佃农沈老实的儿子。
不知道他爹是个连姓都没有的人。
不知道他爹被钉死在墙上的那天傍晚，曾经蹲在屋顶上说了一句“别怕，有爹在“。
这个人什么都不知道……
沈铭把手里的石头扔在地上，石头滚进火堆旁的灰烬里，沾着血的边缘被篝火烤得滋滋响。
他来到溪边，把手伸进水里。
血在水里化开，像一缕一缕的红色丝线，从指缝间游出去，被溪水冲淡、冲散、冲远。
看着水中倒映着的自己，眼泪终究是掉落了下来。" ["create_time"]=> string(10) "1787004581" }