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string(2461) "世了。癌症，从确诊到离开，只有三个月。走的那天是个晴天，医院的窗帘被风吹起来，像一只白色的鸟扑棱着翅膀想飞出去。母亲最后说的一句话是——“晚晚，别怕。”
江晚没有哭。她以为自己的泪在那三个月里已经流干了。
但此刻，坐在石榴树下，听一个陌生的老太太用那种语气说起她的母亲，她的眼眶忽然就红了。
“我妈……没跟我说过这些。”江晚说。
“她不会说的。”老太太拿起茶杯，喝了一口，茶叶梗浮在水面上，“她那个人，自己扛惯了。”
她顿了顿，看着江晚。
“你带笔了吗？”
江晚从书包里抽出一支2B铅笔。
老太太把桌上那张图纸转过来，推到江晚面前。
“画一条直线，不用尺子。误差不超过0.5毫米。”
江晚看着这张空白处所剩无几的旧图纸，上面满是墨蓝色的线条和密密麻麻的标注。她咽了咽口水，在图纸左下角唯一空白的地方，屏住呼吸，画了一条横线。
老太太拿起放大镜看了几秒，嘴角动了一下——算不上笑，更像是一种确认。
“还行。”
二、孤身
江晚这一辈子，最难的不是高考，不是画图，不是拿奖，而是说服她爸让她学建筑。
她爸是个外科医生，手很稳，话很少，脾气很硬。他在手术台上见过太多生死，下了手术台就不太爱说话，把所有的语言都留在手术室里了。他一个人把江晚拉扯大，不太会表达感情，但会在她熬夜复习的时候把热牛奶放在她门口。
她妈去世后，他就更沉默了。
“爸，我想报建筑系。”江晚在饭桌上说。
对面的父亲沉默了很久。筷子夹着一块红烧肉，举在半空中，像一架停在半路的飞机。那块红烧肉的油一滴一滴地滴在桌布上，洇出暗色的圆点。
“一个女孩子，学什么建筑？”他放下筷子，“又苦又累，将来怎么嫁人？”
“我不在乎嫁不嫁人。”江晚说。
“我在乎。”
江晚看着父亲的脸。四十七岁的男人，鬓角已经白了，眼角的皱纹比同龄人深得多，像是被生活用刀刻出来的。她知道他在担心什么——她妈走得太早了，她爸害怕她走同样的路。累死在自己的热爱里，不留一句话，不给任何人准备的时间。
但这"
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