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那张烧掉的奖状，名字写得很工整。
“你们在干什么！”
陌生的声音。
李寻睁开眼，一个清洁工阿姨站在门口，拿着拖把。
五个人愣住，然后骂骂咧咧地退后。
陈浩最后看他一眼，做了个“下次”的口型。
他们走后，李寻瘫坐在地上。
腿软得站不起来。
清洁工阿姨走过来，递给他一瓶水。
“孩子，没事吧？”
李寻摇头，接过水，没喝。
水瓶在掌心留下湿漉漉的印记。
“快回家吧，天黑了危险。”
危险。
什么是危险？
七层楼的高度是危险，但回家的路也是危险。
沉默是危险，但开口也是危险。
李寻想起母亲常说的话：“忍让才能把未来缝补”。
可如果未来本身就被撕碎了呢？
那晚母亲回来得早，做了西红柿鸡蛋面。
面端上桌时，她看见李寻左手的石膏。
“怎么回事？”
“摔的。”
“怎么摔的？”
“楼梯。”
母亲盯着他看了一会儿，眼睛里有红血丝。
李寻以为她会追问，但她只是转身去拿筷子。
筷子递过来时，她轻声说：“快高考了，别惹事。”
李寻点头，面很烫，热气模糊了眼镜片。
夜里，他打开日记本，写得很慢：“诚实为什么要颤抖？
真相为什么要溺亡巷口？
石膏裹住的不止骨头，还有别的东西。
我在等下一个暴力白昼，但也许等不到了。”
写到这里他停下笔，走到窗边。
月亮很亮，凝成一条光带，从天空垂下，像绳索，像绞索，像某种邀请。
铅笔盒静静躺在书包里。
他打开，创可贴还在最底层，印着卡通兔子图案。
他买了两片，一片给了自己——上周擦破的膝盖，另一片一直留着。
也许明天该送出去，给谁都可以。
但明天没有到来。
凌晨三点，李寻从床上坐起来。
左肋的痛变成一种恒定的嗡鸣，像坏掉的空调外机。
他下床，穿好校服，扣子一颗颗扣好。
第三颗纽扣，母亲缝的，很牢固。
他打开铅笔盒，取出创可贴，贴在日记本最后一页。
然后他合上本子，锁好，钥匙放回台灯底座。
天台的门依然没锁。
风很大，比白天更大。
李寻走到东侧边缘，那个监控盲区。
城市在脚下铺展，霓虹灯像流淌的血管。
他想起生物课上学过，人体最大的血管是主动脉，直径约2.5厘米。
2"
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