那一声响，清越悠长，像从很远的地方传来。琴声里有一个声音，在叫她的名字。
阿宁。
阿宁。
姜宁的眼泪流了下来。
她想起来了。想起那个山溪边的茅屋，想起那个穿青衫的琴师，想起那张旧琴上续了又断、断了又续的弦。
“他等了我一千多年？”她问。
年轻人点了点头。
“那张琴，就是给你做的。”他说，“续弦，续命。你的命断了，它给你续上。”
姜宁伸出手，轻轻抚过琴身。琴面光滑温润，琴尾那两个字，在烛光下泛着幽幽的光。
续弦。
她忽然笑了。
“我不会弹琴。”她说。
年轻人也笑了。那是姜宁第一次见他笑，笑容很短，却很暖。
“我教你。”他说。
姜宁离开璇玑的时候，月亮已经升起来了。
她抱着那张琴，走在西城老街上，脚步比来的时候轻快了许多。怀里的琴沉沉的，但那种沉不是负担，是有人在另一头牵着，稳稳地牵着。
走到街角，她回头看了一眼。
那家古董店还开着门，那个穿月白长衫的年轻人站在门口，静静地看着她。
“你叫什么名字？”她问。
年轻人沉默了一会儿，说：“薛易简。”
这一次，她听清了。
她点了点头，转身走进月光里。
身后传来一声琴响，清越悠长，像是道别，又像是约好了下次再见。
姜宁没有回头。
她知道，那张琴会一直陪着她。那个叫薛易简的人，也会一直陪着她。
续弦，续命。
命没断，琴就在。
琴在，他就在。
三丶铜镜记
腊月的风像刀子，林念刚从地铁口出来就被刮了个趔趄，手里的文件撒了一地。等她手忙脚乱捡完，抬头一看，发现自己站在一条从没见过的巷子口。
她在西城住了三年，从不知道这里还有条巷子。
巷子很深，两边是斑驳的砖墙，尽头有一盏灯笼，在风里晃晃悠悠地亮着。灯笼下面是一扇木门，门楣上刻着两个篆字。
林念盯着那两个字看了半天，认不出，却鬼使神差地往里走。
门没锁。
她推开门，一股暖气扑面而来，带着沉香味和旧木头的气息。店里很静，博古架上摆满了各式古物，铜器泛着幽光，瓷器白得发冷，玉器温润得像是有呼吸。" ["create_time"]=> string(10) "1773196600" }