他说得对，在“归藏”面前，个人的隐私和尊严都是奢侈品。
“我需要一台电脑，”她说，“配置越高越好。还有，我要看你们烬堂关于‘归藏’的所有资料。”
“明天给你。”
"明天给你。"
宋凝墨没有道谢。她转身走向门口，手搭在门把上时，目光扫过书房另一侧的墙面。
那里挂着一幅字，狂草"烬堂"二字墨迹淋漓。
但她注意到，字的下方压着一张很小的便签，露出一角，上面是熟悉的字迹——瘦劲挺拔，锋芒内敛，正是她父亲的字。
“那幅字，”她忽然开口，“是谁写的？”
陆烬野顺着她的目光看去：“你父亲。他教我写的第一个词，不是‘文物’，不是‘鉴定’，是‘烬堂’。”
“为什么？”
“他说，”陆烬野的声音在寂静的凌晨显得格外清晰，“文物会焚于火，文明会烬于尘。
但只要还有人记得，灰烬里就能重新生出堂屋。烬堂不是毁灭，是重生。”
宋凝墨握紧了门把手。她想起父亲的书房里也有一幅同样的字，只是更小，卷轴的边缘已经泛黄。
她以为那只是父亲随手写的，没想到，那是他给眼前这个少年留下的火种。
“你父亲，”陆烬野忽然说，“最后那通电话，是打给我的。”
宋凝墨的背脊僵住了。
“他说，‘阿烬，如果我出了事，照顾好墨墨。’”
“然后你就听了十年？”她的声音有些发紧，像一根被拨到极限的弦。
“我听了十年，”陆烬野说，“但我不打算再听下去了。宋凝墨，我不是在替你父亲照顾你。
我是在替他看着你，直到有一天，你自己能照亮自己的路。”
宋凝墨推开门，没有回头。她怕自己一回头，就会在这个男人面前露出破绽。
回到客房，她躺在床上，盯着天花板。窗外维多利亚港的灯火渐次熄灭，天快亮了。
她摸出枕头下的银簪，在指尖转了一圈。簪头的梅花在微光中泛着冷冽的银辉，像一柄缩小的剑。
她忽然想起父亲送她那支簪子时说的话：“墨墨，这梅花是冬天开的。越冷，越要开。”
她把簪子贴胸收好，闭上眼睛。
门外，陆烬野的脚步声轻轻经过，停在她的门口，停了大约三秒，然后走远了。
宋凝墨没有睁眼，但她知道，从今晚开始，有些东西不一样了。" ["create_time"]=> string(10) "1785805811" }