阿青的眼泪又流下来了。
“师傅……”
庖不疑摆摆手。
“别哭。”他说，“人都会死的。我活了八十多，够了。”
他拍拍阿青的肩膀，转身走进夜色里。
阿青站在门口，看着他的背影越走越远，越走越模糊，最后消失在巷子尽头。
月光照在他身上，白白的，冷冷的。
阿青站在那儿，站了很久。
阿青站在门口，看着师傅的背影消失在夜色中，站了很久很久。
月亮升起来了，又圆又亮，照在空荡荡的街上。远处传来几声狗叫，近处有风刮过，卷起几片落叶，沙沙作响。阿青站在那里，一动不动，像是变成了一根木桩。
他不知道站了多久，直到腿都酸了，才回过神来。
他转身回到铺子里。
铺子里还亮着灯，油灯的火苗跳动着，把一切都染成了昏黄色。灶台上的大锅还冒着热气，咕嘟咕嘟的声音在安静的夜里显得格外清晰。案板上还摆着没包完的馄饨皮，一摞摞的，整整齐齐。那三条锦鲤还在青花碗里游来游去，偶尔发出轻微的泼剌声。
一切都和平时一样。
可师傅不在了。
阿青走到灶台边，看着那口大锅。锅里的汤还在翻滚，热气扑在他脸上，湿湿的，暖暖的。他伸手拿起勺子，舀了一点汤，尝了尝。
还是那个味道。鲜，香，醇。和三年来的每一天一样，一模一样。
可今天尝起来，好像有什么不一样。
他说不清是什么不一样。汤还是那个汤，味道还是那个味道，可就是不一样了。
他放下勺子，走到案板前，看着那些馄饨皮。皮还是那些皮，薄薄的，透亮的，和平时一样。他拿起一张，放在手心里，端详了半天，又放下。
他走到柜子前，打开柜门，看着那个紫檀木食盒。食盒还是那个食盒，雕着缠枝莲纹，边角包着银，和平时一样。他伸出手，摸了摸那个食盒，手指触到冰凉的木头，又缩回来。
他走到门口，看着外面的夜色。月亮还挂在天上，又圆又亮。街上一个人也没有，只有风吹过，卷起落叶，沙沙作响。
他站在那里，看着那个方向。师傅就是从那个方向走的，走进了夜色里，走进了月亮照不到的地方。
他忽然想追上去。
他想追上去，拉住师傅，说，师傅你别走。铺子是你的，我还给你。我什么都不要，我只要每天能看见你，能听见你说话，能和你一起包馄饨。
可他没动。
他知道，师傅走了就是走了。八十多岁了，该歇歇了。他不能那么自私，不能让师傅为了他继续熬下去。
他站在那里，眼泪又流下来了。
这一夜，阿青没有睡。
他把铺子里里外外收拾了一遍。案板擦了又擦，灶台抹了又抹，碗筷洗了又洗。他把那三条锦鲤的水换了，又给它们喂了食。他看着它们吃，看了很久，看了又看。
他想起师傅说的话。
“看它们吃，心里就踏实。”
他看了半天，确实踏实了一点。可只有一点，远远不够。
他又去整理那些馄饨皮。一张一张叠好，一摞一摞码齐。他数了数，还有五十多张。明天早上，可以包二十碗。中午再和面，晚上再包。
他又去看了看那盆馅。馅还有不少，明天早上够用。中午再剁，晚上再调。
他又去看了看那锅汤。汤还有很多，明天早上够用。明天一早去买新鲜骨头，回来接着熬。
他把该做的事都想了一遍，心里稍微有了点底。
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