从正午的码头开始。他本是去码头上开工的——宵禁下来，渡口歇业，可越是歇业，守货堆的人越多；守货堆的人一多，人堆里总能摸出几只鼓囊囊的钱袋。这是雾城的老规矩，街上人挤人的日子，就是他们这种人丰收的日子。
结果钱袋没摸着几只，他先看见了那队进城的佣兵。
说准确点，是先看见了那队佣兵的头儿。
一个五十岁上下的老兵，穿一件旧得发亮的皮氅，骑一匹没精打采的驮马，走在一队杀气腾腾的壮汉中间，活像一头老绵羊领着一群狼。可怪的是，那群狼没有一个敢走到他前头。更怪的是，码头上那样挤，人流撞来撞去，竟没有一个撞得着他——他不是躲。他就是那么走，可所有的人与车，到离他两三米的地方，便都顺顺当当地岔开了。
芬迪看了半晌，看明白了，那不是运气，是那个老兵的眼睛从来没闲着。他走路时永远在看——看两侧的屋顶，看前方的巷口，看身后的动静，看哪里能跑，看哪里能藏。那眼神芬迪太熟了。雾城所有靠手吃饭的人，都有这么一双眼睛。
同行。芬迪当场下了定论，而且是个老练得深不见底的同行。
按雾城的算法，这种人标价最高，风险也最高，不值得碰。
接着，他看见了那个钱袋。
老兵下船付牲口渡费，从怀里摸出一只皮袋。袋子不大，可那分量——芬迪的眼睛是练过的，一眼便掂出来：里面不是铜币，是银币，而且不少。更要紧的是，老兵把钱袋塞回去时动作随意，就搁在皮氅左襟里，连个暗扣都没有。
估价上调，风险评估不变，可那只钱袋在他脑子里叮当作响，响了整整一下午。
搁在平日，芬迪是有自知之明的：这种一看就是老江湖的角色，他向来绕着走。雾城的孩子王早教过：手艺好不好看手，命长不长看眼。 摸错一个主顾，够你后悔一辈子，如果还有一辈子可后悔。
可这两天不同。宵禁下来，城卫队满街都是，行会又在查"旧物"，码头区几个相熟的老行家接连折了两个，剩下的都缩起来不露头。街上风声紧得邪乎，紧到芬迪这种小鱼小虾都觉得不对。他已经两天没开张，昨天那半块黑面包早化成了水。
还有一个原因他不肯承认，就是老兵的眼神让他手心发痒。那样老练的一个人，钱袋却放得那样松——他想试试。就像小时候看见最高的墙头，明知不该爬，手先痒了。
于是他跟了一天。从码头跟到拍卖行，从拍卖行跟到东水门，看这队佣兵在一座破仓房安营，又看那老兵傍晚独自出门，不紧不慢地往酒馆去了。
老兵在酒馆坐了多久，芬迪就在对面墙根蹲了多久。
这一天的成本已经投进去了：一天没开张，蹲到两条腿换过三回知觉。贼的账本上，投了本钱就必须见到回头货，否则就是亏本。亏本的事，芬迪不干。
他先走一步，抄近路，赶到那条窄巷，挑了个杂物堆，贴墙根一等。
这一手他在雾城用过不下百次。窄巷，陷阱，宵禁前最后一段路。人走到这儿，脚步不自觉地快，心不自觉地松——快到家了。人一心松，手就好下。
老兵果然来了。不快，不慢，雾里一个影子。
芬迪把呼吸压到最匀，手贴着墙根慢慢抬起，指尖先探出去——他的指尖是全雾城最值钱的东西，这一点他自己知道。别的贼用手，他用指尖。指尖先触到皮氅的边，顺边滑进去，滑到钱袋的位置，轻轻一勾——
手腕断了。
不是真断。是一只手，不知从哪儿冒出来的，铁箍一样扣在他腕上。那手上一半指头伸不直，可剩下的几根，硬得像石缝里长出来的。
芬迪的心跳当场停了半拍。这百来次里他栽过三回，可没有一回像这次——对方看都没看他，脚步都没停，那只手就像早等在那里。
早等在那里。
这个念头一冒出来，芬迪后颈的汗毛全竖了起来。他瞬间明白：人家从码头那会儿就知道他了。一天。他跟了人家一天，人家让他跟了一天。
这一天的成本，人家也记了账。
"手挺快。"老兵低头看他，居然笑了，"快得够上一线。就是眼神差了些——满城的肥羊你不碰，摸到我头上来了。"
芬迪的脑子转得飞快。跑，跑不掉，手腕在人手里。喊？宵禁前的巷子，喊破喉咙也没人管，反倒落个贼喊捉贼。求饶？看对方这架势，像吃软话的人吗？
转瞬之间他做了决定：说实话。雾城的老手都懂，到了这个地步，说实话是唯一划算的买卖。
"老爷，我错了。"他哈下腰，声音放得又软又亮，"我有眼无珠，我两天没吃饭了，我这就给您赔罪——"
"少来。"老兵打断他，"两天没吃饭？你衣服夹层底下那半块麦饼，是留着喂老鼠的？"
芬迪噎住了。那半块饼是他最后的存粮，这人怎么知道的？
"你蹲在对面墙根啃它的时候，"老兵说，"我就在酒馆窗里看着。"
芬迪彻底没话了。他认命地塌下肩膀，等着挨揍，或者被拖去城卫队。宵禁之后街上见着外人可以先拘后问，何况是个当场被擒的贼。费尔登的监狱对十六岁的贼意味着什么，他比谁都清楚，清楚到不敢细想。
可老兵没揍他，也没拖他。
老兵就着扣腕的姿势，把他从头到脚又看了一遍：看他的手，看他的脚，看他补丁叠补丁的短衣，看他那双在雾里仍亮着的眼睛。
"叫什么？"
"……芬迪。"
"谁教的手艺？"
"没人教。饿出来的。"
"几岁入的行？"
"八岁。"
"父母呢？"
"死了。乱葬岗那头。"
"今年十六？"
"……十六。"
老兵点头，忽然问了句不相干的："方才在酒馆外头，你蹲了多久？"
"大半夜。"芬迪老实答。
"腿麻吗？"
"麻。"
"麻了为什么不换姿势？"
"换了会响。"芬迪说，"响了你就听见了。"
老兵盯着他看了好一会儿，忽然松手，笑了。
那是一种很奇怪的笑，芬迪说不上来——不是抓贼的笑，倒像淘旧货的行家在摊上翻到一件蒙尘的东西，拂开灰，底下露出一点光。
"跟我走。"
"去哪儿？"芬迪的汗毛又竖了起来，"我不去城卫队——"
"去团里驻地。"老兵转身就走，"跟不跟随你。我数三下，你要跑，我不追。"
"一。"
芬迪站在原地没动。不追？鬼才信。可腕上那道箍印还在发烫，他毫不怀疑自己跑出三步，这只手就会从后头再把他拎回来。
"二。"
跑，还是不跑？跑，八成跑不掉，跑掉了也不过接着挨饿。不跑……不跑又怎样？进监狱？进监狱也不用跟他走啊。
"三。看来你是想跟我走。"
"我没说——"
"那你跑啊。"老兵头也不回。
芬迪咬牙。他这辈子最恨被人这样逼着做决定。可更叫他憋屈的是，他发现自己竟迈不开腿——不是不敢，是好奇。这个老兵从头到尾没按规矩出牌，他想看看下一张是什么。
他咬咬牙，跟了上去。
驻地是一座破仓房，门口挂着防风灯，灯下两名抱枪的汉子在烤火。见老兵拎着一个泥猴似的孩子回来，其中一个乐了：
"团长，加菜啊？"
"加餐。烧热水，先给他洗洗。"
院子里呼啦围上来一群人，个个看稀奇似的看芬迪。一个红头发的大个子笑得最响："团长，哪儿捡的？"
"街上。"老兵——团长——把芬迪往院子当中一推，"摸我钱袋，叫我逮住了。"
满院哄堂大笑。芬迪的脸腾地烧起来，脏也遮不住。他长这么大没这么丢过人，可奇怪，心里并不恨。行里有句话：栽在行家手里不丢人，丢人的是栽了还嘴硬。
笑声里，团长蹲下来，与他平视。
"两条路。"团长竖起两根手指——那两根伸不直的手指，"一，送城卫队。你是贼，当场被擒，赖不掉，进监狱什么下场，你比我清楚。"
芬迪的喉结动了动。
"二。"团长收回一根手指，"留在团里。团里管饭，管住，有人教你手艺——正经手艺，用刀的，用枪的，都有。但有一条。"
他凑近了些，声音压低，低到只有芬迪听得见：
"把手洗干净。进了这个门，就不再是贼。再偷一次——我亲手剁。"
院子里不知何时静了下来。所有人都看着这一老一小。
芬迪看着眼前这双眼睛。老，浑，布满血丝，可深处有什么东西亮得吓人。他在雾城长大，什么样的人没见过：说剁手的多了，东家说剁，行会说剁，城卫队说剁——全是吓唬。可这人说"我亲手剁"的时候，芬迪忽然就信了。
信他不会剁。也信他若真剁，绝不眨眼。
"管饭？"芬迪哑着嗓子问。
"管饱。"
"管住？"
"管。"
"……要干活吗？"
"废话。"
芬迪低头盯着自己的脚尖。脚趾从破鞋里钻出来，沾着泥。他在心里飞快地算账：留下，有饭，有床，有一群一看就是老手的人；走，回街上，接着饿，接着躲城卫队，接着等下一只肥羊——下一只可未必有今天这个好说话。
三个月。他在心里说。先吃三个月饱饭，养足了劲，摸清这个团的底。到时候要走，凭自己的手艺，还不是想来就来，想走就走。
"行。"他抬头，"我留下。"
"再说一遍。"团长盯着他，"留下，就不是贼了。"
"……我留下。不偷了。"
"大声点。"
"我不偷了！"
院子里又轰一声笑起来。红头发的大个子一巴掌拍在他肩上，差点把他拍进土里："行啊小家伙！有种！叫什么来着，芬迪？这名儿太文气，不像咱们团的人——"
"叫小爪子！"人群里有人喊。
"小爪子好！"
"小爪子！"
芬迪被这阵势闹蒙了，还没回过神，"小爪子"三个字已在院子里喊成一片。他张了张嘴想抗议，可厨房那边飘来热腾腾的饭菜香，把满肚子的抗议都压了下去。
先吃饭。名字的事，吃完再说。
那顿饭他吃了多少，后来全团提起都要咂舌。他一个人干掉了三个壮汉的份，吃到柯尔以为厨房进了耗子，拎着烧火棍冲进来，看见一个泥猴似的孩子抱着比脸还大的碗，吃得头也不抬。
团长没吃。他坐在门槛上，就着灯擦那把旧匕首，擦得很慢，很仔细，一边擦，一边看院子里那个埋头猛吃的孩子。
"团长。"巴尔克凑过来，压低声音，"真留下啊？"
"嗯。"
"图什么？一个小贼。"
团长擦刀的手停了停。
"巴尔克，你看他像谁？"
巴尔克眯眼看了看："像……耗子？"
"像我。"
巴尔克愣住了。
"八岁入行，十六岁练出一身好手艺，能蹲到腿没了知觉也不换姿势，被逮住了先说实话再算账——"团长收刀入鞘，收得很慢，"我十六岁的时候，就这性子。"
"那您这是……"
"我十六岁那年，"团长望着院子里的防风灯，灯罩上趴着一只扑棱的蛾子，"是冈特头儿把我从街上捡回去的。管饭，管住，教手艺。"
他顿了顿。
"他跟我说：进了这个门，就不是贼了。"
巴尔克不说话了。团长从没跟他讲过这些。全团都没人听过。
"巴尔克。"
"哎。"
"明早带他去裁缝铺，做两身结实的衣裳，再买双鞋。"团长起身，把匕首别回肋下，"买大一号。孩子长个儿。"
那天夜里，灰犬团的人陆续睡下。仓房深处，团长给芬迪指了个铺位——挨着灶膛，暖和。铺的是全团最厚的褥子，盖的是新絮的被子，都是巴尔克下午现置办的。
芬迪躺在被窝里，瞪着房梁，半天睡不着。
不饿，不冷，不怕。这三样滋味，他这辈子头一回同时尝到。陌生得很，陌生得让人心里发慌。
三个月。他在心里又默念了一遍。吃他三个月，养足劲，摸清底细，然后——
然后他睡着了。
他睡得很沉，很黑，很干净，一个梦都没有。
他从来不做梦，打记事起就没做过。小时候听巷子里的孩子说梦话，说梦见这个梦见那个，他还以为人家是装的——睡觉还能看见东西？唬谁呢。
雾城的夜，满城的灯一盏一盏灭下去。仓房外，雾从灰河上漫上来，漫过城墙，漫过钟楼，漫过东水门内这条旧巷。巷子里最后一点动静，是团长半夜醒来，站在院子里看了一会儿雾，然后回屋，把枕下的刀，往里推了推。
第二天早上，芬迪是被吵醒的。
院子里的人起得比往常都晚，个个眼下发青。红头发的凯尔蹲在井边洗了很长时间的脸，巴尔克做饭时打翻了一锅粥，骂了自己一句。两个老兵凑在墙角低声争执着什么，一个说"我梦见涨水"，另一个说"闭嘴，吃饭"。
没人提夜里的事。可整个早上，仓房里安静得反常，连操练的口号声都比平日低了半截。
芬迪蹲在灶膛边喝粥，睡饱了，浑身舒坦，只觉得大人们今天个个古怪。
他什么也没梦见。他从来什么也不梦见。" ["create_time"]=> string(10) "1786154745" }