我翻看着以前的记录。
第一年：“他今天回家很晚，身上有酒味。我帮他脱了外套，他看了我一眼，眼神很冷。没关系，我们还有时间。”
第二年：“我们去看了电影，虽然他全程都在接电话，但结束时，他帮我拢了拢围巾。我想，他是在意我的。”
第三年，也就是三天前：“谢谢大家，我们要办婚礼了，他很爱我。”
评论区那一万多条祝福此刻看起来，像是一记记响亮的耳光，扇在我的脸上，火辣辣地疼。那些善良的网友，真的以为他们见证了一场“冰山融化”的奇迹。
我冷笑着，点开了最后一次更新的按钮。
我从包里翻出那张墨迹未干的离婚证。它红得那样讽刺，在闪光灯的照耀下，折射出一种近乎残忍的光。
我把照片传了上去。
没有文字描述，没有反转解释，没有控诉。在这个浮躁的、热衷于消费浪漫的平台，真相永远比戏剧乏味。
我在那张照片下面，只打了一行字：
“故事结束了。他爱我，但我也自由了。”
点击，发送。
手机在手心里剧烈地震动起来，无数条新的提醒瞬间刷屏。我没有去点，也没有去看。我直接长按图标，点击了卸载。
随着图标消失在屏幕上，那种一直顶在胃里的、让我几乎窒息的痉挛感，终于奇迹般地平复了下去。
我看着窗外。路灯一盏盏划过，光影在我的脸上明灭交替。
这一场演了三年的、名为“深情”的戏，终于落幕了。我亲手写了开头，也亲手……斩断了结局。
虽然自由的滋味，竟然比我想象中，还要荒凉。
25
南方的一月，雨水里裹着彻骨的湿冷。我坐在临街的咖啡馆里，落地窗上蒙着一层稀薄的水汽，手指机械地在平板电脑上划动着报表，窗外那棵枯落的法国梧桐被风吹得左右摇晃，投下参差扭曲的黑影。
桌面上的手机毫无预兆地剧烈震动起来，发出的“嗡嗡”声在这安静的午后显得格外刺耳。我看了一眼屏幕上跳动的名字——周子昂。已经一年没联系了。
我盯着那个名字看了足足十秒，指尖悬在屏幕" ["create_time"]=> string(10) "1773667827" }