她没再问，拎着袋子走了，脚步声远了，拖鞋底还沾着泥，印在水泥地上，像两片枯叶。
巷子又静了。
风从东边来，卷着点煤渣味，吹过铁锅，吹过柴火堆，吹过陈烬燃的袖口——袖口有灰，不是新沾的，是旧的，洗不掉，像皮肤长出来的纹路。
他抬头看了眼天。
月亮还在，偏西，白得发青。
远处，一辆黑色轿车停在街角，离摊子二十米，没开灯，车窗贴了膜，看不清里面。
车里的人没动。
林栖野没下车。
他盯着那口锅，锅里年糕在翻，油星子溅起来，落在火苗上，噼啪一声，没响，只是火苗跳了一下。
那味道。
他闭了下眼。
三年前，米其林评审夜，他亲手泼了那锅“烈火燎原”。汤汁泼在白桌布上，像血。评委没说话，只把叉子放回盘子，轻轻一推，盘子滑到桌边，没掉。
他记得那味道——焦糖、柴火、一点苦，像烧过头的糖，但底下有股子土腥，像刚翻过的地。
他以为那是陈烬燃的错。
他以为那道菜太野，太脏，配不上米其林的白瓷盘。
现在，那味道又来了。
一样的焦，一样的土腥，一样的……烫。
他没动。
车里空调开得低，他手心出汗，捏着手机，屏幕亮着，是邮件。
“特邀灶台匠人陈烬燃先生，诚邀出席米其林星夜 gala，时间：10月17日，地点：云顶会所。”
他没点开。
他看了眼后视镜。
巷口，陈烬燃正低头，用铁勺刮锅底。
锅底结了一层焦壳，黑得发亮，像烧透的铁。
他刮得很轻，刮下来的碎屑，落在一张旧报纸上。报纸是三天前的，头版是股市涨跌，底下印着“今日天气：晴转多云，西北风三级”。
陈烬燃把焦屑收进一个小铁盒，盖子没盖严，留了条缝。
然后，他抬头。
目光穿过夜色，穿过二十米的空地，穿过车窗的膜，直直撞进林栖野眼里。
林栖野没躲。
他没眨眼。
那一眼，没说话，没表情，只是看着。
像火苗舔过铁皮，不响，但烫。
林栖野没动。
车里静得能听见空调的微响。
他伸手，关了空调。
风从车缝里钻进来，凉。
他踩了油门。
车缓缓后退，没打灯，没鸣笛，像怕惊动什么。
后视镜里，陈烬燃还站着，没动，锅还在冒烟。
车拐出巷口，上了主路。
林栖野没看路。
他盯着后视镜，直到那点烟，彻底被路灯吞了。
他掏出手机，拨了个号。
“查陈烬燃，这三年。”
电话那头沉默了两秒。
“老板，他……每天只卖九十九份年糕，多一份都不做。”
“嗯。”
“他住城东老屋，没电，靠太阳能板，水是井里打的。没手机，没微信，没支付宝。有人给他转账，他退回去。”
“退？”
“对。退了三次。最后一次，对方把钱换成硬币，装在铁盒里，塞进他摊子底下。他第二天，把硬币倒进下水道，冲了。”
林栖野没说话。
车停在红灯前。
他低头，看手机。
邮件还在。
“特邀灶台匠人陈烬燃先生……”
他点开备注栏。
一行小字，手写体，像是后来加的：
“他若不来，这顿饭就输了。”
他把手机扣在腿上。
手指在屏幕上摩挲了一下，没按。
红灯变绿。
他没动。
后视镜里，车后方，一辆三轮车缓缓驶过，车斗里堆着旧锅，铁的，铝的，锈的，缺了柄的，一个挨一个，像排队等死。
车夫是个老头，戴草帽，没看车。
林栖野终于踩了油门。
车往前走。
他没再回头。
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