“老陈头，”他低声说，声音哑得像砂纸磨铁，“俺老孙这辈子打过天、闹过地、扛过山、封过佛。俺以为俺什么都见过，什么都不怕。”他顿了顿，“但现在——俺怕了。”
不是怕死，是怕还不上。八百年的债垒成一座山，比五行山还重。五行山压了他五百年，扛住了。这笔债压了他八百年，快扛不住了。
“你给俺送桃的时候，俺说别来了。你说你一个半截入土的人，有什么担不起的。俺当时不懂，后来懂了。你说的是命，又不是命。你把你的命，掰成十年，一块一块，塞进石缝里，递给俺。”
他抬起头，看着面前的废墟。
“一口一口，俺吃了十年。俺的命是你续的。没有你的桃子，俺熬不过那五百年。就算熬过去，也走不完取经路，当不上灵山佛。”
他的声音开始发抖。
“可你被压在了无间地狱，八百年。比俺还多三百年。俺被压的时候，还有你送桃。你被压这么长时间，谁给你送？俺连你在哪儿都不知道。俺在灵山上吃着斋饭、念着佛经、受着香火，屁都不知道。”
他的头低到了土里：“俺对不起你。”
风吹过废墟，把半截树桩吹得不断摇晃，发出的声音像老人的脚步声——他又听见了那个声音，越来越远，越来越慢，越来越模糊。
他跪了一夜。膝盖陷进土里，露水浸透僧袍，风从毫毛间穿过。
暗处，一双眼睛远远地盯着他。
不是玉帝派来的那个戮渊——大圣走进废墟之后，他想跟进去，但走到废墟边缘就停了。不是因为不敢，是进不去。废墟外有一层看不见的屏障，阴冷，沉重，像一堵墙。他试着伸手，手指刚碰到屏障就缩了回来——疼。不是皮肉疼，是骨头疼。那屏障只认得佛，不认得人。他不是佛，进不去。
他蹲在废墟外，等着，在心里骂了玉帝十八遍。
还有另一双眼睛在暗处盯着。
不是神、不是仙、更不是人。是一团黑雾。从地底渗出来，像墨滴进水里，慢慢晕开，聚成人形。没有脸，没有五官，只有一双眼睛——红的，像烧红的炭。
黑雾站了很久，看着废墟里跪着的佛。然后它转身，融进阴影里。
它刚一离开，孙悟空的金睛似不经意地往这边瞥了一眼。
黑暗深处有一座小殿。殿是黑的，柱子、墙、地砖全是黑的。殿中央有一张桌子，桌面是白的，白得刺眼——令人看不清桌后的情形。
桌上放着一卷文书，上面压着一方印。
黑雾在桌前跪下：“他去了废墟。”
“跪了？”桌后有个声音响起。
“跪了。”
“多久？”
“一夜。”
桌后的声音沉默了片刻。
“继续盯着。”
“是。”
黑雾退去。桌后的声音又响了起来，很低，低到像是怕惊动什么。
“三百年了。他终于动了。”
另一处，玉帝的偏殿里，沙僧又来了。
这次不是被叫来的，是沙僧自己来的。
“陛下，”沙僧的声音很低，“他跪在废墟一夜，没动过。”
玉帝坐在偏座上，手里没拿茶盏，目光落在墙上新挂的一幅画上。画里是一片废墟，竟然和孙悟空跪的那片废墟一模一样。
“知道了。”
“还有，”沙僧咽了口唾沫，“有人在盯着他。不是我们的人。”
玉帝的目光从画上移开，落在沙僧身上。
“是谁？”
“不知道。气息……不像天庭的，也不像灵山的。”
玉帝沉默了很久。
“继续跟着，别打草惊蛇。”
沙僧退了出去。
玉帝站起来，走到画前。画里的废墟，他看了几百天日了。
“你也在等这一天？”他问。画没有回答。
废墟里，天亮了。
太阳从东边升起来，光照在废墟上，照在孙悟空身上。他的僧袍上全是露水，头发上也是，整个人像从水里捞出来的。他的膝盖陷进土里，膝盖以下全是泥。
他没有起来。
他跪着，把怀里的散页掏出来，摊在地上。散页上那行字——“私通妖孽，永镇无间地狱”。朱笔写的，干了，暗红色像干涸的血。
他把手按在那行字上。
“老陈头，你等着。俺老孙去把那卷天规找出来，当着三界的面，一条一条列出来，告诉所有人——你没错。错的是他们。”
他站起来。
腿在抖。没使用法力跪了一夜，膝盖僵了，血脉不通。他扶着金箍棒站了好一会儿，才站稳。脚底发麻，像踩在针上。他跺了跺脚，碎石硌着脚底板，疼，但疼得清醒。
他把散页收进怀里，把金箍棒扛上。
“上路了。”他对废墟说，对老人说，也对自己说。
他转过身，往废墟外走。走了几步，忽然停下来。从怀里掏出那块碎瓦，使劲攥在手里。瓦片硌手，硌得掌心发红。
他把瓦片放回怀里。
这次没有回头。
废墟外，戮渊还蹲在那里，看见他出来，赶紧站起来。
“斗、斗战胜佛——”
孙悟空没看他，从他身边走过去。
他赶忙跟上去，这次跟得近了一些。
废墟边缘的阴影里，那团黑雾还在。但黑雾里的那双红眼睛，已经不在孙悟空身上了。它在看着那片废墟。
看了很久。
然后它转过身，消失在阴影中。" ["create_time"]=> string(10) "1785940358" }