“正因伤重，才不易引人注目。”三宝扯下一块破布，胡乱裹住左臂渗血的伤口，“清心僧追踪的是大队人马。我们两个，反倒安全。”
白慕语点头，默不作声地解下玉佩，用布条系在手腕上，遮住了那枚凤纹。动作利落，唯独在系结时停顿了一瞬——这玉佩，是他唯一没舍得烧掉的旧物。
听雨楼女子起身，递过两件灰扑扑的短褐：“换上。茶肆认衣不认人。”
三宝接过，粗麻布料带着一股陈年樟脑味，袖口内侧，绣着一个极小的“雨”字。
“若是鸿门宴呢？”他问。
“那便死在茶里。”白慕语淡淡开口，眼底却锐利如刀，“但我娘留下的这条路，值得赌这一把。”
雨停了。天边透出一线灰白的光。
众人收拾行装。孩子们睡眼惺忪，小豆子揉着眼睛，含糊地问：“哥哥，我们要去喝茶吗？”
三宝伸手摸了摸她乱蓬蓬的脑袋，没说话。
他望向洛京的方向，晨雾弥漫，整座神都仿佛沉在了水底。
洛京西郊，槐花巷深处。那家青瓦灰墙的茶肆，檐下挂的布幌子褪得发白，“忘忧”二字被风雨啃得只剩半个轮廓。晨雾没散，石板路湿滑，三宝扶着门框喘了口气，左臂伤口里渗出的血，又把布条浸深了一层。白慕语跟在后头，指尖无意识地在袖口捻着那枚玉佩，喉头压着一股子腥甜的咳意。
“客官里边请。”
柜台后传来沙哑嗓音，像砂纸磨过老木头。
掌柜正低头擦茶盏，一身粗布短褐洗得发硬。听见脚步，他抬起头——花白的头发梳得一丝不苟，左袖空荡荡地挽到肘部，右手缺了三指，只剩拇指和小指。他泡茶时手腕微颤，那铜壶嘴泻出的水线却稳得惊人，不偏不倚，正好注进粗陶碗里。
三宝目光扫过：三张瘸腿的旧桌，墙角堆着半干不湿的柴薪，窗棂上糊的桑皮纸泛着黄，透进几缕灰蒙蒙的光。瞧不出异样。
“两碗粗茶。”白慕语在靠窗那张桌子坐下，声音压得极低。他解下遮面的布巾，露出清瘦的下颌，袖口不经意地在柜台边掠过。
掌柜的手，停了。
铜壶“哐当”一声搁在灶上。他盯着白慕语袖口露出的那截玉佩穗子，呼吸陡然变得又急又重。右手那根小指无意识地蜷了蜷，像是要抓住什么抓不住的东西。
“客官……”他嗓子像被什么东西堵住了，“这玉穗……可是用槐花线编的？”
白慕语的手指僵在袖中。这穗子，是他十岁那年，娘亲在病榻上亲手编的。槐花晒干，搓成线，染了靛蓝。天下再找不出第二根。
“你如何知晓？”三宝的手按上了腰间匕首的柄，碗里的粗茶汤晃出一圈涟漪。
掌柜没答话。他转身，从柜底摸出一个油纸包，一层层剥开——里头是半块干硬的桂花糕，边缘长了绿毛。他捧着那糕，一步一步挪到白慕语面前，枯瘦的手抖得不成样子。
“少爷……”两个字从喉咙里滚出来，老泪“啪”地砸在糕上，“老爷……老爷临终前说，若有人持此玉来，必是您。”
白慕语猛地抬头。晨光透过窗纸，照见老人眼角深如刀刻的皱纹，照见他袖管里空荡荡的那截——这残缺，竟和记忆里那个送药老仆一模一样。
“你认得我？”声音哑得连他自己都陌生。
“老奴陈墨，原是白府门房。”老人单膝跪地，额头抵着冰凉的地面，“二十年前刑场那日，老奴混在送饭的囚徒里，亲眼见老爷被押过去。他回头望了一眼白府方向，嘴唇动了动……老奴后来才懂，他说的是‘护住砚儿’。”" ["create_time"]=> string(10) "1785474306" }