“你谁？”
“老周的孙子。”叶子把姥爷教的话一个字不错地说了出来，“我爷爷说，您欠他一笔账。”
老刁的眼神变了一下。他把烟掐了，站起来，转身走进木棚。叶子跟在后面。木棚里面很暗，只有一张桌子、两把椅子、一个堆满杂物的角落。墙上挂着一盏油灯，灯没点，桌上有半碗吃剩的花生米。老刁从桌子抽屉里翻出一个旧得发黄的本子，封面上印着“工作手册”四个字，边角已经磨得起了毛。他翻了好几页，找到一个名字，手指在上面停了一下。然后把本子合上，抬头看着叶子。
“老周让你过境？”
“是。”
“你一个人？”
“是。”
“多大了？”
“十六。”
老刁把本子放回抽屉里，靠在椅背上，拿起桌上的搪瓷杯喝了一口水。他说：“老周救过我的命。我欠他一条命。他的人，我带。”他没有问叶子为什么要去面点，没有问她一个十六岁的孩子为什么一个人跑到边境上来，也没有问她书包里装了什么。他大概见过很多这样的人——年纪轻轻，一个人跑到边境上来，要过境，要去面点。有些人是去找活路的，有些人是去躲债的，有些人是去做见不得光的生意的。他不问你是哪一种，问了反而惹麻烦。
“今晚走。白天有巡逻的。”他把搪瓷杯放在桌上，“吃饭没有？”
“吃过了。”
“真吃了假吃了？”
“吃了饼子。”
老刁看了她一眼，没有多说什么。他从屋角拿出一个塑料袋，里面是几个冷馒头，放在桌上。“再吃点。过境要走山路，肚子空了腿软。”
叶子坐下来，拿起一个冷馒头，慢慢嚼着。馒头很硬，咬下去能听到牙齿碾过干面皮的声音，但她没有皱眉。她在姥爷家打沙袋的时候手背破皮了也能继续打。老刁坐在她对面，把刚才掐灭的烟重新点上，抽了一口。他不怎么说话，但她注意到他在抽烟的时候偶尔会看她一眼——不是审视，是那种老派人打量晚辈的目光，不太说话，但心里有数。
太阳落山之后，芒坎的土路上一个人也没有了。老刁把油灯点上，领着她往山脚走。他走在前面，步子不大，但很稳，竹竿在前面点着地面，碰到松动的石头就往旁边绕开。叶子跟在他身后一步的位置，走的每一步都踩在他踩过的地方——姥爷教过她，跟人走夜路的时候，踩对方的脚印，不会踩到不该踩的东西。
山路很窄，两边的矮树枝在夜色里看起来像黑黢黢的人影。虫子在草丛里叫着，声音大得像有人在耳边敲小鼓。走到半山腰的时候，老刁停下来，让她蹲下。她跟着蹲下来，蹲了好一会儿，直到一束手电筒的光从山顶上扫过去，又过了两三分钟，他才站起来继续走。
铁丝网的缺口在山脊靠下的位置。沿着一条干涸的溪沟往上爬，穿过一片矮树林，爬过一道被雨水冲刷出来的土沟，铁丝网在那里被人剪开了一个口子。口子不大，刚好容一个人侧身通过，边缘的铁丝断口处用黑胶布缠过——大概是为了防锈，也可能是为了防止谁不小心被刮伤。" ["create_time"]=> string(10) "1786063435" }