他把箭掷了出去。
箭在空中划了一道低平弧线，箭杆与空气摩擦发出呼啸声，然后稳稳扎进树干上那三支箭的正中心。尾羽轻轻颤了几下，静止了。四支箭在树疤上形成了一个完美的菱形。
郑旦愣在原地。
她瞪大眼睛看了看树干，又回头看了看他的手——他手上没有弓。然后她又看了看他的脸，看了很久很久。
这个动作她见过。
不是用眼睛见过的。是更深层的东西——是骨头里的记忆，是血液里的回音。她从未见过这个人，但她见过他掷东西的样子。手臂抬起时袖口微微下滑，手腕一抖的力度，箭离手时他嘴角微微绷紧——这一切，她在哪里见过？
她说不出。但她忽然觉得心里一阵发酸，没有任何缘由的酸楚，像在漫长的跋涉之后忽然看见了家的灯火。
苏辰收回手。他没有看郑旦，他在看树干上的箭，但他的余光知道她在看他。那目光热热的，不像刚才那样冷。
“你没有用弓。”郑旦说。她的声音有些发紧。
“没来得及拿。”苏辰拍了拍手上的灰。
郑旦看看他，又看看院子那头的槐树，又看看他。来回看了三遍，然后笑了。
不是刚才那种带着讥讽的笑。是一种干净的、发自内心的笑容，十七岁姑娘脸上应该有的那种笑容。但笑容底下藏着一些别的东西——困惑，好奇，还有一种连她自己都说不清楚的亲近感。她忽然很想跟这个人多说几句话，想问他从哪里来，想问他为什么会来苎萝村，想问他在哪里见过。
“你说你不会打仗。”
“我没说错。会扔东西跟会打仗是两回事。”
“你能教我吗？”郑旦往前走了一步，然后停住了，像意识到自己说了一句不太合适的话。她抿了抿嘴唇，把剩下的话咽了回去。她不是那种会主动求人的人。她活了十七年，除了叔父，没跟任何人低过头。可这个人站在她面前，她心里有一股说不清的冲动，想说更多话，想让他留下来。好像他不是刚认识不到半个时辰的陌生人，而是一个走了很久才回来的故人。
她摇摇头，把这个念头甩掉。
苏辰看着她。她往前走那一步的时候，他看到了她眼睛里那团跳动的光。和记忆里一模一样，一点都没变。他心底的那块石头松动了，两千年的重量在这一刻变得又轻又暖。不是失而复得的狂喜——他知道她总会在某个地方活着，他一直这么相信——而是一种很深的、很踏实的安稳，像迷路的人终于听见了熟悉的水声。
“你想学什么。”
“什么都想学。”郑旦的眼睛亮了，但很快又收敛了回去，“但我马上要去会稽了。”
“会稽也有院子，也有树。”范蠡在旁边插了一句，语气里带着一种恰到好处的随意，好像只是在陈述一个事实，不是在撮合什么，“苏先生住的小院后面有片竹林，竹子比这槐树好扎多了。”
苏辰看了范蠡一眼。范蠡没看他，正端详着桌上那个缺了口的陶碗，神情专注，好像在研究文物的年代。
“那到了会稽再说。”苏辰收回目光。
“好。”郑旦说。就一个字，但她说话时看着他，嘴角的弧度还没完全收回去。眼睛亮亮的，像秋天的溪水，又清又深。那目光里多了一点什么——期待？信任？还是别的？她自己也说不清。她只知道，这个叫苏辰的人，让她觉得安全。" ["create_time"]=> string(10) "1785410824" }