夜幕降临时，林宴清发现自己站在一座没有招牌的建筑前。
说“建筑”都显得过于朴素——这更像一座被时光遗忘的王府，灰墙黛瓦，朱门紧闭，门口甚至没有灯箱。如果不是汪津渡带他来，他绝不会想到这里面藏着一个会所。
“走吧。”汪津渡拍了拍他的肩，门从里面被推开，一个穿着中式褂衫的侍应生躬身引路。
穿过三进院落，林宴清听见了人声。
不是那种喧哗的、肆无忌惮的笑闹，而是一种被压低的、带着某种矜持的嘈杂——像一群人在努力显得随意，却又时刻记得自己是谁。这种声音林宴清很熟悉，纽约的私人俱乐部里，也是同样的调子。
他下意识地整了整袖口。
最后一扇门推开，暖光扑面而来。
包厢很大，大到能装下三十个人还不显得挤。装修是新中式的风格，红木家具、水墨屏风、宫灯造型的吊灯，角落里甚至摆着一架古筝。二十多个少年男女散落在各处，有的围在茶台前，有的靠在沙发上，还有几个站在窗边抽烟——烟是细长的女士烟，姿态是精心设计的随意。
门开的瞬间，所有的目光齐刷刷地转过来。
林宴清脸上挂起那个练过无数遍的笑容——礼貌的、疏离的、恰到好处的。他跟在汪津渡身后走进去，感觉到那些目光像探照灯一样，从他头顶扫到脚尖。
“来了来了，林大少爷！”
“Allen! 好久不见！”
“这就是在美国那个？长得还挺帅嘛——”
各种声音涌过来，中文英文混杂。林宴清捕捉着每一个字，努力分辨哪些是客套，哪些是试探，哪些是……他听不懂的。
有人递过来一杯酒。他接过，用中文说：“谢谢。”
这两个字他练得很熟，发音还算标准。但接下来就麻烦了——那些人开始围着他，你一言我一语地问问题。
“在美国住哪儿啊？纽约还是LA？”
“听说你上的那个高中，许家的小孩也在那儿？”
“CFA看得怎么样？我妈也逼我看，我看两页就头疼——”
每一个问题他都听懂了大概，但轮到自己回答时，舌头就像打了结。他知道那些词的中文怎么说，但把它们连成句子的速度，永远慢半拍。
“我住纽约……上东区。学校，嗯……是那个，Horace Mann。”
“许家的？我不认识……呃，可能见过，但不知道是他。”
“CFA……很难。我也头疼。”
断断续续的回答，磕磕巴巴的发音。他看见有人交换了一个眼神，嘴角微微上扬。那不是恶意的嘲笑，更像是一种心照不宣——“果然如此”的表情。
林宴清感觉脸有点烫。
他低下头，假装看酒杯里的液体，手指无意识地摩挲着杯沿。一圈，两圈，三圈。这个动作他从小就有，紧张的时候根本控制不住。母亲说过很多次：“别摸杯子，显得不稳重。”但他改不掉。
有人又问了什么，他没听清。抬头，对上那双眼睛——是一个穿粉色开衫的女生，长得很好看，正笑盈盈地看着他。
“我问你，华尔街那边是不是真的像电影里那样，天天开派对？”
这个问题很简单。他听懂了。但当他张嘴要回答时，脑子里那些单词却像受了惊的鱼，怎么都串不成句子。
“呃……不是天天。有时候……周末。但他们都很累，其实……”
他说不下去了。因为那几个字——“其实”后面应该接什么？他想说“其实很多人都不喜欢派对”，但“不喜欢”是哪个词？“派对”中文怎么说来着？party的中文是……派对？还是聚会？还是……
他卡在那里，像一台死机的电脑。
周围的人安静了一秒。然后，那个粉开衫的女生笑了，转头用中文对旁边的人说了句什么。林宴清没听懂，但他看见听的人笑了，然后笑的人更多了。
不是大笑。只是那种“你懂的”的微笑。
林宴清低下头，继续摩挲杯沿。
一圈，两圈，三圈。
他忽然很想回纽约。回那个他不用开口就知道说什么的地方。回那个没人会因为他说话慢就交换眼神的地方。
但回不去。他才刚落地六个小时。
汪津渡在旁边打圆场，用英文说了句什么，气氛又热络起来。有人开始聊别的话题，有人凑过来问他在美国看什么剧。林宴清应付着，心却越来越往下沉。
他不知道自己是怎么熬过那一个小时的。好像说了很多话，又好像什么都没说。脸上的笑容始终挂着，但嘴角已经开始发酸。他喝了两杯酒——度数不低，但他不敢拒绝，因为拒绝也需要用中文说。
第三杯酒递过来的时候，他犹豫了一下。
就在这时，门被推开了。
很轻的一声。不是那种“砰”地撞开，只是“吱呀”一声，像风吹开的。
但整个包厢突然安静了。
不是那种被震慑的安静，而是像一首正在播放的歌被人按了暂停键——旋律还在空气里飘着，但所有人都停了。
林宴清抬起头，看向门口。
一个人站在那儿。
逆着走廊的灯光，看不清脸，只能看见一个轮廓。高，瘦，肩很宽。穿着一件深灰色的羊绒大衣，没系扣子，里面是黑色的高领毛衣。他站在门口，没有立刻进来，目光扫过整个包厢——
就那么轻轻一扫，像一片羽毛掠过水面。
然后他的视线落在林宴清脸上。
一秒。可能还不到。
但林宴清感觉到了。那道目光在自己脸上停了一下，像蜻蜓点了个水。然后移开，落在别处。
那个人走进来。
他走路的姿态很奇怪——不是那种世家子弟惯有的、昂首阔步的张扬，也不是那种小心翼翼的、生怕打扰到别人的卑微。他走得很轻，很慢，每一步都像是踩在棉花上，不想发出任何声音。
可他明明穿着皮鞋。
他走到角落，在靠窗的单人沙发上坐下来。立刻有侍应生过来，他没有点酒，只是指了指桌上的水壶。侍应生倒了一杯白水，放在他面前。他说了声“谢谢”，声音很轻，但林宴清听见了。
然后他就那么坐着，端起水杯，慢慢地喝。
周围的热闹重新启动，像被人按了播放键。但林宴清发现，那种热闹和刚才不一样了——好像多了一点什么，又好像少了点什么。多的是某种若有若无的关注，少的是那种肆无忌惮的随意。
有人偶尔往那个角落瞟一眼，然后迅速收回视线。
没有人过去打招呼。
汪津渡顺着林宴清的目光看过去，“哦，我哥。”他说，语气很平常，像在说“今天天气不错”。
“你哥？”林宴清一愣。汪津渡的哥哥？他记得汪津渡提过，但说的是“那个哥哥”，语气里带着一种若有若无的……是什么？疏远？不屑？他也说不清。
“汪予默。”汪津渡用下巴指了指那个角落，“我爸前妻生的。不怎么爱说话，你别介意。”
林宴清没说话。他盯着那个角落，看着那个人——汪予默——安静地坐在那里，端着一杯白水，目光落在窗外的某个地方。窗外是院子的夜景，有假山，有竹子，有灯光照在积雪上。
他在看什么？
林宴清顺着他的视线看过去，只看见几根竹子和一堆假山石。没什么特别的。
但那个人看得那么专注，好像那堆石头里藏着什么了不起的秘密。
有人又过来敬酒，林宴清收回视线，继续应付。但他发现自己总是忍不住往那个角落瞟。
那个人一直没有动。就那么坐着，偶尔喝一口水，偶尔看一眼窗外，偶尔——林宴清发现——偶尔会扫一眼人群。但那种扫视是漫不经心的，像在看风景，不带有任何目的。
他的脸在灯光下渐渐清晰。
不是那种让人惊艳的帅——不像汪津渡，五官浓烈，一眼就能记住。他的脸很淡。眉是淡的，眼是淡的，嘴唇也是淡的。肤色白得近乎透明，在暖黄的灯光下，像一块被水洗过很多遍的玉。
但他身上有一种东西，让林宴清移不开眼。
是什么呢？
林宴清想了很久，终于找到一个词：雾。
这个人身上像裹着一层雾。不是那种拒人千里的冷漠，而是一种……距离感。明明坐在同一个房间里，明明只有十几步远，但你就是觉得，他和你不在同一个世界。
他的安静和周围格格不入。周围的人在笑，在闹，在喝酒，在社交，在交换着那些圈子里惯用的暗语和眼色。他只是坐在那里，像一尊雕塑，像一个误入派对的陌生人。
可他明明是汪津渡的哥哥。明明是汪家的人。明明应该属于这里。
林宴清忽然想起下午在车上回想起汪津渡以前说过的那些话：
“他性格沉闷，不爱说话，在学校家里集团都没什么存在感。”
没什么存在感。
他看着角落里那个人，心想：不是没有存在感。是他不想有。
酒过三巡，有人开始玩游戏。真心话大冒险，老套但永远有效。林宴清被拉进去，被迫用磕巴的中文回答问题。有人说“让他说英文吧，太费劲了”，他听了，不知道是该松一口气还是该更难受。
他偷偷往角落看了一眼。
那个人还在。但不知道什么时候，他手里多了一本书。不是那种装点门面的精装书，是一本旧的、封皮都卷了边的平装书。他低头看着，完全沉浸在书里，周围的热闹和他毫无关系。
林宴清看不清书名。他只能看见那个人的侧脸，和低垂的睫毛。
睫毛很长。在灯光下投下一小片阴影。
有人问他问题，他没听见。旁边的人推了他一下，他才回过神来，茫然地问：“What?”
周围又是一阵笑。这回是真的笑了，不是那种压抑的、礼貌的笑。
林宴清的脸又烫起来。他低下头，继续摩挲杯沿。
一圈，两圈，三圈。
等他再抬头的时候，那个人不见了。
他猛地转头看向角落——沙发空着，杯子还在，那本书不见了。
他扫视整个包厢，没有。
门关着，不知道什么时候关的。
难道他走了？
林宴清说不清自己为什么有点失落。明明连一句话都没说上，明明只是一个陌生人。但他就是忍不住去想：他什么时候走的？为什么走？他来这里，到底是为什么？
“你在找谁？”
汪津渡不知什么时候凑过来，手里端着一杯酒，似笑非笑地看着他。
林宴清摇头：“没有，就是随便看看……你哥走了？”
“他向来这样。”汪津渡耸了耸肩，“待不了多久。来点个卯，然后不是找个清净地方呆着就是消失。也不知道他来干嘛。”
来点个卯。
林宴清咀嚼着这三个字。来点个卯——意思是，不得不来，所以来一下，然后就走。谁逼他来的？为什么要逼他来？
他想问，但又觉得问太多不合适。只好“哦”了一声，继续喝酒。
后面的时间过得更快了。玩游戏，喝酒，聊天，拍照。有人加他微信，他一个一个通过。有人约他明天吃饭，他说“看时间”。有人问他有没有女朋友，他摇头。
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