他打开卫星图。坐标锁定南美那座村子——黑水村。十年前的影像，那片区域是普通的安第斯山麓丘陵，植被稀疏，只有几条土路像干涸的血管一样爬在山脊上。五年前的影像，村子消失了，取而代之的是一个巨大的、缓慢搏动的暗色环状地貌，像一颗埋在地壳里的心脏，每一次收缩，周围的山体都会泛起一圈圈暗红色的涟漪。最新一期的画面，环心位置出现了一个微小的、人工痕迹般的方形——像是有人在那儿建了观测点，又像是那颗“心脏”长出的一个毒瘤。
“第7号不是旋涡。”顾今昭的消息这时弹出来，没有称呼，没有寒暄，只有那句，“是监狱。别去救人，去锁门。”
陆沉舟回了一个字：“嗯。”
他关掉电脑，起身走到酒柜前，倒了一杯威士忌。冰块在琥珀色的液体里撞击，发出清脆的声响。他没喝，只是看着冰块融化，看着酒液沿着杯壁下滑，留下一道道透明的痕迹。这让他想起那个老兵李卫国断掉的手指，想起那截惨白的骨茬。
两小时后，他拎着登机箱进了国际机场。值机柜台前，地勤小姐接过他的证件，眼神在他脸上停留了半秒，似乎想说什么，但最终只是打印了登机牌，递给他时多补了一句：“陆先生，祝您旅途愉快。”
安检口排着长队。陆沉舟把登机箱放上传送带，自己走过安检门。警报没响。但他注意到，负责盯屏幕的安检员抬头看了他一眼，眼神里有一丝不易察觉的警惕。
传送带尽头，他的箱子被拦下。那个年轻的安检员戴着手套，指着箱体，声音不大，但足够清晰：“先生，您箱子里有违禁品。”
陆沉舟面无表情地走过去，拉开拉链。箱子里的东西很简单：几件换洗的衬衫，一套洗漱用品，一台旧手机，还有那把折叠刀。刀用一块绒布包着，放在最上层。
“是这把刀？”陆沉舟问，声音平稳。
安检员没回答。他戴上新的手套，小心翼翼地捏起那把刀。刀身展开，寒光一闪。但在刀刃靠近护手的位置，正缓缓渗出一滴暗红色的、粘稠的液体。那液体不像血，更像是某种陈年的、半凝固的油脂，悬挂在刀尖上，悬而不落，在机场惨白的灯光下，折射出一种令人不安的幽暗光泽。
安检员的脸色瞬间变了，后退半步，手摸向腰间的对讲机。
陆沉舟伸出手，从安检员手里拿回那把刀。他的动作很慢，很稳，指尖触碰到刀刃上的那滴液体时，没有任何不适。他把刀合上，揣回内兜，冲安检员微一点头：“例行保养没擦干净。抱歉。”
安检员张了张嘴，似乎想说什么，但最终只是摆了摆手，示意他可以离开。但陆沉舟能感觉到，那道目光一直黏在他的后背上，直到他走进候机厅。
候机厅里人声嘈杂。广播在播报登机口变更，孩子们在哭闹，情侣在低语。陆沉舟找了个僻静的角落坐下，从口袋里摸出手机。屏幕亮着，那个乱码发件人的邮箱里，那封关于第7号旋涡的邮件依然躺在收件箱里。他没有点开，只是盯着屏幕，仿佛能透过那层玻璃，看到南美那颗搏动的“心脏”。
他点开另一封邮件——顾今昭发来的。只有一句话，但这次，后面多了一个坐标。那个坐标，不是黑水村，而是黑水村地下深处的一个点，标注着两个字：“锁孔”。
陆沉舟关掉屏幕，靠在椅背上，闭上眼睛。机场的空调风很冷，吹得他后颈发凉。他能感觉到，那把揣在内兜里的刀，正在微微发热。不是刀刃的温度，而是刀柄上那块暗红色的印记——和他掌心的疤痕一模一样——正在吸收着什么。
周围的嘈杂声似乎在远去。取而代之的，是一种极其细微的、类似心跳的搏动声。一下，两下，三下……那声音不是从外界传来的，而是从他自己的身体里，从骨骼深处，从血液流动中传来的。
他猛地睁开眼。
候机厅的电视上，正在播放国际新闻。画面是南美某地的航拍，一片荒芜的山地，记者在风中大声报道着什么，但陆沉舟听不见声音。他只看到，那片山地的中心，有一个极其微小的、正在缓缓旋转的黑色旋涡，像一只睁开的、没有瞳孔的眼睛，正隔着半个地球，冷冷地注视着他。
陆沉舟低下头，看着自己的右手。掌心的疤痕，此刻正散发着一种微弱却坚定的热量，像是在回应那个遥远的注视。
他拿出登机牌，看了一眼航班号和时间。还有四十分钟登机。
他站起身，走到落地窗前。窗外，一架飞机正在跑道上滑行，准备起飞。巨大的引擎轰鸣声透过玻璃传进来，震得脚底发麻。
陆沉舟看着那架飞机，看着它加速，抬头，冲上云霄，消失在铅灰色的天际。
他摸了摸内兜里的刀，又摸了摸钱包里的那张照片。
“监狱么……”他低声自语，声音被引擎的余音淹没，“那就去看看，谁才是狱卒。”" ["create_time"]=> string(10) "1785530870" }