乱葬岗。
他不用问任何人，就知道这是什么地方。只有乱葬岗，才会有这么多无人收尸的亡魂；只有乱葬岗，才会冷到骨子里，冷到让人觉得活人和死人没什么分别。
他低头看自己的手。
手上全是泥，指甲里嵌着黑乎乎的东西，不知道是土还是干了的血。这双手他见过，在上一世见过无数次，可又不是这双手——这双手更白，更瘦，指节更长，是一双常年握刀的手。
他抬起手，摸向自己的脸。
这不是他的脸。
这是另一个人的脸，另一个人的身体，另一个人的命。
他愣在那里，手停在半空，像一个突然断了线的木偶。
穿越。
他看过太多这样的故事，可从没想过会发生在自己身上。更没想过，会是这种方式——死一次，然后在另一个人的身体里活过来。
脑子里突然涌进许多不属于他的记忆。
碎片似的，一片一片，扎得他头疼。
他看见了一座城，看见了雪，看见了一柄弯刀，看见了许多人的脸——那些脸都很模糊，只有一双眼睛是清晰的，那双眼睛里没有感情，只有冷，冷得像刀锋。
他猛地抓住身侧的一个东西。
冰凉的，弧形的，是刀鞘。
刀鞘里有一柄刀。
他抽出刀。
刀身弯如冷月，刃口泛着幽幽的青光，没有多余的纹饰，干净得像一泓秋水。月光落在刀身上，又被刀身弹开，散成一片冷冷的光晕。
圆月弯刀。
这四个字凭空出现在他脑海里，不是他想起来的，是那柄刀告诉他的。就像这具身体告诉他，他叫苏寻，他是个刀客，他活在这座江湖里，除了刀，他一无所有。
他握着刀，刀柄传来的凉意，让他渐渐平静下来。
这具身体的原主人，是个杀手。
不，不是杀手。杀手还算是人。这具身体的原主人更像一柄刀，一柄被人握在手里、指哪砍哪的刀。他没有朋友，没有牵挂，没有想做的事，也没有不想做的事。他只做一件事——收钱，杀人。
记忆里没有温暖的东西。
没有酒逢知己的痛快，没有红袖添香的温柔，没有肝胆相照的热血。只有交易，只有拔刀，只有杀人，只有无尽的冷。
苏寻握着刀，忽然觉得这具身体很陌生，又很熟悉。
陌生的是那些记忆，熟悉的是这柄刀。
刀在手里，像长在手上一样。
他忽然想喝酒。
不是想喝，是这具身体想喝。记忆告诉他，每当这具身体的主人感到痛、感到冷、感到迷茫的时候，他就会喝酒。酒不是好东西，可比这江湖好一些。
他伸手在泥地里摸了摸，摸到一个酒壶。
铁皮的，扁扁的，已经被摔得变了形。他拧开壶盖，往嘴里倒了一口。
酒是劣酒，又苦又涩，可入喉的瞬间，有一股火烧起来，从喉咙烧到胃里，又从胃里烧到四肢百骸。
这火烧得他浑身一颤。
也就在这时，一股霸道的内力突然在经脉里炸开。
嫁衣神功。
又是这四个字凭空冒了出来。
他知道这内功的名字，知道它的来历，知道它的练法，可他从来没有练过。是这具身体练过，练了许多年，把这门至刚至烈的内功，练到了骨子里。
可这门内功有个毛病——它反噬。
练得越深，反噬越烈。
此刻，它正在反噬。
如烈火焚脉，如寒冰刺骨，两股截然相反的力量在他体内冲撞，疼得他蜷缩起来，冷汗瞬间湿透了后背。
他又灌了一口酒。
烈酒入喉，压住了翻涌的内力，痛感稍减。
他大口大口地喘着气，像一条被扔上岸的鱼。
过了很久，他才缓过来。
他撑着刀站起来，膝盖发软，身体晃了两晃，终于站稳了。
泥地里压着一张纸条，被风吹得半露在外。
他弯腰捡起来。
纸条泛黄，纸质粗糙，上面写着一行字，字迹妖娆，像是女人写的——
“杀李寻欢，黄金万两。”
没有落款，没有指印，什么都没有。
只有这一行字。
纸条背面，印着一道暗纹，纤细的，精致的，是孔雀的尾羽。
苏寻盯着那行字看了很久。
李寻欢。
这个名字他知道。在他前世读过的那些书里，李寻欢是个传奇，是小李飞刀，是江湖上最不可招惹的人之一。
可在这具身体的记忆里，李寻欢只是个名字，一个值万两黄金的名字。
杀他，换钱。
就这么简单。
苏寻将纸条揉成一团，塞进怀里。
他不打算杀李寻欢。
不是因为知道剧情，不是因为敬佩李寻欢，而是他不想杀人。上一世他是个普通人，连鸡都没杀过，突然要他杀人，他做不到。
可他又隐隐觉得，这由不得他。
这双手，这柄刀，这门内功，这具身体，都不是他的。它们是这江湖的一部分，是这杀戮的一部分。他既然用了这具身体，就得承受这具身体带来的所有——包括杀戮。
他甩了甩头，把这些念头甩掉。
先活下去。
活下去再说。
他将弯刀插回腰间，抬脚要走。
刚迈出一步，草丛里突然响起窸窸窣窣的声音。
“谁？”
苏寻冷声喝问。
声音不像他发出的，太冷，太硬，像是刀锋划过铁石。
草丛里钻出两个人。
都是男人，穿着破旧的衣裳，脸上脏兮兮的，手里各攥着一柄铁铲，铲刃上沾着泥，也沾着暗红色的东西——是血。
盗墓贼。
苏寻一眼就看出来了。在这乱葬岗上，除了死人，就只有盗墓贼。活人不会来这种地方，除非他们想从死人身上捞钱。
两个盗墓贼看见苏寻，先是一愣，然后眼里露出了贪光。
他们的目光落在苏寻腰间的弯刀上。
那柄刀，值钱。
“兄弟，醒了？”左边那个矮胖的盗墓贼笑嘻嘻地凑上来，“大晚上的，怎么在这种地方躺着？来，我扶你。”
他伸出手，不是来扶苏寻，是来摸那柄刀。
苏寻退了一步。
矮胖子摸了个空，脸上的笑僵了一瞬，又立刻堆了起来：“兄弟别怕，我们不是坏人，就是看你这刀不错，想……”
“想抢？”苏寻打断他。
矮胖子的笑脸彻底挂不住了。
右边那个高瘦的盗墓贼二话不说，抡起铁铲就朝苏寻头顶砸下来。
铲风呼呼，势大力沉。
这一铲要是砸实了，脑袋得开瓢。
苏寻没有躲。
不是躲不开，是他根本没想过要躲。这具身体比他更快地做出了反应——他的手动了，弯刀出鞘。
没有声音，没有光，没有花哨的动作。
刀出鞘，刀光一闪，然后刀已经回到了鞘里。
一切发生在电光石火之间。
矮胖子什么都没看清，他只看见同伴高举铁铲的手臂突然掉了下来——不是脱臼，是齐肩而断。断臂还握着铁铲，飞出去老远，落在地上，手指还在抽搐。
高瘦子愣了半息，然后才感觉到痛。
他张着嘴，想要惨叫，可声音还没发出来，喉咙上又多了一道红线。红线迅速扩大，血像喷泉一样涌出来。
他瞪着苏寻，眼里的光一点点暗下去，最后变成一片死灰。
扑通。
高瘦子倒下了。
矮胖子吓得瘫在地上，浑身发抖，嘴唇哆嗦着，一个字都说不出来。
苏寻看着地上的两具尸体，忽然觉得很恶心。
他不认识这两个人，和他们无冤无仇，可他刚才杀了他们，杀得干净利落，杀得毫不犹豫。就像是本能，就像是呼吸，就像是这柄刀自己就要杀人。
他看着自己的手。
手上没有血。
刀太快了，快得血都来不及沾上。
矮胖子连滚带爬地跑了，消失在夜色里，连头都不敢回。
苏寻没有追。
他蹲下身，在高瘦子的尸体上翻了翻，翻出半壶酒。
他拧开壶盖，仰头灌了一口。
劣酒入喉，压住了胃里的翻涌。
他站起身，看着满地的血，看着惨白的月光，看着远处黑黢黢的保定城轮廓。
那个方向，有他要杀的人，有他要走的路，有他逃不掉的江湖。
可他还没想好要不要走。
他摸了摸怀里的纸条，指尖触到那张粗糙的纸，触到那道孔雀尾羽暗纹。
暗纹似有温度，温温的，与腰间的圆月弯刀产生了一种莫名的共鸣。
刀身轻轻颤动，发出极细微的嗡鸣，像是在呼唤什么，又像是在回应什么。
苏寻低头看着弯刀。
刀身上映出他的脸，冷峻的，带着疤的，没有一点表情的脸。
他看着那张脸，忽然觉得那不是自己，又觉得那才是自己。
他不再多想。
将刀鞘在腰间别好，拍净身上的泥土，迈步朝保定城的方向走去。
身后是乱葬岗，是尸体，是白骨，是死人的世界。
身前是不知深浅的江湖。
他没有回头。
风从山岗上吹下来，吹得他衣袍猎猎作响。
月光将他的影子拉得很长很长，像一柄刀，插在这片荒凉的大地上。
那把孔雀尾羽暗纹的纸条，在他怀里微微发烫。
圆月弯刀的刀身，也在轻轻颤栗。
似有灵性，正在相吸。" ["create_time"]=> string(10) "1778379551" }