不是路远，是身上的怨气太重，重到他的脚步变慢了。每走一步，脚下的土地就往下陷一寸，像踩在泥里。不是土地软，是怨气在拖他。那些从无间地狱带出来的黑色痕迹，顺着他的腿往下淌，淌到脚底，粘在地上，让他走得越来越慢——筋斗云更不愿意带他了。
第三天傍晚，他终于走出来了。
他身前是地府的边界——一道看不见的高墙，墙之上混杂着人间的灰白色天空和地府的黑色浓雾，像两湾不同颜色的水汇在一起，搅不出漩涡，分不清界限。
他穿过那堵墙的时候，身上的怨气忽然重了一下，像有人在身后拉了他一把。他没回头，又往前迈了一步。怨气松了。
他走进人间。
人间的天快黑了。太阳已经落下去，西边的天空还剩最后一点红色，像燃尽的炭火。东边的天空已经黑了，星辰一颗接一颗地亮起来。他站在一座小山上，默默地看着那些星。
八百年前，他被压在五行山下，每天晚上都看星。那时候看星，心里想的是——总有一天，他要跳起来，把那些压他的山砸碎。现在他看着星，心里想的是——那个老人，在无间地狱里，看不见星。
他把金箍棒从肩上拿下来，拄在地上，站着看了一会儿。
然后他蹲下来，把手按在地上。
这三天，他一直在感觉那股热流。从地底深处传上来的热流，很弱，但一直没断。像一根线，从他脚底一直往下延伸，延伸至深不知名处。他不知道那是什么，但那股热流让他想起一件事——八百年前，他被压在五行山下的时候，有时候半夜醒来，会感觉到地底下有什么东西在动。不是地震，是呼吸。大地在呼吸。
那时候他以为是自己被压得太久产生了幻觉。现在他知道不是。
他站起来，继续走。
没有目的地走。他不知道该去哪里。灵山？刚从灵山出来。天庭？还没做好准备。人间？人间太大了，不知道该走哪个方向。
他选了一条路——往西。不是要去灵山，是西边的天还没全黑，还有最后一点光。他想追着那点光走。
走了没多远，他忽然听见一个声音。
水声。不是河水的流动声，是水滴落的声音。一滴，一滴，很慢，很稳。像是某个地方有一泓水一直在滴，滴了几百几千年，一直没停。
他循着水声走。越来越近，越来越清晰。一滴水变成很多滴水。滴在不同的地方，有的快、有的慢、有的重、有的轻。像一首曲子，但没旋律，只有节奏。
他走到一座山前。
山不高，但很陡。山的一侧像被斧头劈过，几乎是直立的。山壁上长满了青苔，深绿色的，在暮色里已经看不出颜色。山壁下方有一道裂缝，不宽，刚好能容一个人侧身挤进去。水声从裂缝里传出来。
他侧身挤进去。
裂缝很窄，两边的石壁贴着他的胸口和后背。石壁是湿的，有水渗出来，顺着石壁往下流。他走了几十步，裂缝忽然变宽了。他抬起头，发现自己站在一个山洞里。
山洞不大，但很高。洞顶被黑暗吞没了——他也懒得用火眼金睛去看。洞壁上长满了石钟乳和石笋，有的从顶上垂下来，有的从地下长上去，上下连在一起，像一根根柱子。水从石钟乳的尖端滴下来，滴在石笋上，发出清泠的声响：滴答、滴答、滴答……
山洞中间有一块石头。不是石钟乳，也不是石笋，是一块被人放在那里的石头。方方正正，像一块碑，但上面没有字。
孙悟空走到那块石头前，蹲下来。
石头上有一道裂缝，裂缝里嵌着一样东西——是骨头。很小的一块骨头，像人的指骨，但不是白色的，是黑色的。黑得发亮，像墨玉。
他把那块骨头从裂缝里取出来，放在掌心里。
骨头很轻，像没有重量。但一碰到它，地底深处的那股热流忽然变强了，强了很多。像一根线忽然变成了绳子，从地底深处往下拽。
他低头思考了一炷香。
把骨头揣进怀里，和老人的判决书放在一起。
然后他站起来，走出山洞。
出了裂缝，天已经完全黑了。星挂满了天空，密密麻麻，像撒了一把碎银子。他站在山脚下，抬头看了一会儿。
蓦地，那笛声又响了。
这次无比清晰。不是断断续续，是连续的。一个音接一个音，很慢，很轻，像一个人在说话，但不是用嘴。那曲调很简单，简单到不像曲子，像风吹过山谷的声音。但每一个音都落得很准，宛如水滴在石头上。恍惚间，他仿佛于时光之外瞥见一道照影惊鸿——笛横春波畔、衣白月羞颜，然后——轻移螓首、微蹙蛾眉，一双剪水明眸顾盼之间扫过他，复又闭目低垂，继续吹奏着动人且动心的笛声。
孙悟空站在那里，听着。却不再看了，他知晓那是自己的幻觉。
他听出了那笛声里的东西。不是悲伤、不是欢喜、不是愤怒，也不是平静。是一种他从未感受过的情绪——说不清，道不明，像地底深处那股热流，很弱，但很稳。
笛声停了。
他等了很久，没有再响。
他抬脚，继续往西走。
走了几步，他忽然想起来——他忘记问那块骨头是谁的了。但也知道，他不需要问。那块骨头放在那里，不是等人来取，是等人来听。
听地底下，有什么东西在说。
他走远了。
身后，那座山的裂缝里，又有水滴落下来。滴答，滴答。滴答！
和几百年、几千年前一样。
但这一次，水滴声里多了一个音。不是笛声，是那根骨头，在他怀里，和散页碰在一起，发出一声极轻极细的响。
像心跳。" ["create_time"]=> string(10) "1785940352" }