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string(8) "第11章"
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string(2666) "我翻看着病历，目光落在“紧急联系人”那一栏。
上面孤零零地写着一个名字：拓跋雪。
后面跟着一个手机号码。
一丝冰冷的笑意，无声地爬上我的嘴角。
“家属那边，我去沟通。”
我合上病历，语气平静无波，“病情和费用，都需要明确告知。
这是我们的责任。”
赵主任点点头，拍了拍我的肩膀：“辛苦你了，漆雕。
这种沟通…唉，最磨人。”
磨人？
不，我期待着。
我拿着病历，走到ICU家属等候区。
这里的气氛总是压抑而焦灼，空气中弥漫着消毒水和绝望的味道。
角落里，一个蜷缩的身影瞬间攫住了我的目光。
拓跋雪。
几天不见，她像是完全变了一个人。
曾经精心打理的卷发凌乱地披散着，遮住了大半张脸。
身上那件昂贵的羊绒外套皱巴巴的，沾着可疑的污渍。
她缩在冰冷的塑料椅上，双手紧紧抱着自己的胳膊，肩膀微微颤抖。
那张曾经光彩照人、写满得意和刻薄的脸，此刻只剩下憔悴、苍白和一种被巨大恐惧掏空后的麻木。
听到脚步声，她猛地抬起头。
当看清是我时，她眼中瞬间爆发出一种极其复杂的光芒——有恐惧，有怨恨，有哀求，还有一丝…看到救命稻草般的希冀？
但很快，那希冀就被更深的绝望淹没了。
“漆…漆雕烬…”她的声音干涩嘶哑，像砂纸摩擦，“他…他怎么样了？”
我没有立刻回答，只是走到她旁边的空位坐下，将那份沉重的病历，轻轻地、却带着千钧之力，放在她并拢的膝盖上。
“自己看。”
我的声音没有任何温度。
拓跋雪颤抖着手，翻开病历。
那些冰冷的医学术语、触目惊心的影像报告、高得吓人的检验数值、还有那长长的、每一项都标注着天文数字的收费清单……像一把把钝刀，凌迟着她脆弱的神经。
她的呼吸越来越急促，手指死死抠着纸张的边缘，指节泛白。
“晚期…转移…耐药菌感染…一天…五万？”
她喃喃着，每一个字都像从牙缝里挤出来，带着难以置信的颤抖。
她猛地抬起头，眼中布满血丝，死死盯着我，像是要在我脸上找出撒谎的痕迹，“怎么会…怎么会这么贵？！
你们是不是…是不是故意…”“故意？”
我打断她，身体微微前倾，目光"
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