“他没听到？”
“没有。”老范的声音压得很低，“他那个炉子烧起来的时候声音很大，风箱拉得呼呼响，人蹲在炉子前面，耳朵里全是火的声音。他没听到我喊他，我以为他听到了，我以为他马上就收拾东西跟着跑。他自己倒是可以跑出来，但他老婆孩子没有。他那天在铺子里等了他们半个时辰，等他回家找他们的时候，已经来不及了。他老婆那天带着孩子去城北娘娘庙烧香，回来的路上碰到联军进城。他没跟我多说，但从那以后，他一句话也不跟我说了。”
老范说到最后，声音已经轻得像炉子里最后的余烬。
“后来我们在济南落脚，托人打听他的下落。打听到他在济南也开了个铺子，离我那铺子只隔了两条街。我带了一壶酒去看他，想跟他说声对不起。他见了我，把酒接过去了，倒了两杯，我俩喝了。”
“但那天晚上喝完酒，我回到家才想起来——我忘了跟他说‘对不起’。我想说，可我开不了口。后来再想去找他，他已经搬走了。搬到哪儿去了，没人告诉我。”
他抬起眼，那双被火烧了几十年却依然明亮的眼睛看着齐小落，目光里没有期待，只有一种被时间压得很薄很薄的遗憾。
这种遗憾和钟伯的三两银子一样——不大，但压在心上，挪不走。
“一辈子没跟他说出口。”老范说，“这辈子最轻的事就是一句话，最重的也是。”
齐小落把铜钱放在桌上，翻开笔记本，写下了几个关键词。
王铁匠，天津卫，光绪二十六年，济南，两条街。
然后他抬起头看着面前这位把铜钱缝在儿子棉袄里保平安的老铜匠，忽然意识到一件事。
他的执念很重。
但了结这个执念只需要一个答案——王铁匠后来怎么样了？还有没有人在意他？
他是不是就这样消失在历史的缝隙里，像铜钱丢进抽屉一样，没人再记得？
“范师傅，我帮您查查，也许能找到什么。”
老范点了点头，没有说谢谢。
他就坐在那里，双手放在膝盖上，用一种铜匠特有的安静等待着。
齐小落的搜寻从地方志开始。
他在网上的地方志数据库里搜索“济南”“铁匠”“光绪”这几个关键词。
前几页都是常见条目，没有什么特别的发现。
然后齐小落换了思路，不查人名，查地名——查老范说的那个济南城的街道分布，他找到了天津到济南的移民记录——光绪二十六年之后，有不少天津卫的手艺人逃难到济南，铁匠和铜匠占了不小的比例。
然后他找到了那两条街。
清末济南府的地图显示，确实有两条相邻的街道，一条叫铜器巷，一条叫铁器巷，相隔不过百步。
在民国初年修订的《济南府志》里有一段关于铁器巷的记载，说巷口有一家王记铁匠铺，师傅姓王，手艺好，专打马蹄铁和农具，在老街上开了十几年，后来儿子接了班，一直开到公私合营那年。" ["create_time"]=> string(10) "1786420023" }