“鹧鸪……”徐义宝默念了两遍，忽然笑了，“行不得也哥哥。这鸟儿，偏偏要叫人家走不得。可你这壶，却偏偏要飞。景舟，你是想让它带我飞走吗？”
顾景舟喉头哽咽，说不出话，只能用力地点了点头。
故事讲到这里，店长的手指从壶身上移开。
那缕温热的气息在指尖盘旋许久，最终依依不舍地散去。窗外的夕阳已经完全沉落，取而代之的是深蓝色的夜幕，璇玑里的烛火自动亮了起来，将一老一少的影子，拉得很长。
老者的眼角，不知何时已经湿润。
“第二年春天，”他的声音比刚才更沙哑，“我母亲就走了。”
店长抬起头，看着这位头发花白的老人。原来，他不是别人，正是当年顾景舟夫妇在淮海中学借住时，那户远房亲戚家的小孩。那一年他九岁，总是好奇地看着隔壁那位沉默寡言的伯伯，在昏暗的灯下一刀一刀地刻着泥巴。
“母亲走后，父亲什么都没要，只带走了这把壶。”老人说，“他后半生几乎不再做壶，也很少说话，每天就是擦这把壶。我小时候不懂，觉得父亲冷漠。后来长大了，成了家，有了自己的孩子，才渐渐明白，他不是冷漠，他是把所有的念想，都留在了这把壶里。”
他顿了顿：“父亲走之前，把这把壶交给我。他说，这把壶的心，不在他那里。他等了一辈子，也没能等到壶心变热。他让我有机会，带着它，去一个能懂的地方。”
店长静静地听完，然后站起身来，走到老者面前，郑重地将那把鹧鸪提梁壶捧起。
烛光下，那把壶焕发出一种奇异的光彩。紫砂的颗粒在光晕中闪烁，仿佛深夜里寂静的星辰。那高高擎起的提梁，线条确实美得惊心动魄，既有钢筋铁骨般的力道，又有羽翼般的轻盈。它静静地躺在那里，不再只是一把壶，而是一个男人，在人生最灰暗的时刻，用尽全部的温柔与才华，为挚爱之人打造的一艘，想要渡她脱离苦海的舟。
“老先生，”店长轻声说，“壶心从来不凉。”
他将壶轻轻翻转，壶底朝上，让老者看那行刀笔沉郁的刻款。
“这行字，是您父亲留下的血泪。这把壶，从他刻下这行字" ["create_time"]=> string(10) "1773196601" }