苏晚站在姐告玉石市场的大门口，看着眼前这片像蚁穴一样拥挤的交易区。
上千个摊位密密麻麻地排列在铁皮棚子下面，摊主们操着云南话、缅甸话和各种她听不懂的边境方言吆喝叫卖。
空气里弥漫着玉石抛光粉的刺鼻气味，混着汗味、柴油味和油炸食品的油烟味，搅在一起，熏得人头晕。
她穿着一件不起眼的灰色T恤和牛仔裤，头发扎成马尾，脸上没化妆。
在这片鱼龙混杂的市场里，一个年轻女人独自走在摊位之间，引来了不少打量的目光。但她不在意。她习惯被打量。
陈伯远的地址在小段给的地图上标得很清楚：市场尽头，靠近缅甸那边的一排铁皮房，门牌号是B区17号。
苏晚在市场里绕了二十分钟，走了好几次死胡同，才找到那个地方。B区是市场最老旧的一片，铁皮棚子生了锈，地上到处是污水坑。
缅甸过来的小商贩在这里扎堆，卖的玉石品质也参差不齐，从成色不错的冰种到明显是染色的假货，混杂在一起，全凭买家自己的眼力。
B区17号是一家玉器店。门面很小，卷帘门只拉起来一半，露出里面一个玻璃柜台。柜台上摆着几块开了窗的翡翠原石，品质一般，种水浑浊，没什么出彩的。
墙上挂着几件成品——观音吊坠、貔貅手把件、平安扣，雕工粗糙，一看就是学徒的手艺。
苏晚弯腰走进店里。一个五十来岁的男人坐在柜台后面，皮肤黝黑，颧骨很高，典型的云南边民长相。他正在用一个老式的放大镜看一块原石的皮壳，听见脚步声抬起头来。
“买石头？”
“找人。”苏晚把一张照片放在柜台上。那是从楚家老宅的老合影里截下来的陈伯远的头像，年轻时候的样子，左脸上的疤痕清晰可见。
男人瞥了一眼照片，眼神变了一下。很快，但苏晚看到了。
“不认识。”
“刀老板，”苏晚叫出了他的姓——小段查到的那个腾冲发小，姓刀，“陈伯远跟我说过你。他说你欠他一顿酒。”
刀老板放下放大镜，重新打量了她一眼。这次打量的时间更长，目光从她的脸移到她的站姿，再回到她的手——她的手指上有一层薄茧，不是干农活磨出来的，是练搏击留下的。
“你是楚家的人？”
“我是楚彻的人。”
刀老板沉默了几秒，然后站起来，走到店门口，把卷帘门拉下来一半。店里暗下来，只剩下柜台上一盏日光灯发出惨白的光。
“伯远不在瑞丽。”
“在哪？”
刀老板没有回答。他从抽屉里拿出一包红河烟，抽出一根点上。烟雾在日光灯下升起来，灰色的，慢悠悠地散开。
“姑娘，我跟你说实话。”他的声音压得很低，“你不是第一个来找他的人。前几年也有人来，也是楚家的人。伯远见了他们以后，差点没活着回来。”
苏晚的表情没有变化：“谁？”
“不知道。来的人没报名字，但开的车是海A的牌照，黑色的奥迪。”刀老板弹了一下烟灰，“伯远见完他们以后，在缅甸那边的诊所里缝了十七针。脖子上的刀口，离大动脉就差两毫米。”
苏晚在心里记下了这个信息。海A的牌照，那是楚家的车。老爷子去世前，除了他，还有谁会派人去找陈伯远？
“刀老板，我不是来找他麻烦的。”苏晚说，“我是来问一件事。关于十八年前那场车祸。”
刀老板夹着烟的手指停了一下。烟灰积了老长一截，没弹。片刻后，他把烟掐灭在烟灰缸里，站起来，走到店后面的一扇铁门前，打开锁。
“进来。”
铁门后面是一个窄小逼仄的仓库，堆满了原石和木架子。角落里放着一张行军床，床头摆着一个老式的收音机和一个搪瓷杯子。墙上贴着几张发黄的报纸，日期是2006年。
刀老板从行军床底下拖出一个铁皮箱子，打开锁，从里面拿出一封信。
信封是牛皮纸的，已经磨得起了毛边，上面没有写收件人，也没有写寄件人。他把信递给苏晚。
“伯远走之前留给你的。”苏晚愣了一下：“他知道我要来？”
“他不知道你要来。但他知道楚家的人一定会来。”刀老板说，“这封信在我这里放了三年。他说，如果有一天楚家来了一个不打他、不骂他的人，就把这封信给那个人。”
苏晚接过信，没有当场拆开。她把信放进随身带的文件袋里。
“他现在在哪？”
刀老板摇了摇头。“别找他了。他这些年过得够苦了。
脸上那块疤，当年在部队里留下的。退伍以后跟了楚问鼎，以为找到了归宿。结果呢？十八年了，藏在边境上，睡在这种地方——”他指了指那张行军床，“连个正经房子都不敢租。”
苏晚环视了一圈这个逼仄的仓库。铁皮墙，水泥地，没有窗户。
冬天冷夏天热，下雨的时候屋顶会漏水，墙角那道发黄的水渍就是证据。一个跟了楚家十七年的人，最后藏在这种地方，连身份证都不敢用真的。
“他欠楚家的，早就还清了。”刀老板说，语气里有一种压抑了许久的愤懑，“你们这些大家族的人，不把人当人。”
苏晚沉默了一会儿。“刀老板，你说得对。”她从文件袋里拿出一张银行卡，放在行军床上，“这个你替他收着。里面不多，够他在缅甸那边做点小生意。密码是六个零。”
刀老板看着那张银行卡，没有伸手。“你不欠他的。”
“不是我给的。”苏晚说，“是我们家少爷给的。他说，不管当年的真相是什么，陈伯远不该过这种日子。”
说完她弯腰从半开的卷帘门下面钻了出去。姐告的太阳已经西斜了，把铁皮棚子的影子拉得很长。市场里依然人声鼎沸，来自缅甸的商人们开始收摊，把卖不掉的石头装回编织袋里。
苏晚穿过人群，走到停车场。上了车，她没有急着发动，而是拆开那封信。
信纸很薄，折了三折。上面只有三行字，字迹粗粝，像用很大的力气写的：
“那天晚上，你父亲没有喝酒。他追尾之前，先被另一辆车逼到了应急车道上。油罐车的刹车灯是灭的。”
“那辆逼他的车，是楚家的。”
“我没有报警，因为我收了老爷子的钱。这笔债，我背了十八年。”
苏晚把信纸重新折好，装回信封里。她的手很稳。她的手从来都很稳。
她把车发动，引擎在铁皮棚子之间发出低沉的回响。她没有急着挂挡，而是拿起手机给楚彻发了一条消息。删了三遍，最后只留下五个字。
“拿到了。回来谈。”
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