玄历九二一年，永嘉七年冬。
寒山派后山。
雪已下了三日。
沈昭蜷在枯树下，用还能睁开的那只眼睛，看着雪花一片一片落进面前的血泊里。
血是从左眼覆带下渗出来的。他不知道自己在这里躺了多久。久到手指已经不会动了，久到雪落在睫毛上也不会眨眼。
他七岁。
那个把他带到这里的人说，这是玄脉，这是造化，这是多少人求不来的机缘。银针刺入眼眶的时候他咬着牙没有哭，针尖在骨头上刮出涩响的时候他没有哭，那只淡金色的瞳仁被种进他溃烂的眶腔时他也没有哭。
他以为熬过去就好了。
但那个人剖开他右腕筋脉时，忽然皱起眉，说了句什么。他听不清了。他只记得那只手松开他的衣领，他向后仰倒，雪地很软，比那个人掌心的温度软得多。
然后他听见脚步声。走远了。
雪还在下。
他想起娘。
娘教过他一支曲子。那时候他们还住在有屋檐的地方，冬天也会冷，但屋檐下没有雪。娘的手指很凉，搭在他后颈上，哼着哼着就停了。
他问娘为什么不唱了。
娘说，等你长大了，唱给娘听。
他问，我什么时候长大。
娘没有答。
后来他再也没有见过娘。
雪落进他那只还睁着的眼睛里，凉得他眨了一下。
就这一下，眼眶里蓄了许久的血涌出来，顺着太阳穴淌进头发里。
他不觉得痛了。
他只是想，原来七岁，还不够长大。
又一片雪落下来。
他闭上眼睛。
——
沈青山这一生见过太多将死之人。
清平谷行医四十年，从刀剑创到脏腑衰，从江湖客到世家奴，他知道一个人咽气前是什么模样——瞳孔散、气息促、四肢先冷。
这个孩子蜷在树下，周身已经凉透了三分之二。
只剩胸口还有一口气吊着。
沈青山解开棉袍，将孩子裹进怀里。
入手轻得像一捆干柴。棉袍覆上去的瞬间，孩子的右眼忽然睁开——没有焦距，没有神采，只是本能地循着暖意转了转。
那只左眼被覆带蒙着，覆带已被血浸透，冻成了硬壳。
沈青山没有急着揭。
他先探脉。
脉入指尖的那一刻，老人的眉头拧成了结。玄脉。是玄脉。而且是……他低头，借着雪光仔细去看覆带边缘露出的那一线淡金。
玄脉移植。失传四十年的禁术。这孩子是谁？谁在他身上种的玄脉？种到一半为何弃了？这些问题在他舌尖打了个转，又咽了回去。因为孩子的右眼还在看着他。
没有哀求，没有恐惧，甚至没有意识。只是睁着。
沈青山将孩子抱起来，用棉袍裹紧。
“那就不学了。”他自己都不知道这句话是对谁说的。
七岁的孩子当然没有听见。他已经彻底昏过去了。老人抱着他，踏着没膝的积雪，一步一步走下山。
身后那棵枯树被雪压断了一根枝，落进那滩渐渐冻住的血里。
——
沈昭醒来时，眼前是一片模糊的白。
不是雪。是帐顶。
他花了很久才意识到自己躺着。又花了很久才意识到躺着的地方没有雪。又花了很久才意识到自己还活着。
左眼还在。覆带换了新的，干爽的，带着隐约的药气。他抬起右手想碰一碰，发现右腕缠满了纱布，动弹不得。
“别动。”
一个老人的声音从旁边传来。
沈昭偏过头。
帐子里没有灯，只有案上一盏小炉煨着药。炉火映出老人的轮廓——花白的发，花白的须，一身洗得发白的棉袍，正用竹篾拨着炉中的炭。
“你躺了三日。”老人没看他，继续拨炭，“烧了两日半，昨夜才退。”
沈昭没有说话。
他不知道自己该说什么。他不知道这是哪里，不知道这个人是谁，不知道自己为什么还活着。
他只知道自己不应该活着。
“渴不渴？”
老人放下竹篾，起身。
沈昭看着他从炉边提起一只陶壶，倒出半盏温水，递到他唇边。
他就着那只苍老的手，喝完了。
水是温的。
“你叫什——”老人顿了顿，“算了，不急。”
他将陶盏放回案上，重新坐下。
炉火映着他的侧脸，一明一灭。
“你这只左眼，”老人说，“我保住了。”
沈昭的呼吸停了一瞬。
“但你体内的玄脉已经溃了。”老人的声音很平，像在说今天的雪还要下，“种的时候就没种正，又剖得仓促，有一截断在眶腔里。我取不出来。”
他看着炉火，没有看沈昭。
“往后这只眼，视力不足三成。看什么都隔着一层雾。”
沈昭没有说话。
“淡金色的雾。”老人说，“将来你会习惯的。”
沈昭还是没说话。
老人也不追问。他重新拿起竹篾，继续拨炭。
炉火噼啪响了好一阵。
“我叫沈青山。”老人忽然开口，“清平谷的郎中。你愿意在这里养伤，就住下。不愿意，伤好了自可离去。”
他没有问这孩子从哪里来，没有问是谁把他弄成这副模样，没有问他还有没有家人可投奔。
他只是说：你愿意住下，就住下。
沈昭看着帐顶那片模糊的白。
很久很久。
久到炉火又暗下去一截，久到老人的背影几乎要融进帐子的阴影里。
“我没有名字。”他说。
这是他醒来后说的第一句话。七岁。烧退后的第一个黎明。
声音哑得像锯子锯过朽木。
老人的手顿了一下。
片刻后，他“嗯”了一声。
“那就慢慢想。”
他没有追问为什么一个七岁的孩子会说“我没有名字”。
他继续拨炭，把炉火重新拨亮。
——
沈昭在清平谷养了三个月伤，才能下地。
左眼的覆带每隔三日换一次。沈青山换药时手很稳，从不问他痛不痛。换完了，收拾药碗，起身离开。
他也没有叫过痛。
清平谷不大。三间药庐，两畦药圃，一口井，一株老槐。
沈青山没有徒弟，没有药童，凡事亲力亲为。沈昭下地后，他开始教沈昭晒药、碾药、分拣药材。
“这是当归。”他把一把枯黄的根须放进沈昭手心，“补血活血的。你闻闻。”
沈昭低头闻了闻。
“记下了。”
他没有问为什么教他这个。沈青山也没有解释。
那是玄历九二一年冬末。
雪开始化了。
——
玄历九二二年春。
沈昭八岁。
他已经能独自将一整篓当归切成均匀的薄片，刀口比沈青山还稳。
他也能独自给初诊的病人清创缝合，手不抖，眼不眨。病人在他面前疼得骂娘，他面无表情地穿针引线，像缝一件破了的衣裳。
沈青山在一旁看着，没有说话。
夜里，老人在灯下整理医案，沈昭在旁边研墨。
“你过目不忘。”老人忽然说。
沈昭研墨的手没停。
“我教你的药材，看一遍就记得。我缝合的手法，看一遍就学得会。我给人把脉，你在旁边看着，看了三个月——你摸出什么了？”
沈昭的墨锭顿了一下。
片刻后，他低声说：“浮脉。洪大有力。那位刀客内腑有热，师父开的方子是清热凉血。”
沈青山没有抬头。
“还有呢？”
沈昭沉默了很久。
“……师父给人疗伤时运的功，脉象走的是手太阴肺经。真气从云门入，经天府、尺泽、孔最，至列缺时分化两路，一路入鱼际，一路走少商。”
沈青山的笔停了。
“你光看着，就能逆推出太虚诀的运行脉络？”
沈昭不答。
老人搁下笔，转头看着这个八岁的孩子。
沈昭垂着眼，握着墨锭，一动不动。
他没有问“这很难吗”。他没有问“师父我是不是做错了”。他没有问任何问题。
他只是等。
等师父说“谁让你偷学的”。
或者等师父说“你不该学这个”。
或者等师父什么都不说，起身离开这间药庐。
沈青山看着他。
看了很久。
最后老人只是转回头去，重新提起笔。
“太虚诀不全，”他说，“我当年只得了残篇。你推出来的那两路分化是对的，但孔最至列缺这一段，你推反了。”
他的笔尖在纸上画了一条经脉的走势。
“是从列缺入孔最，不是从孔最出列缺。”
沈昭看着那条线，看了很久。
“……是。”他说。
老人没有应。
那一夜，药庐的灯亮到很晚。
——
玄历九二三年，永嘉九年。
沈昭九岁。
左眼溃败已成定局。如沈青山所言，那层淡金色的雾从薄纱渐渐凝成浓瘴。他看人看物都要偏转右眼，左眼只能捕捉光影轮廓。
他开始习惯侧首倾听。
——脚步。呼吸。衣袂带风的频率。
他能从这三样东西里，辨认来人的身份、心情、甚至有没有说谎。
沈青山不知道。
或者说，沈青山知道了，但没有问。
这一年春天，谷里来了一个求医的妇人。
三十出头，鬓边已见白发，怀里抱着一个奄奄一息的孩子。她跪在药庐门槛外，跪破了膝盖，沈青山不接诊，她就不起来。
沈昭站在廊下，看着那个孩子青灰的脸。
“救不活了。”沈青山说。
妇人的哭声几乎掀翻屋顶。
沈昭走过去，蹲下身，解开那孩子胸前的衣襟。
一道刀伤，从锁骨斜拉至心口，已化脓三日。孩子呼出的气带着腐臭。
他转头看沈青山。
老人背对着他，在碾药。
沈昭低下头，开始清创。
他没有麻药，没有银针，只有一盆温水、一叠纱布、一把师父用过的小刀。孩子的惨叫震得他耳膜生疼，他手下没停。
一个时辰后，伤口清理完毕。孩子昏过去了，但呼吸稳住了。
妇人跪在地上，拼命给他磕头。
沈昭站起身，洗净手，走回廊下。
“师父。”
沈青山没有回头。
“太虚诀的续脉手法，”沈昭说，“我方才用了。”
老人碾药的手停了。
“那孩子心脉将绝，不用续脉手法撑不过清创。”沈昭的声音很平，“用了。救活了。”
沈青山沉默了很久。
“你什么时候学的？”
“去年。”沈昭说，“师父给隔壁镇那个摔断脊骨的马夫续脉时，我看了三遍。”
沈青山放下药碾，转过身。
九岁的孩子站在廊下，半张脸隐在槐树的阴影里。左眼覆着洗得发白的覆带，右眼平静无波。
他没有解释为什么偷学。没有辩解自己是为了救人。没有说任何一句“我错了”或“我没有错”。
他只是等。
沈青山看着这个孩子。
三年前他从雪地里捡回来的那个孩子，像一株从腐土里硬生生长出来的病树——枝干是歪的，根系是烂的，叶子却拼命朝着有光的方向抽。
老人忽然想起那年雪夜，他抱着这孩子在雪地里走。
孩子昏在他怀里，呼吸轻得像要断了。他以为熬不过那一夜。
现在这孩子站在他面前，说：我用了你教我的东西，救了一个人。
“……那孩子叫什么？”老人问。
沈昭愣了一下。
他不知道。他没问。
“……不重要了。”沈青山转回身，“你做得对。”
沈昭站在原地，很久很久。
他没有笑。也没有应。
只是垂在身侧的手，慢慢攥紧了袖口。
——
玄历九二三年秋。
雁门关。
永宁郡主萧婉兮的父王战死。
消息传到清平谷时，已是半个月后。沈青山在灯下读完那封辗转递来的书信，沉默良久。
十一岁的沈昭在旁边分拣药材，没有抬头。
“北境王萧烈，”沈青山忽然说，“二十年前我救过他。”
沈昭分药的手没有停。
“他没有死信传来，”老人将信笺折起，收入袖中，“但雁门关破，主帅战死，他活着也和死了差不多。”
沈昭仍没有应。
老人也不再说。
那一夜，药庐的灯熄得比往常早。
沈昭躺在榻上，睁着右眼，望着帐顶。
他想起三年前那个雪夜，有人把他从雪地里抱起来。
他想起那双手的温度。
他不知道千里之外的雁门关是什么模样，不知道那位战死的王爷是什么模样，不知道王爷的遗孤——那个九岁的小郡主——此刻是什么模样。
他只是想：
原来有人可以失去父亲。
原来有人可以失去父亲，然后继续活着。
原来这就是活着。
——
玄历九二四年，永嘉十年春。
沈昭十一岁。
沈青山从乱葬岗捡回一个孩子。
那孩子蜷在枯草堆里，瘦得像一把干柴，气息弱得几乎摸不到。老人的棉袍裹住他时，他昏沉中攥住老人的手指，怎么掰都掰不开。
沈昭站在三丈外。
他看着师父为那个孩子渡气续脉，一整夜，不曾合眼。
那双手他认识。三年前，那双手也这样抱过他，也是这样渡气续脉，也是这样一整夜不曾合眼。
但他不记得了。
他那时候昏着。
他从来没有见过师父这样守着自己。
天光大亮时，那孩子活过来了。
沈青山洗净手，对沈昭说：“他叫江澜。往后是你师弟。”
沈昭点头。
他没有问师父为什么从不告诉他，当年是谁救了他、是怎么救的、守了几夜。
他只是走过去，低头看着榻上那张苍白的、陌生的脸。
师弟。
他十一岁，有了一个师弟。
那孩子醒来第一眼看见的是他。
“你是……谁？”
沈昭沉默片刻。
“师兄。”他说。
江澜眨了眨眼睛，虚弱地笑了一下：“师兄好。”
沈昭没有笑。
他转身出去，在井边站了很久。
那年春天，他学会了第二件事：
有些东西，不是你不记得，就不曾发生过。
——
玄历九二四年夏。
江澜坠崖。
起因是一件极小的事。他追一只野兔跑得太远，一脚踩空，滚下了后山断崖。
沈昭找到他时，他卡在半山腰一丛荆棘里，浑身是血，气若游丝。
十一岁的沈昭把师弟背上来。
七十丈的陡坡，荆棘割破了他的脸、手、腿。左眼的覆带被枝桠扯落，淡金色的瞳孔在烈日下像一枚死去的琥珀，什么都看不见。
他用那只完好的右眼，认路。
背到药庐门口时，沈青山接过江澜，沈昭靠着门框滑坐下来。
他坐在地上，喘了很久。
江澜昏迷了三日。
沈昭守在榻边，换药、喂水、以真气渡脉——他用太虚诀的续脉手法，把自己那点微薄的内力一点一点渡进师弟体内。
第三夜，江澜的烧退了。
沈昭伏在榻边，半梦半醒。
他做了一个很长的梦。梦见七岁那年的雪地，梦见那个人剖开他眼眶时针尖刮过骨头的涩响，梦见娘最后看他那一眼。
他梦见有人把他从雪里抱起来。
那双手很暖。
他喃喃地说：“我不学了……太痛了……”
翌日清晨，江澜醒来。
他看见师兄伏在榻边睡着，侧脸压在臂弯里，左眼的覆带换到一半，露出一线淡金的残瞳。
他听见师兄昨夜说的梦话。
他不确定自己是不是真的听见了。
后来他问沈昭：“师兄，你昨晚说梦话了？”
沈昭十一岁，笑了一下。
“我说什么了？”
“你说……”江澜顿了顿，“你说，不学了。”
沈昭看着他，右眼里没有一丝波澜。
“梦话当不得真。”
他转身去煎药。
江澜看着他的背影，没有再问。
他对师兄从此有了三分警惕。
却有七分心疼。
他不知道该怎么对师兄好。
他只是想，以后要对师兄好一点。
——
那一夜，沈昭独自在药庐坐了很久。
他没有点灯。
他知道师弟听见了。
他也知道师弟不会再问。
窗外月华如水，照着他左眼覆带边缘那一线淡金的残光。
他抬手，轻轻按住那只眼。
二十一岁的萧婉兮在千里之外的北境王府批阅屯田奏报，还不知道有个十八岁的少年会在明年的秋天，接到她误入清平谷的密信。
三十一岁的江澜会在二十年后拎着两壶酒，走进长安城的禁宫，告诉他的师兄：那年在清平谷，你说梦话，说不学了，太痛了。
三百二十一岁的苍冥子尚在玄门深殿推演棋局，不知道自己还有十四年可活，不知道自己会在孤山绝巅听见一支童谣后停步，不知道自己临终前会唤一个人的表字，说“多谢”。
而此刻，十一岁的沈昭坐在没有点灯的药庐里，左眼溃败四年，右眼望着窗外的月亮。
他不知道未来会发生什么。
他只知道，他还活着。
他还有一件事没有做完。
他需要太虚诀的完整图谱，去解开七岁那年种在他眼眶里的那个谜。
他需要那门功法。
他需要一个机会。
他需要——
他低下头，看着自己摊开的掌心。
十一岁的手掌，指节细瘦，虎口因常年切药磨出了薄茧。
他慢慢握紧了拳。
——
窗外，永嘉十年的月亮照着清平谷。
老槐树的影子落在他脚边。
他没有看见。
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