冷。他以为走了这么久，身体会热，但一停下来，那股冷劲儿就从四面八方钻进来。后背贴着石头，石头是凉的；屁股坐在地上，地也是凉的。只有缩起来的那一小团是热的，但那点热乎气儿一会儿就散没了。
饿。那几个果子顶不了什么事，胃里空空的，咕噜咕噜叫。他想起上辈子吃过的那些东西——泡面，麻辣烫，烧烤，他妈做的红烧肉。那些东西他现在一样都吃不着。
后脑勺还在疼。那个垃圾堆里磕的，现在还没好。他伸手摸了摸，鼓了一个包，一碰就疼。
他睁开眼睛，看着天上的星星。
这里的星星和地球不一样。密密麻麻的，挤在一起，有的亮有的暗，有的还发着红光。他认不出任何一个星座——那些他上辈子偶尔抬头看见的北斗七星、猎户座，一个都没有。
全是陌生的。
他也是陌生的。
他忽然想起一个问题——今天是星期几？
不知道。
但就算知道又怎样？这里又没有星期一星期五，没有上班下班，没有闹钟。
什么都没有。
他闭上眼睛。
第二天早上，他被冻醒。
太阳还没出来，但那三颗紫色的月亮已经淡得快看不见了。天边有一点亮光，是那种灰蒙蒙的、分不清是黎明还是黄昏的光。
他缩成一团抖了半天，然后爬起来。
腿是僵的，胳膊是僵的，脖子也是僵的。他活动了几下，等血液流通了，才慢慢迈出第一步。
接着走。
中午，他看见一只鸟。
灰扑扑的，飞得不高，像只大号的鸽子。它从他头顶飞过，落在一块石头上，东张西望。
叶枫盯着它看了几秒，心想：要是能抓住就好了。
然后那鸟一头撞在前面另一块石头上。
“砰。”
掉下来，死了。
叶枫跑过去，捡起那只鸟，愣了半天。
鸟还温着，脖子折了，眼睛半闭着。羽毛上有血，但不多。
“这算啥？”他自言自语，“新手大礼包？”
没人回答他。
他提着鸟，找了块平整的地方，开始钻木取火。
他从旁边找了根干树枝，又找了块扁平的石头，把树枝一头削尖，按在石头上开始钻。
钻了十分钟，手酸了，树枝发热，但没火。
他换了个姿势继续钻。
二十分钟，手心磨破皮了，疼。但树枝冒烟了——他看见了，真的冒烟了！他赶紧加快速度，结果树枝断了。
他愣愣地看着手里的半截树枝，想骂人都骂不出来。
他换了一根树枝，继续钻。
又是二十分钟，又是冒烟，又是断了。
这次他没忍住，骂了一句。骂完之后，他把树枝往地上一摔，坐在那儿喘气。
那鸟就躺在他旁边，死了，凉了。
他看了它一眼，又看了一眼。
最后他放弃了钻木取火这回事。
他捡起鸟，拔毛。羽毛不好拔，费了好大劲才拔干净。然后他闭上眼睛，咬了一口。
生肉。
鸟肉是腥的，带着血，嚼起来韧得像橡皮。他嚼着嚼着，那股腥味往上涌，差点吐出来。但他忍住了，嚼碎，咽下去。
第二口，第三口。
他一边嚼一边安慰自己：高蛋白，营养好，原始人都这么吃。
吃完，他躺在地上，看着天空。
天很蓝。比地球的蓝深一点，透一点，像是被水洗过无数遍。
他看了很久。
然后爬起来，继续走。
第三天傍晚，他实在走不动了。
两条腿像灌了铅，抬都抬不起来。脚底磨出了泡，每走一步都疼。嘴唇干得裂了口子，舌头舔一下就是一股铁锈味。
那三颗紫色的月亮又升起来了。
他坐在路边一块石头上，看着它们。
他想过会不会死在这个地方。想过会不会有野兽出来把他叼走。想过会不会就这么无声无息地消失，没人知道，没人记得。
他甚至想了一下他妈要是知道了会怎样——不，她不会知道。她只会以为儿子失踪了，会报警，会找，会等。等到最后也等不到。
他把头埋进膝盖里。
然后他听见了脚步声。
很轻，很慢，踩在砂石上，沙沙沙沙。
叶枫浑身一僵。
他抬起头，往声音的方向看去——
一个人影从暮色里慢慢走出来。
佝偻着背，花白的头发，手里拄着一根木棍。背上背着一个竹筐，筐里装满了发光的苔藓，把她整个人都笼在一层淡蓝色的光里。
一个老婆婆。
她就那么站在他面前，低着头看他。
叶枫也看着她。
两个人对视了几秒。
老婆婆的脸上全是皱纹，眼睛浑浊，但里面的光不是那种吓人的光。她看着叶枫，就像看着一个走丢的小孩——不对，他本来就是一个走丢的小孩。
“娃儿，”老婆婆开口了，声音沙哑，但挺温和，“你咋一个人在这儿？”
叶枫张了张嘴，一个字都说不出来。" ["create_time"]=> string(10) "1773811996" }