“女人这辈子，不容易。”
她顿了顿。
“比男人不容易。男人累了，可以发火，可以摔东西，可以喝酒。女人不行。女人一软，就什么都没有了。”
晴川听着，一动不动。
“但也不能太硬。”宁姥姥说，“太硬了，就没人敢靠近了。一个人硬邦邦的活着，活着有什么意思？”
她终于转过头，看着晴川。
那双眼睛，浑浊了，但里面有一种光。那种光，晴川以前没见过。
“妮儿，记住姥姥这句话。”
她伸出手，握住晴川的手。
那只手很糙，都是老茧，但很暖。
“女人这辈子，骨头要硬，心要软。”
晴川看着她，没说话。
“骨头硬，是扛事。不管遇到啥，咬咬牙，能扛过去。再大的事，扛着扛着，就小了。”
她顿了顿。
“心软，是对人。对你好的人，你要记着。在乎你的人，你要在乎。该软的时候软一下，该暖的时候暖一下。一个人活着，不是光扛事，也得有人陪。”
晴川听着那些话，一个字一个字，像刻在心里。
“记住了？”宁姥姥问。
晴川点点头。
宁姥姥笑了。那个笑，和她平时笑的不一样。是那种，知道你要走很远的路，给你装好干粮的那种笑。
“记住就好。”她说，“去吧。”
晴川没走。
她坐在那儿，看着宁姥姥继续剥毛豆。阳光落在她们身上，把两个人的影子投在地上，挨在一起。
她忽然开口。
“姥姥。”
“嗯？”
“你年轻的时候，也苦过吗？”
宁姥姥的手停了停。
然后她笑了。
“苦过。”她说，“谁没苦过？”
“那你怎么过来的？”
宁姥姥看着远处，眯起眼睛，像是在看什么看不见的东西。
“硬扛。”她说，“一边扛，一边等。”
“等什么？”
宁姥姥转过头，看着她。
“等那个让你心软的人。”
晴川愣住了。
宁姥姥又笑了，这回笑得有点调皮，像个年轻姑娘。
“你姥爷，就是我等的那个。他也没啥本事，就是个长工。但他对我好。就这一个，就够了。”
晴川想起那个老槐树下长眠的人。她没见过他，但听过他的故事。
“那后来呢？”
“后来？后来他走了。”宁姥姥说，“走了好多年了。”
晴川不知道该说什么。
宁姥姥拍拍她的手。
“没事。他走了，我一个人也过来了。骨头硬，就是这时候用的。”
她顿了顿。
“但心里那块软的地方，一直给他留着。”
晴川听着，心里有什么东西，慢慢的，慢慢的，化开了。
那天傍晚，她从宁姥姥家出来的时候，天边烧着火红的晚霞。
她站在门口，回头看了一眼。
宁姥姥还坐在那儿，还在剥毛豆。夕阳把她的影子拉得很长，一直拉到晴川脚边。
她站了一会儿，然后转身走了。
走在路上，她一直想着那些话。
骨头硬，心要软。
扛事，等人。
给心里那块软的地方，留着。
那天夜里，她又梦见稷。
他站在桥上，等着她。
她走过去，站在他旁边。
“今天宁姥姥跟我说了一句话。”她说。
稷看着她。
“女人这辈子，骨头要硬，心要软。”
稷沉默了一会儿。
然后他点点头。
“说得对。”他说。
晴川看着他。
“你呢？”她问，“你的骨头硬吗？”
稷没有回答。
他看着桥下的水，很久很久。
然后他说：“硬。不硬，活不到现在。”
“那你的心呢？”
稷转过头，看着她。
月光下，他的眼睛很深，像井。
“软的。”他说，“有一个地方，是软的。”
晴川心里动了一下。
她想起宁姥姥的话——心里那块软的地方，给他留着。
“给谁留着？”她问。
稷没有回答。
他只是看着她，眼睛里有什么东西，很亮，很亮。
那天下午，晴川又去了宁姥姥家。
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