array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "43847401"
["articleid"]=>
string(7) "6360516"
["chaptername"]=>
string(8) "第14章"
["content"]=>
string(2868) "像蛛网。
我跟着社工，敲开一扇扇门。
独居的老人，残疾的工人，患病的母亲，失学的孩子。
他们讲述，我记录。
用笔，也用手机。
一个老太太拉着我的手：“姑娘，你真好，还愿意听我啰嗦。”
她的手掌粗糙，温暖。
“我儿子好久没来了。”
她絮絮叨叨，“工作忙，我知道。
但有时候，真想有人说说话。”
我陪她坐了一下午。
听她讲年轻时的故事，讲死去的丈夫，讲远方的儿子。
离开时，她塞给我两个橘子。
“自家种的，甜。”
我收下。
橘子很酸。
但我慢慢吃完了。
---项目持续了整个夏天。
我晒黑了，瘦了，但眼神更亮了。
看见的世界越大，越觉得自己渺小。
但也越觉得，每个渺小的存在，都有其重量。
秋天，我升入了大三。
博客还在更新，有了一批固定的读者。
他们不叫我“博主”，叫我“记录者”。
我喜欢这个称呼。
哲学课进入了更深的领域。
存在主义，现象学，后现代主义。
教授说：“所有这些理论，最终都要回到一个问题：如何度过这仅有一次的人生？”
没有人回答。
也许答案，本来就不在课堂上。
而在每一个具体的、琐碎的、疼痛的、美丽的瞬间。
---赵澈回来了。
带着几百G的素材，和一身风霜。
我们在老地方见面。
“我要办个真正的影展。”
他说，“不在学校，在市区的美术馆。”
“需要帮忙吗？”
“需要你来。”
他认真地说，“你的文字，配上我的照片。”
我答应了。
我们开始合作。
我写短文，他选照片。
不是说明，不是注解。
是对话。
是两个观察者，对同一个世界的不同凝视。
影展的名字叫《裂隙与光》。
开幕那天，来了很多人。
学生，老师，市民，媒体。
他们站在照片和文字前，沉默，凝视，思考。
我看见教授也来了。
他站在一幅戈壁的照片前，看了很久。
照片下是我写的字：“在绝对的荒芜中，存在本身成为庆典。”
他转身看见我，走过来。
“苏迟。”
他拍拍我的肩，“你做到了。”
“做到什么？”
“活出哲学。”
他眼睛里有光，“不是书本上的，是血液里的。”
我笑了。
第一次，发自内心地笑。
---影展引起了不小的反响。
本地报纸做了报道，标"
["create_time"]=>
string(10) "1764907341"
}