许笙侧身挤进来，手里端着一个冒着热气的搪瓷碗，碗沿上弥漫着一层薄薄的水雾。
她脚步放得很轻，像是怕吵醒别人。
“你还没睡？”她声音压得很低，“我敲门敲了两下，里面没动静，还以为敲错了。”
温折青撑着床沿，费力坐起来：“……我刚闭眼。”
话一出口，他自己也被嗓子里的沙哑吓了一跳。
“嗓子怎么成这样了？”许笙眉头皱了一下，忍不住走近两步，“白天就听你咳，晚上还能更严重？”
她把碗放在他床边的小凳子上，热气挤在屋里狭小的空间里，炒得窗纸都泛起光。
“我没事。”温折青下意识说，“就是一点小感冒。”
“小感冒还能烧成这样？”许笙抬手，在他额头上轻轻碰了一下。
她指尖很凉，碰上他滚烫的皮肤，像冰落进油锅里，“刺啦”一声，把两个人都吓了一跳。
温折青本能地一动，好像想往后躲一点：“别……”
“我又不是拿刀子扎你。”许笙白了他一眼，“不摸哪知道烧到哪儿去了。”
她又试了试他的脸颊，指尖从鬓角划到耳根，动作轻得像羽毛，语气却一点不客气：“烧成这样，你跟我说‘小感冒’？”
温折青被她说得有点不好意思，垂下眼：“……这边风大，谁不感冒。”
“别人感冒不感冒我管不着。”许笙把手收回来，拿过碗，“你这身体一看就不是扛得住的。”
碗里是深褐色的汤汁，上面漂着几片姜丝和葱花，一股辣乎乎的味道冲出来，把屋里原本的潮气压下一层。
“这是——”
“姜葱红糖水。”许笙道，“知青那边的队医用大锅煮了一桶，我从灶房那边拐了一碗回来。”
她说得云淡风轻，好像只是路过顺手端了一碗汤。
温折青知道不那么简单。
队医那点熬好的东西，按理该先分给重病号，剩下才落到别人碗里。她要多舀一碗，得多费不少嘴皮子。
“本来想叫别人来送。”她把碗端起来，放在他跟前，“但大晚上了，大伙儿都困得不行。我就自己来。”
她说得平静，像在讲一件微不足道的小事。
温折青看着那碗药，又看她。
“喝了会舒服点。”她轻轻说，“晚上出汗退退烧，明天好下地。”
这句“喝了会舒服点”，轻得几乎要被风吹散。
却不知怎的，扎在他心口最软的那一块。
小时候生病的时候，他也是这样自己躺着。母亲顾不得他，只能挤出一点点时间摸摸他额头，说一句“忍忍”，就又被叫去干活。
后来日子更难，他连这点看一眼的时间都不再奢望。
在这个地方，更不会有人特意记得他咳了几声，烧得厉不厉害。
只有她。
一碗药，一句“舒服点”，就像有人在这个寒冬夜里，悄悄给他点了一盏小灯。
温折青喉咙紧了一下，伸手去接碗。
她眼睛一瞪：“你那手冷冰冰的，端不稳。”
她去摸他握碗的那只手，指尖一触到他冰凉的手背，眉头皱得更紧了。
“你这是人手啊，还是冰棍？”她嘀咕，“端洒了怎么办。”
“我能——”
“你能个头。”许笙打断，干脆搬了板凳，在床沿坐下，把碗捧在自己手心里，“你把手伸出来。”
“……干嘛？”
“让你暖一暖。”
她抬眼，看他一眼，语气不容拒绝：“我端着，你喝。”
说着，她把碗凑近他。
药汤热气扑到他下巴，蒸得他睫毛都沾了水气。
“烫吗？”她问。
“不烫。”温折青摇头，“你端了这么久，凉了。”
“那就喝。”她将碗略微往前送一点。
他只好低头，慢慢抿了一口。
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