array(5) { ["chapterid"]=> string(8) "44144500" ["articleid"]=> string(7) "6427082" ["chaptername"]=> string(8) "第22章" ["content"]=> string(4122) "

写到这里,她停了一下。

读了一遍,觉得还行。

有情感,但不煽情;有产品,但不硬广。

她继续写,把品牌的核心产品线自然地融入进去。

沙发不只是沙发,是“拥抱疲惫的港湾”;餐桌不只是餐桌,是“分享日常的舞台”;灯具不只是灯具,是“点亮心情的光”。

……

等她写完最后一句,她看了眼时间:零点四十七分。

文档显示字数:两千三百六十二。

她从头到尾通读一遍,修改了几个拗口的句子,调整了段落顺序。

然后保存,命名为“《家的温度》初稿-沈清月”。

她点开邮箱,收件人输入顾淮的地址——是助理在签约后发给她的。正文斟酌了很久,最后只写了两句:

“顾总,这是《家的温度》初稿,请查收。如有修改意见请随时联系。”

简洁,专业,不带任何私人情绪。

点击发送。

邮件进度条走到100%,显示“发送成功”。

沈清月靠在椅背上,长长地舒了口气。

终于完成了。

窗外一片寂静,连猫叫声都没有了。

她起身走到阳台,推开窗。

夜风很轻,吹在脸上让人清醒。

远处还有零星的灯火,像散落的星星。

她在阳台上站了五分钟,让大脑放空。

然后回到屋里,准备关电脑洗漱睡觉。

就在这时,邮箱提示音响起。

沈清月动作一顿,看向屏幕。

新邮件,来自顾淮,时间显示凌晨一点零二分。

她点开。

正文只有两个字:“收到。”

但下面还有一行:

“还没睡?”

她盯着这行字,皱了皱眉。

凌晨一点,他竟然秒回邮件,是刚好收到邮件,还是……一直在等?

她想了想,回复:

“快了。顾总也还没休息?”

发送。

她没等。而是先去洗漱,换好睡衣,回来时电脑还亮着。

没有新邮件。

也许他发完就睡了。

她正要关机,提示音又响了。

时间:凌晨一点二十二分。

“刚处理完工作。稿子我明天看,你早点睡。别熬太狠,来不及次日下午给也行。”

沈清月看着这封邮件,手指停在触摸板上。

这不是上司对下属该说的话。

至少,不完全是。

“别熬太狠”——这是关心。

“次日下午给也行”——这是让步。

而他们只是甲方乙方的关系,合同上写得清清楚楚,周三交初稿。

他完全可以用公事公办的语气说“好的,明天反馈”。

但他没有。

她盯着屏幕,犹豫要不要回。

回什么?

谢谢关心?显得太亲近。

不回?又好像不太礼貌。

转念一想,她一个兼职的,按合同办事,和他讲什么礼貌?

最后,她什么也没回。

直接关机。

屏幕暗下去的瞬间,房间陷入更深的黑暗。

只有窗外路灯的光透过窗帘缝隙,在地板上投出细长的光影。

她躺到床上,却睡不着。

脑子里反复回放那几封邮件。

顾淮的话,他的关心。

他在想什么?

只是一时兴起,顺手发句关心?

还是别有意味?

她想起火锅店那晚,他说“沈小姐看来不习惯这种俗气的热闹”。想起办公室那天,他说“沈小姐很细心”。想起签约时,他说“不问问我为什么选你”。

每句话都像试探,每句话都带着另一层意思。

而她,最怕这种暧昧不明的试探。

离婚前那半年,程浩也常常说些模棱两可的话:“今晚加班,不用等我。”“和同事吃饭,都是男的。”“最近太累,没心思。”

她每次都信,每次都告诉自己别多想。

直到证据摆在眼前,才不得不承认:那些话不是真话,是掩盖真话的假话。

" ["create_time"]=> string(10) "1766798992" }