苏文轩木然地点头。
高公公走了。厅中只剩下父女二人，和那份沉甸甸的圣旨。
阳光完全升起来了，透过窗棂照进来，将厅中的尘埃照得纤毫毕现。那些细小的尘埃在光柱中飞舞，上下翻腾，却始终逃不出那道光柱。
就像她，终究逃不出命运的摆布。
“清晏……”苏文轩的声音哽咽，“为父……对不住你。”
苏清晏缓缓站起身。她的腿跪麻了，踉跄了一下，扶住椅子才站稳。手中的圣旨很轻，却又重如千钧。
“父亲不必自责。”她的声音很平静，平静得可怕，“这是女儿的命。”
“可为父知道，你心里……”
“心里如何，已经不重要了。”苏清晏打断父亲的话，抬起眼，看向窗外。窗外的天空湛蓝如洗，没有一丝云，“女儿既然接了旨，就会遵从。入宫为妃，光耀门楣，这是多少女子求之不得的事。女儿……该知足。”
她说得很轻，很淡，像是在说别人的事。
苏文轩看着女儿，心中剧痛。他知道，女儿这是在逼自己认命，是在用这种表面的平静，掩饰内心的撕裂。可他能说什么？劝她抗旨？那是以卵击石。劝她开心？那是自欺欺人。
最终，他只能长长叹息一声，拄着拐杖，蹒跚着走回内室。背影佝偻，像一下子老了十岁。
苏清晏独自站在厅中，许久，才低头看向手中的圣旨。明黄色的绸缎，金线绣的龙纹，还有那方鲜红的玉玺印——那是皇权的象征，是天下人莫敢不从的权威。
她轻轻抚过那些字迹。“蕙嫔”。从今日起，这就是她的身份了。不再是苏清晏，不再是那个等待沈砚的女子，而是皇帝的妃嫔，是这深宫中的一朵花，等待着被观赏，被宠爱，或者……被遗忘。
她忽然想起沈砚信中的一句话：“永昌山野多野菊，虽无人赏，却自开自落，别有一番风骨。”
野菊。是啊，她曾以野菊自喻，以野菊咏志。可如今，她这株野菊，终究要被移入御花园，被修剪，被驯化，成为供人观赏的盆景。
风骨？在皇权面前，风骨算什么？
苏清晏扯了扯嘴角，想笑，却笑不出来。她转身，慢慢走回后院。
书房的门开着，那盆金桂还在窗边，开得正好。细小的黄花簇拥着，香气清冽，却带着一丝苦涩。
她走到书案前，拿起那封未写完的信。那是她准备写给沈砚的，写了开头，却不知如何继续。开头写的是：“砚哥哥如晤：永昌秋深，京城亦渐寒。金桂三度开，香如故，人……”
人如何？人非故。
她没有再写下去，而是将这页纸拿起，放在烛火上。火苗舔舐着纸角，迅速蔓延，将那些字迹吞噬。墨迹在火焰中扭曲，变形，最终化为灰烬。
就像她的等待，她的承诺，她的三年。
烧完了，她将灰烬扫进香炉，然后走到琴桌前，坐下。
手指抚过琴弦。这琴还是三年前沈砚听她弹过的那张。那时弹的是《秋风词》，他站在窗外听，月光洒在他肩上，他的眼神温柔得像春水。
如今，物是人非。
她调了调弦，开始弹。还是《秋风词》，可弹法全然不同了。没有壮士悲歌的激昂，没有寒菊傲霜的坚韧，只有……认命的哀婉，顺从的凄楚。
琴音低回，如泣如诉。秋月在门外听着，忍不住掩面哭泣。连院中的老槐树，似乎也在琴音中瑟瑟发抖，抖落更多的黄叶。
一曲终了，余音袅袅。
苏清晏收回手，放在膝上。指尖冰凉，没有一丝温度。
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