他低头看自己的胸口。
左边锁骨下方三指的位置，有一个小圆坑。不是伤口，不是淤青，是皮肤表面凹陷下去一个规规矩矩的圆，像被人用打孔器摁了一下。
他伸手摸了摸。
指尖碰到的是玉。
凉的，光滑的，嵌在皮肤下面，和他的肋骨贴在一起。
少的那块玉，在他身体里。
林北盯着那个小坑看了五分钟，脑子里翻来覆去只有一个念头——爷爷到底留给他的是什么东西？
他拿起手机，翻到通讯录，找到备注为“爷爷”的号码。
拨过去。
“您拨打的号码是空号。”
爷爷死了六年了。肺癌。从确诊到去世，一共四十三天。
林北记得很清楚，因为那四十三天里，他每天都去医院送饭。爷爷躺在病床上，瘦得只剩一把骨头，但眼睛还是亮的。
最后一天，爷爷把他叫到床边，把那块玉塞进他手里。
“戴着。别摘。”
“这是什么？”
“你祖爷爷传下来的。咱们家每一代只有一个人能用。”
“用？怎么用？”
爷爷没回答。他盯着林北的脸看了很久，说了一句话：
“你以后会看见别人看不见的东西。别怕。看见了，就治。”
然后爷爷闭上眼睛，再也没有睁开。
林北那时候觉得爷爷在说胡话。一个肺癌晚期的老头，说什么“看见别人看不见的东西”，不是胡话是什么？
可现在玉碎了，嵌进了他的胸口。
他真看见了。
林北深吸一口气，集中注意力，盯着自己的手腕。
皮肤开始变透明。
不是想象，是物理意义上的透明。像一层磨砂玻璃被人擦干净了，底下的肌肉、血管、筋腱，一层一层地浮现出来。
他看见了自己的血管。
红色的，粗的像河流，细的像溪流。血液在里面流动，不是教科书上画的那种匀速直线运动，是湍急的，混乱的，带着漩涡的。
河里有东西。
很小，比红细胞大不了多少。但他在动。不是随波逐流地漂，是在游。逆着血流的方向，一下一下地摆动着身体，像——
像蛆。
林北的胃猛地抽搐了一下。
那些东西在他的血管里，密密麻麻地游着。有的在啃血管壁，有的在互相撕咬，有的在往血管壁里钻。每钻进去一条，血管壁上就鼓起一个小包，然后那个小包慢慢变成疤痕组织，血管就硬了一分。
他收回注意力，趴在桌上干呕了两下。什么都没吐出来，但嘴里泛着酸水。
缓了三十秒，他又看。
这次看胳膊上的肌肉。
肌肉纤维应该是红色的，整齐的，一条一条排列得像电缆。但他的肌肉纤维上，附着一层灰白色的东西，像发霉。那些霉丝缠绕在每一根肌肉纤维上，随着肌肉的收缩而收缩，像寄生藤缠着一棵树。
霉丝缠绕的地方，肌肉纤维在变硬，变脆。
他想起了爷爷的话——“看见了，就治。”
怎么治？用手把这些霉丝一根一根扯掉？
他继续往下看。
肝脏。
肝脏表面裹着一层黄色的膜，像被保鲜膜包住了。那层膜是活的，在缓慢地蠕动，表面有无数细小的孔，每个孔里都在渗出一种黏稠的黄色液体。液体渗进肝脏，肝脏的颜色就从健康的红褐色变成了病态的土黄色。
脂肪肝。
不是吃出来的，是被这层膜“喂”出来的。
林北收回目光，靠在椅背上，后背全是汗。
他的身体里全是这些东西。血管里的蛆，肌肉上的霉，肝脏上的膜。这不是病，是虫。是活的，在吃他。
他低下头，看自己的胸口。
皮肤透明，肌肉透明，肋骨透明。
心脏。
他的心脏在跳，咚、咚、咚，很有力。但心脏的表面上，趴着一个东西。
黑色的，蜷缩着的，像一只还没睁眼的幼兽。
它比昨天大了。
昨天像一只猫，今天像一只小狗。它在长。
林北盯着它看了很久。它没动，但它在呼吸。每一次吸气，他的心脏就收缩一次；每一次呼气，他的心脏就扩张一次。
它在控制他的心跳。
林北的手指开始发抖。不是冷，是恐惧。纯粹的、原始的、从骨头缝里渗出来的恐惧。
他想移开目光，但动不了。
那个东西开始笑了。
它没有嘴，没有脸，但林北知道它在笑。因为他感觉到了——他的心脏在笑。每一次跳动都带着一种嘲弄的节奏，像是在说：你终于发现了，但你什么都做不了。
林北猛地站起来，椅子倒在地上。
他大口大口地喘气，胸口剧烈起伏。
那个小圆坑在发烫。嵌在里面的玉在震动，频率和他的心跳一模一样。
手机响了。
林北拿起手机，屏幕上是一条短信。陌生号码，归属地显示未知。
四个字。
“你看见了。”
林北盯着屏幕，瞳孔骤缩。
他打字：“你是谁？”
发送。
已读。
不回。
他拨过去。
“您好，您拨打的电话已关机。”
林北又拨了一遍。
关机。
第三遍。
关机。
他放下手机，走到窗边，拉开窗帘。外面天已经全黑了，路灯亮着，楼下有几个行人在走。煎饼摊收了，王大妈不在了。一切都很正常。
但有人知道他能看见。
在他自己刚刚发现这件事的时候，别人就已经知道了。
林北低头看了看胸口的那个小圆坑。嵌在里面的玉还在发烫。
他突然想起爷爷说的最后一句话——“你以后会看见别人看不见的东西。别怕。看见了，就治。”
爷爷没说的是：你看见了，别人也会看见你。
手机又响了。
还是那个号码。
这次不是短信，是一张图片。
林北点开。
图片上是他的出租屋，从窗外拍的。他站在窗边，低头看着自己的胸口。
照片的拍摄时间——
两分钟前。
林北猛地抬头看向窗外。
楼下的路灯亮着，对面的居民楼黑着灯，没有人在。
但有人刚刚就在窗外，举着手机，拍下了他的照片。
而他没有听到任何声音。没有脚步声，没有快门声，没有任何动静。
林北的手指握紧手机，指节发白。
他低头打字：“你在哪？”
发送。
已读。
这次对方回了。
“在你看见的地方。”
林北的后背一阵发凉。他低头看向自己的胸口——
皮肤透明，肌肉透明，肋骨透明。
心脏上那个黑色的东西，停止了呼吸。
它在看他。
没有眼睛，但它在看他。
林北把手机摔在床上，冲到门口，把门反锁，又搬了一把椅子顶住门把手。
他靠在门上，心脏狂跳。
那个小圆坑里的玉，烫得像一块烙铁。
他闭上眼睛，深吸一口气。
冷静。
有人——或者有东西——在监视他。不是从窗外，是从他体内。
那条短信不是从外面发来的。
是从他身体里。
林北睁开眼，走到桌边，拿起一块碎玉的碎片，放在掌心。
碎片在发光。微弱的，蓝色的光，像萤火虫。
他把所有碎片拼在一起，蓝光连成一片，在桌面上勾勒出一个图案——
一个圆，中间有一个符号。不是汉字，不是英文，不是他见过的任何文字。
但他看得懂。
那个符号的意思是——
“医生。”
林北盯着那个符号，脑子里翻涌着无数个念头。
爷爷留给他的不是玉。是一双眼睛。一把钥匙。一个身份。
他是这一代的“医生”。
能看见人体内的恶魔，能进入身体斩杀它们。
但有一个问题——
他体内的那个东西，也在看着他。
而且它比他更早知道了这一切。
林北拿起手机，给那个陌生号码发了最后一条消息：
“你到底在我身体里多久了？”
已读。
对方回了。
“比你爷爷还久。”
本章完" ["create_time"]=> string(10) "1774936576" }