萧珩唇角勾起一抹极淡的、冷冽的弧度。
长夜将尽，而真正的猎手，已循着猎物留下的最新痕迹，悄然张开了网。
沈青芜盘腿坐在炕沿，背脊挺得笔直，低垂着头，手中的银针牵引着五色丝线，在一方月白色的细绢上起落。
那是一朵将开未开的玉兰。
花瓣的轮廓已用极细的墨线勾勒，她正用深浅不一的牙白与嫩绿丝线，一层层地绣出花瓣的质感与花萼的柔嫩。
针尖每一次刺入绢面，都极稳、极准，带着一种近乎本能的韵律。
丝线穿过时发出轻微的“咝”声，融在午后静谧的空气里，几乎听不见。
这双手，如今捻针引线，已是这般熟练了。
沈青芜偶尔会停下，指尖轻轻拂过绣面上微微凸起的纹路，心中升起一丝自己也难以言喻的复杂滋味。
谁能想到呢？五年前，这双手还在敲击键盘，翻阅文件，握着咖啡杯在写字楼的落地窗前俯瞰车水马龙。
一场会议，一次谈判，一个项目的成败，便是她全部世界的重心与波澜。
然后……便是那场车祸。
记忆的碎片总在不经意间刺入脑海——尖锐到撕裂耳膜的刹车声，金属扭曲撞击时沉闷可怕的巨响，天旋地转间，车窗玻璃炸裂成万千晶亮的碎片，劈头盖脸地袭来。
身体被巨大的力量抛起，又重重掼下，剧痛还未清晰传来，视野便已被猩红浸染，最后残留的感知，是温热的液体漫过脸颊，和意识沉入无边黑暗前，那一声自己都未曾听闻的叹息。
再睁眼，便是全然陌生的天地。
十岁女童瘦小的身体，头上带着伤，置身于牙婆散发着霉味与廉价脂粉气的屋子里，前途未卜。
最初的惊骇、茫然、甚至绝望，如冰冷的潮水将她灭顶。
她试过掐自己，试过在无数个深夜瞪大眼睛祈求这只是一场噩梦，试过寻找任何一丝可能“回去”的线索或契机。
最终都徒劳无功。
身体早已在另一个世界化为灰烬了吧？
那些她曾汲汲营营的一切——职位、薪水、那间贷款还没还完的小公寓、甚至手机里未读完的消息——都已与她无关了。
就像看过的那些小说，别人穿越总有金手指，总有回去的可能，或者至少有个惊心动魄、波澜壮阔的结局。
而她，沈青芜，似乎只是被命运随意丢弃在这历史缝隙里的一粒尘埃，落在了最卑微的土壤上。
落差有多大？
起初，是恨不得再死一次的窒闷。
但……死过一次的人，往往比旁人更知道“活着”本身，已是多么侥幸的赏赐。
她曾是沈青芜，那个在竞争激烈的职场中也能一步步站稳脚跟，在复杂人际关系里也能周旋得当的沈青芜。
不过是从一个“战场”，换到了另一个规则迥异的“战场”罢了。
有什么难的？无非是适应，是学习，是重新找到自己的位置和依凭。
刺绣，最初只是为了打发这漫长而茫然的时光。
原身的记忆里，残留着关于“母亲”的稀薄印象——一双温暖却粗糙的手，灯下模糊而温柔的侧影。
刚穿越过来的时候，她虽未曾真正见过这位妇人，却继承了这具身体肌肉记忆里那点精巧的针线功夫。
她依着那点本能般的记忆，笨拙地拿起针线。
从歪歪扭扭，到横平竖直；从配色杂乱，到清雅和谐。
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