上海的泥料不如宜兴本土的顺手，工具也不齐全，他只能用随身带的几件凑合。灯光昏暗，他的眼睛熬得通红，手上的活计却一丝不乱。提梁的弧度，他改了又改，用竹篾削成样板，比对着，端详着，总不满意。
“这提梁，是不是太高了些？”徐义宝靠在床头，看着丈夫的背影，轻声问。
“高一点好，高一点，像鸟儿的翅膀，能飞。”顾景舟没有回头，手里的竹刀小心地刮着壶身，刮下一层薄薄的细泥。
“飞到哪里去？”
“飞到没有病痛的地方去。”
徐义宝没有再说话，只是默默地看着他。灯油将尽，火苗跳动了几下，在墙壁上投下忽明忽暗的影子。顾景舟终于停下手中的活，转过身，发现妻子已经睡着了，眉头微微蹙着，睡得并不安稳。
他起身，替她掖好被角，然后又回到工作台前。看着手中日渐成型的壶，再看看床上那个日渐消瘦的身影，一股巨大的悲凉从心底涌起。他一生与泥巴打交道，能将最顽劣的紫砂泥，捏塑成万千形态，却唯独对眼前这个人的病痛，束手无策。
他低下头，用一把锋利的小钢刀，在壶底缓缓刻下一行字：
“癸亥春，为治老妻痼疾就医沪上，寄寓淮海中学，百无聊中抟作数壶，以纪命途坎坷也。景舟记，时年六十有九。”
刻完最后一笔，他放下刀，长长地吐出一口气。那口气在冰冷的空气里，化作一团白雾，旋即消散。
他终于确定了提梁的最终形态——取法明代的三叉提梁，却加以演化，线条更加挺拔，棱角更加分明，从侧面看，正是一只引颈长鸣、振翅欲飞的鹧鸪。那高高扬起的壶把，是鸟儿不屈的头颈，那微微张开的弧线，是它竭力扇动的翅膀。
壶成的那天，窗外依然是鹧鸪的啼鸣。他将烧制好的壶捧到妻子面前。徐义宝伸出消瘦的手，轻轻抚摸着壶身，最后停留在那高高擎起的提梁上，指尖细细地描摹着那硬朗的线条。
“真好看，”她说，嘴角露出一丝微笑，“像要飞起来一样。”
“就叫它鹧鸪" ["create_time"]=> string(10) "1773196601" }