“安分。”大牛点头，“就是胖三那张嘴，被猴子拿话噎了两回，老实多了。”
陈义不再言语，重新阖上双眼。
大牛默默收拾好碗筷，轻手轻脚地退了出去，带上了门。
他知道，老大不是在歇着。
他是在跟那张催命状透支的阳气赛跑，跟自己身体里的损耗较劲。
这桩买卖，从头到尾，真正用命在扛的，只有老大一个。
同一时间，西交民巷，苏府。
五十年来，这栋死气沉沉的宅邸，第一次有了些许“人气”。
福伯擦掉了正堂牌匾上的蛛网尘埃，“苏府”二字褪色的描金，在午后的阳光下依稀可见。
他点燃三炷清香，恭恭敬敬地插在了一个空无一字的灵位前。
里屋，苏文清换上了一身藏青色的暗纹寿衣。
料子是顶尖的，只是岁月这东西最不饶人，衣衫上沉淀着一股浓浓的樟木味。
他坐在轮椅上，由福伯推着，在荒芜的院子里，一寸一寸地挪。
这是他五十年来，第一次在白天，看见太阳。
阳光透过枯枝的缝隙筛下，在他沟壑纵横的脸上投下斑驳的光影。他眯起眼，那双早已浑浊的眼睛里，竟流露出一丝孩童般的迷茫。
“福伯，你说……人要是能重活一次，多好。”苏文清忽然开口，声音轻得像一声叹息。
福伯推着轮椅的手一僵，眼眶瞬间就红了：“老爷……”
“那年，我要是没听家里的，带着她远走高飞……是不是，就不会有今天这笔债了？”
苏文清像在问他，又像在问自己，问这五十年的枯寂光阴。
福伯说不出话。
他伺候了苏文清一辈子，怎会不知那段被尘封的往事。
年少轻狂的苏家大少，爱上了宫里最寂寞的那一抹红颜。
本该是一段风月佳话，却在家族利益和皇权更迭的碾压下，最终酿成了静心殿那场冲天的大火。
他活了下来，却也死了。
在这座宅子里，囚禁了自己整整五十年。
而她，用一缕阴魂，一双绣花鞋，隔着半个世纪的生死，递来了一封讨债的“战帖”。
“没什么好不好的，都是命。”苏文清笑了，笑得比哭还难看，“欠了债，就得还。我赖了五十年，够本了。”
他抬起头，望向院角那棵早已枯死的百年老槐。
“福伯，备车。”
“老爷，还没到三天……”
“不等了。”苏文清摇头，“让债主等太久，不合规矩。”
第三天，黄昏。
残阳的余晖，像泼洒的血，将义字堂的青瓦染上了一层诡异的猩红。
院中，百年柳木棺静卧。
旁边，开路神幡、静回避牌等一应仪仗森然排列，无风自动。
义字堂七个兄弟，尽数换上了一身便于活动的黑色劲装，腰扎麻绳，袖口紧束。
七个人，七尊石像，一言不发，浑身都绷着一股即将出鞘的锐气。
“吱呀——”
正堂的门，开了。
陈义走了出来。
他穿着同样的黑衣，脸色依旧不见血色，腰杆却挺得像一杆刺破苍穹的标枪。
他走到院中，目光从每个兄弟的脸上掠过，最后，落在那口迎宾棺上。
“时辰快到了。”
他声音不高，却字字清晰，砸在每个人的心坎上。
“那边再没动静，咱们就得上门，‘请’人了。”
胖三舔了舔干裂的嘴唇，将手里的哭丧棒攥得更紧了几分。
猴子和老七分立棺材两头，手指已经虚按在九曲还魂绳上，蓄势待发。
时间，在死寂中流淌。
夜幕，开始一寸寸吞噬天边最后的光亮。
堂屋老挂钟的时针，即将指向午夜十二点。
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