我看到了身边有人中箭倒下，瞬间被后面的人踩成肉泥；看到了那个提醒我的疤脸老兵，如同疯虎般挥舞着战斧，将一个敌人劈成两半，随即又被数支长矛同时洞穿；看到了平日里沉默寡言的同帐伙伴，在濒死前发出的、不似人声的嚎叫……
这就是《击鼓》的世界！不再是《无衣》那保家卫国的悲壮，而是更加原始、更加残酷的、为了生存与征服的赤裸厮杀！
“死生契阔，与子成说。执子之手，与子偕老。”
那于后世被视为爱情誓言的句子，其最初，或许正是诞生于这般尸山血海、朝不保夕的战场上，是征夫对家中妻子，或者并肩战友之间，那最朴素、也最绝望的承诺与牵挂！
在冲锋的间隙，在躲避刀剑的本能挣扎中，我仿佛能听到，有低低的、带着血沫的哽咽，在重复着这誓言，如同溺水者抓住的最后一根稻草。
《邶风·击鼓》见证进度：38%……
系统的进度，在这血与火的炼狱中，开始艰难地爬升。
我知道，这首用战鼓与生命谱写的诗篇，其最沉重、最核心的部分，还远未到来。
震耳欲聋的喊杀声、兵刃撞击声、垂死哀嚎声，如同永不停歇的暴风雨，持续了不知多久。当那催命的进攻鼓声终于转变为略显低沉的、代表暂时收兵重整的节奏时，我所在的这支前锋队伍，已然如同被狂暴海浪拍打过后的礁石，残破不堪。
我们跟随着残存的旗号，踉跄着退下火线，撤回到一片相对靠后、遍布弹坑和尸骸的临时休整区域。空气中弥漫的血腥味和硝烟味浓烈得几乎令人窒息。我拄着那杆已经砍出数个缺口的長戈，大口喘息着，肺部火辣辣地疼，浑身每一寸肌肉都在不受控制地颤抖。那身赤色号衣早已被汗水、泥浆和不知是谁的鲜血浸透，紧紧黏在身上，冰冷而沉重。
环顾四周，出发时还算齐整的队伍，此刻只剩下稀稀拉拉、不足半数的人影。每个人脸上都写满了劫后余生的茫然与深入骨髓的疲惫。那个脸上带疤、曾提醒过我的老兵不见了，或许已经化为了前方战场上无数具无法辨认的尸骸之一。一种物伤其类的悲凉，如同冰冷的藤蔓，悄然缠绕上心头。
体内那源自《式微》与《伐檀》世界、历经磨砺的“坚韧”之力，在此刻发挥了至关重要的作用。它不仅仅支撑着我的身体没有立刻垮掉，更如同一层无形的精神甲胄，帮助我抵御着这尸山血海带来的强烈视觉与精神冲击，保持着最后一丝清明的意志。而“同袍之志”的力量，则在失去众多熟悉的同伴后，感受到一种空洞的刺痛，它渴望联结，却发现周遭只剩下同样伤痕累累、沉默麻木的幸存者。
我们被命令原地休整，等待下一步指令。没有人说话，只有粗重的喘息声和偶尔因触碰伤口而发出的压抑呻吟。有人拿出干硬的糗粮，机械地啃咬着；有人则只是瘫坐在地，眼神空洞地望着灰暗的天空，仿佛在质问，又仿佛已然认命。
我的“共情”之力，在此刻小心翼翼地蔓延开去，不敢深入那战场中心依旧沸腾的杀戮漩涡，只能在这相对“安全”的休整区，感受着幸存者们那死寂表面下，汹涌的暗流——那是极致的恐惧过后近乎虚脱的平静，是对家乡亲人刻骨的思念，是对下一次冲锋未知命运的深深绝望，以及……一种对发动这场战争的上位者，那不敢言说的、冰冷的怨愤。
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