他去了城西的汽修厂。地图上，那地方标着“老李汽修”，门脸破旧，油污满地，几辆报废车壳子堆在角落里生锈。
上午十点，太阳挺好，但汽修厂里阴冷。一个老头蹲在台钳前，手里拿着个活塞，正用锉刀一下一下地磨。头发花白，背驼得厉害，右手少了半根小拇指，断口平整，像是被什么利器齐根削掉的。
陆沉舟走过去，皮鞋踩在油污的水泥地上，发出清晰的“嘎吱”声。
老头没抬头，继续锉活塞，声音沙哑：“修车还是买废铁？”
“找李卫国。”陆沉舟说。
锉刀停了。老头慢悠悠抬起头，露出一张布满皱纹和老年斑的脸，左眼眼角有一道长长的刀疤，从眉骨一直拉到颧骨。他眯着眼打量陆沉舟，目光浑浊，但深处藏着一丝警觉。
“我就是。”李卫国把活塞扔进铁盆，发出“哐当”一声，“你谁？”
“陆沉舟。”
李卫国没动，也没说话。只是那仅剩的九根手指，无意识地抠着工作台上的油腻。几秒钟后，他扯了扯嘴角，露出一个缺了门牙的笑：“哦，第170号。听说过。那个‘病毒’。”
陆沉舟没接话。他走到工作台前，拿起那个活塞。铸铁的，冰凉，沉甸甸。他掂了掂，又放下。
“邮件我看了。”陆沉舟说。
“哪封？”李卫国重新拿起锉刀，又开始磨，“我每天发几百封垃圾邮件，谁知道你指的是哪封。”
“第7号旋涡。”陆沉舟盯着他的断指，“南美，哥伦比亚，黑水村。十年前，全村失踪。”
锉刀的声音停了。这次停了很久。李卫国的后背僵了一下，那只完好的左手猛地攥紧了锉刀柄，指关节发白。他没抬头，但呼吸明显粗重了几分。
“……你怎么知道黑水村。”他问，声音压得很低，像是从喉咙里挤出来的。
“邮件里没写。”陆沉舟说，“是你刚才想说，又咽回去的。”
李卫国终于抬起头，那只浑浊的眼睛里，第一次透出清晰的、近乎于恐惧的光。他盯着陆沉舟，像是在看一个鬼，一个从他最深噩梦里爬出来的鬼。
“你……你真的是管理员？”他问，声音抖得不成样子。
陆沉舟没回答。他只是伸出右手，摊开手掌。那块浅灰色的圆形疤痕，在昏暗的汽修厂灯光下，若隐若现。
李卫国盯着那块疤，看了足足半分钟。然后，他像是被抽干了力气，肩膀垮了下去。他松开锉刀，从工作台的抽屉里，摸出一个铁皮盒子，打开。
里面只有一张照片。
照片很旧，边缘卷曲，泛黄。上面是一个村子，土坯房，泥巴路，一群穿着破烂衣服的孩子站在村口，对着镜头笑。最前面，站着一个七八岁的小女孩，扎着羊角辫，手里拿着一朵野花。
照片背面，用圆珠笔写着一行歪歪扭扭的字：
第7号容器，已满。
字迹很新，像是刚写上去不久。
“我闺女。”李卫国指着照片上的小女孩，声音哽咽，“当年我才三十，在村里当民兵。那天晚上，天上下来一道蓝光，整个村子的人都像中了邪，一个个走进那道光里，再没出来。我拉着闺女想跑，被那东西……咬掉了手指。”
他举起那只残缺的右手，断口在灯光下泛着惨白的光
“我没死，因为我不够格当‘容器’。”李卫国惨笑，“他们只要孩子。只要干净的、能被‘装载’的孩子。”
陆沉舟看着照片，看着那个扎羊角辫的小女孩。她的眼睛很亮，笑得很天真，完全不知道自己即将面临的命运。
“第7号还在运作？”陆沉舟问。
“没断过。”李卫国收起照片，小心翼翼放回铁盒，“每隔几年，就有新的‘容器’被送进去。最近一次，是三个月前。一个来旅游的华人小女孩，七岁，在村口失踪。当地警方说是意外坠崖，但我知道……是‘他们’干的。”
他抬起头，看着陆沉舟，眼神里充满了恳求，还有一丝……希望。
“你既然是管理员，既然能‘重置’那个该死的系统……能不能，把我也‘重置’了？或者，把那群畜生……清了？”
陆沉舟没说话。他转身，走向门口。阳光从门外照进来，把他的影子拉得很长，投在满是油污的地面上。
走到门口，他停下，没回头。
“把那张照片，发我邮箱。”他说，“还有，最近别修车了。回老家躲躲。”
李卫国愣住了，张了张嘴，没发出声音。
陆沉舟迈出汽修厂，重新站在阳光下。他掏出手机，点开邮箱。果然，一封新邮件躺在收件箱里，发件人依然是那串乱码，主题是：
“第70，器，已满。建议清除。”
附件是一张照片——和李卫国铁盒里那张一模一样，只是照片背面，多了一行新鲜的、用血写成的字：
“管理员，你选哪边？”
陆沉舟关掉手机，塞回口袋。
他抬头，看向远处的天空。湛蓝，干净，没有一丝云彩。
但在那片纯净的蓝色深处，似乎有一只巨大的、看不见的眼睛，正透过大气层，冷冷地注视着他。" ["create_time"]=> string(10) "1785530870" }