“跟上来了。”
孤城望一脚油门踩到底。碎石路面扬起大团尘土，后视镜里那辆车的车头在扬尘中若隐若现，距离没有拉开。秦明从座垫底下摸出一根伸缩警棍，拉长，握在手心里，动作很轻但很快。
“前面还有岔路，左转还是右转？”
孤城望正要低头看导航，仪表盘上的信号灯闪了一下，熄了。秦汉拍了两下屏幕——GPS信号全灰。“被屏蔽了。他们在释放干扰信号。”秦汉抬头看向前方，河谷左侧有一片稀疏的云杉林，林间隐约能看见一条更窄的土路，被枯草半遮着，“左边，有路。”
孤城望一把方向切过去，车身擦着路边一块巨石冲进林间土路，枝叶刮过车顶和侧门，发出尖锐的摩擦声。后车追进林子的时候被挡了两秒，那两秒够用了。孤城望继续加速，沿着越来越窄的土路往林子深处钻了大约一公里，路最终变成了一条勉强能让越野车通过的窄径。身后的引擎声消失了。
秦明一直回头看，直到确认没有任何车灯跟上来：“甩掉了。”
孤城望减速，在路边一处较宽的位置停下。他熄火，下了车，靠着车门站了一会儿。秦明和秦汉也下来了。林子里很安静，风穿过云杉枝头的声音反而让安静显得更沉。没有人说话。孤城望的呼吸还没有完全平复，胸口那枚玉佩的热度反而降下来了一些，像什么东西收了回去。
他转身看向林子前方。透过稀疏的树影，能看见一片地势低洼的谷地，谷底有几座灰褐色的石头房子，屋顶和山坡的颜色几乎融为一体，如果不是刻意去找根本发现不了。没有电线杆，没有水泥路，只有一条窄窄的土径蜿蜒通向谷底，路面上长满了荒草。
孤城望低头看了一眼玉佩。灰白色古玉表面透出一层极淡的金色光，比在冷湖的时候稳定，像一盏被调暗的灯。“就是这儿。”
村子没有名字。至少没有写在任何地图上。
孤城望把车停在林子边缘，带着秦明和秦汉步行下谷。沿土径走了大约二十分钟，经过几块耕作过的坡地，石砌的田埂还在，但地里没有作物，像是被荒了很久。石头房子的墙面上长着厚厚的苔藓，门是木头的，漆皮全掉了，露出灰白色的旧木茬。整个村子像被时间忘在了这里。
走到谷底第一座房子门口的时候，门开了。
一个老人站在门槛后面。孤城望先看见他的手——骨节粗大，指甲缝里嵌着洗不掉的泥土，袖口卷到肘弯，露出来的小臂上有一道很长的旧疤，颜色已经和陈年的木头一样深，看痕迹至少有几十年了。老人穿一件深灰色的旧棉袄，肩头磨得发亮。他看着孤城望，目光从他脸上慢慢移到胸口那枚玉佩上，停住了。
“你来了。”
孤城望没有回答。他看着老人的眼睛——那双眼睛里没有意外，没有惊讶，像一直在等，等了很久。
“你知道我要来？”
老人侧身让开门口：“进屋说。”
屋子里面比外面看起来的大。进深很深，堂屋收拾得干净，一张方桌、两条长凳、墙边靠着一口旧木柜，柜门关着，锁鼻上挂了一把铁锁。正中间的墙上挂着一幅泛白的宣纸，上面用墨写了几个字。孤城望走近了看——字迹很古，笔画瘦硬，他认了半晌才辨出内容：“三人共首吾之姓。”
“这是什么意思？”他问。
老人没有立刻回答。他走到墙角的水缸边，舀了两瓢水倒进铁壶，架在泥炉上，划了一根火柴点燃炉膛里的干柴。火光亮起来的时候，他脸上纵横的皱纹被照得很深。“你先把玉佩摘下来给我看看。”
孤城望犹豫了一秒。秦明站在门边没有进来，手垂在身侧，但他站的位置正好能同时看到门口和窗户。孤城望对他使了一个几乎看不见的眼色，秦明微微点头。然后孤城望解下脖子上的细绳，把玉佩递了过去。
老人接住玉佩的动作很轻，像接一件瓷器。他翻过来看背面，又对着窗外的光看正面，枯瘦的手指沿着玉佩边缘的弧度缓缓走了一圈。然后他抬起头。
“第三套著书版的传人。我们等你等了很久。”
“什么传人？什么著书版？”
老人把玉佩还给他：“你祖上随陈友谅出海，藏过一份东西。那个东西我们叫它‘母典’。外面的人叫它《永乐大典》，但那只是壳子。”他把铁壶提起来，给三个粗瓷碗里各倒了大半碗热水，推给孤城望一碗，“你家里是不是传下来一句话——让你们不要进官、不要存书、只出学人？”
孤城望愣住。他端碗的手停在半空。这句话他听过——十年前，他祖父临终前，坐在老宅的藤椅上，攥着他的手腕，一字一字说过。当时他以为是老人糊涂了，记错了家训。后来他查过族谱，查过地方志，没有任何记载提到这句话。他以为那是祖父自己的话。
“你怎么知道？”
“你太爷爷说的。”老人自己端起碗喝了一口水，“他当年走的时候说过，你这一脉会回来。但你回来的不是时候。”
“为什么？”
老人没有直接回答。他放下碗，走到墙边那口旧木柜前面，从腰间摸出一把钥匙，打开了柜门上的铁锁。柜子里整整齐齐地码着十几个油布包裹，大小不一，叠成两排。他抽出中间偏下的一个，放在桌上。油布已经发黑发硬了，边缘有些脆裂。他解开捆扎的麻绳时，油布发出干裂的脆响。
里面是一卷竹简，用三道细麻绳捆着。他把竹简推到孤城望面前。
“你先看这个。”
孤城望解开麻绳，小心展开竹简。堂屋里光线很暗，他把竹简拿到窗边，凑近了看。竹简上的文字和他见过的任何一种古文字都不一样——不像是甲骨文、金文、篆书里的任何一种变体，笔画的结构完全陌生。但奇怪的是，他能读。不是用眼睛去辨认字形再翻译，是目光落上去之后，大脑里自动浮现出语义。像被翻译过了。
第一行写着：“九黎溃散，分三路。东渡者徐福，西迁者为佣，入地者留昆仑墟。”
他盯着这行字看了很久。秦明和秦汉不知道什么时候也走近了，站在他两侧，同时看着那卷竹简。
秦汉皱着眉：“这是……什么字？我怎么一个都不认识。”
“你不用认识。”孤城望说，“我能读。我也不知道为什么。”
他继续往下翻。竹简中段画了一幅简略的地图——三根线条从中央一个点向外辐射，一根向东，穿过大海，末端标记着一个符号，旁边写着“九菊”；一根向西，越过山脉，穿过一整片大陆，末端画了一个圆圈，里面打了交叉；一根垂直向下，直通地底深处，末端画着一个形状——孤城望一眼就认出来了，和冷湖上空那朵“长云”一模一样的古城轮廓。
“蚩尤战败之后没有全死。有一部分人走了，分了三股。”孤城望的手指沿着三条线慢慢移动，“东边那支去了日本，西边那支去了欧洲，还有一支钻进了地底下。一直到现在还在。”
老人坐在对面没有插话。他安静地喝着碗里的水，等孤城望看完。
孤城望把竹简翻到最后一页。上面用更大的字体写着一句话：“楼兰非城，乃舟。舟行地腹，千年一浮。浮则世易。”
“楼兰……是一艘船。”孤城望把这句话读出来，声音很轻，“一艘在地底下航行的船。每千年浮出来一次。每次浮出来，世界就会被换掉。”
堂屋里安静了一会儿。炉膛里的柴火噼啪响了一声。老人把碗放下，看向孤城望。
“你祖上藏的那套著书版，里面记载了这艘‘舟’的构造和弱点。但我们只有外壳——那套书当年被分成了三份，抄录的抄录、藏匿的藏匿、烧毁的烧毁。你手里那一份是陈友谅带走的母版残卷，是最全的一份，但它不全。”
“缺了多少？”
“缺了进入楼兰的路径和关闭它的方法。”老人说，“那部分在另外一份里。那一份现在不在任何人手上。”
“在哪里？”
老人站起来，走到窗边。谷地外面是连绵的祁连山脊线，远处有云层低垂。他没有转身，背对着孤城望说了一句话：“玉门关。你得去玉门关找。到了那里你自然会知道下一步往哪里走。但你要做好准备——到了那里，你就回不了头了。”
孤城望低头看着桌上那卷竹简。他伸手慢慢卷起它，麻绳重新捆好：“我什么时候走？”
“现在。”
老人转过身来。他的眼睛从孤城望脸上移到他胸口那枚玉佩上——那枚古玉在昏暗的堂屋里又亮起来了，淡金色的光透过衣料映出一个朦胧的轮廓。
“你已经亮了。”老人说，“它亮了就不会再灭了。趁它还能带你找到路，走吧。”
孤城望把竹简小心地放进背包，拉好拉链。他走到门口的时候停了一下，回头看了老人一眼：“我还不知道你叫什么。”
老人站在方桌旁边，炉膛的火光映在他半边脸上：“我没有名字。这个村子里的每一个人都没有名字。我们只认一样东西——”他抬手指了指孤城望胸口的玉佩，“那个亮的时候，我们就知道该做什么了。”
孤城望站在门槛边，沉默了几秒，然后点了点头。他迈步走出去。秦明和秦汉跟在他身后。三个人沿着来时的土径向谷外走去，脚步声踩在碎石上发出细碎的声响。
走出几十步之后，孤城望回头看了一眼。那个老人还站在门口，身形被门框框住，像一副挂了很多年的旧画。他没有挥手，没有喊话，就那么站着。
孤城望转回头，继续往前走。祁连山的风从侧面的山脊上灌下来，吹得他外套下摆翻动。他把背包的肩带收紧了一些，里面那卷竹简的重量贴在背上，沉而稳。
玉佩在衣领下面持续地发着光。不烫，不冷，只是一直亮着。
风从远处来，又向远处去。他抬起头，看见云层裂开一道缝，天光漏下来，落在前方的山路上。他加快了一步。
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