array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "43837177"
["articleid"]=>
string(7) "6359254"
["chaptername"]=>
string(8) "第15章"
["content"]=>
string(2600) "道如何表达自己的感情。”
小女孩似懂非懂地点点头，又问：“那后来小王子明白了吗？”
“明白了，但花了很长时间，也走了很远的路。”
活动结束后，图书管理员李阿姨——一位六十多岁，精力充沛的退休教师——邀请我喝咖啡。
“你讲得很好，”她说，“孩子们需要这样的故事，也需要你这样耐心的大人。”
我们聊了一会儿，她得知我的故事后，沉默了片刻，然后说：“我丈夫去世五年了。
第一年，我觉得自己再也笑不出来了。
但现在，我发现思念可以变得温暖，而不是尖锐的痛。”
她的话像一扇窗，让我看到了哀伤的另一面——它不会消失，但会变化，会从一块冰冷的石头，慢慢变成一枚可以握在掌心温暖体温的卵石。
十月，院子里的玫瑰第二次开放时，我邀请了林晚晴的几位好友来家里做客。
这是她离开后，我第一次主动组织聚会。
我们分享了关于她的回忆，笑着谈起她的糗事和固执，也流着泪说起她最后的勇敢。
“她最担心的是你，”好友小雨告诉我，“最后那段时间，她总是说，希望你能幸福，真正的幸福。”
“我知道，”我说，举起酒杯，“为了晚晴。”
“为了晚晴。”
大家回应，酒杯相碰的声音清脆如铃。
那天晚上，送走客人后，我一个人坐在院子里。
秋夜的星空格外清澈，我能辨认出猎户座的轮廓。
我想起星空博物馆里的玫瑰星云，想起那些穿越5200年才抵达我们眼中的星光。
手机震动了一下，是志愿者团队的群消息。
李阿姨发来下周活动的安排，附了一张孩子们画画的照片。
其中一个孩子画了一朵巨大的玫瑰，旁边歪歪扭扭地写着：“送给讲故事的宋叔叔。”
我保存了那张照片，突然意识到，林晚晴的清单我已经不知不觉完成了。
不是刻意的勾选，而是在生活的自然流动中，一项项实现了她的愿望。
最后一项，“去爱一个值得爱的人”，我或许还没有准备好去爱另一个人，但我已经重新学会了爱这个世界——爱星空，爱书籍，爱雨中的陌生人，爱孩子们的画，爱朋友们分享的回忆。
这是一种不同的爱，不是取代，而是拓展。
林晚晴永远是我心中那朵独一无"
["create_time"]=>
string(10) "1764898175"
}