直到最后那把剑。
心口忽然传来一阵熟悉的钝痛，像有根针在慢慢扎进去。上官云曦猛地睁开眼，镜子里的人影眼眶泛红，却没有泪。
她想起临死前，严俊风的剑穿透她的胸膛，他的眼神里没有恨，没有爱，只有一片冰冷的漠然，像在处理一件麻烦的东西。
“为什么？”她当时用尽最后一丝力气问。
他没回答，只是抽出剑，转身离开，龙涎香的味道消散在血腥味里，干净得像从未出现过。
“小姐？您怎么了？”画春见她脸色发白，担忧地凑过来，“是不是伤口疼了？”
上官云曦摇摇头，拿起桌上的木梳，慢慢梳理着长发。发丝顺滑，是画春刚用香油护理过的，可她却觉得，这满头青丝，都不如上辈子临死前，缠在剑柄上的那一缕血发来得真切。
“画春，”她忽然开口，声音有些哑，“把我那箱旧书搬出来。”
“旧书？”画春愣了愣，“就是您说的那些……讲什么‘格物’‘算术’的杂书？”
“嗯。”
那些是原主偷偷藏起来的书，是她唯一能逃离现实的角落。上辈子她觉得这些书“无用”，一心扑在严俊风身上，现在却成了她最可靠的依仗。
画春很快搬来了书箱，里面塞满了泛黄的书卷，还有几张原主画的草图，歪歪扭扭的，却能看出是些简单的机械结构。
上官云曦拿起一张草图，上面画着个奇怪的轮子，旁边写着“省力车”三个字。她笑了笑，原主其实并不笨，只是被这深宅大院磨去了棱角，被那点可怜的渴望迷了心窍。
“从明天起，”她将草图铺平，语气坚定，“璇玑阁的账目，还有，让工坊那边把上次说的水力织布机图纸，再改改。”上官云曦目光落在窗外的海棠树上。月光透过枝叶，在地上投下斑驳的影，像极了她此刻的人生——有阴影，却也有光。
上辈子的债，这辈子要还；上辈子的傻，这辈子要改。
至于严俊风……
她拿起一支笔，在草图旁写下“七殿下”三个字，又看了看，觉得碍眼，随手划掉了。
就这样吧。
他是他的皇子，她是她的上官云曦。他们的人生，本该是两条永不相交的平行线，上辈子的纠缠，不过是场意外。
只是心口那点若有若无的钝痛，却像在提醒她——有些印记，哪怕死过一次，也未必能彻底抹去。
窗外的茉莉开得正香，带着清冽的甜，混着书卷的墨香，在空气里慢慢散开。上官云曦低头看着图纸，笔尖在纸上沙沙划过，每一笔，都写得格外认真。
这一世，她要为自己而活，活得比谁都漂亮。只因她想放过自己，好好活着。
严俊风坐在书房的阴影里，指尖摩挲着一枚磨损的玉佩。玉佩是暖白色的羊脂玉，上面刻着半朵海棠，另一半，本该在另一个人手里。
窗外的月光和九年前那个夜晚很像，清冷，带着穿透力，能照见宫墙角落里的苔藓，也能照见他眼底深不见底的沉郁。
十二岁那年，母亲德妃的梓宫从承乾宫抬出去时，他就站在廊下。宫人们穿着素色的丧服，脸上挂着程式化的哀戚，父亲的身影远远立在太和殿前，龙袍在暮色里像团冰冷的火焰，没有回头看他一眼。
那天起，他成了宫里最尴尬的存在。皇后视他为眼中钉，其他皇子见他失了势，明里暗里的磋磨从未断过。他住的偏殿漏风，冬日里炭火烧得吝啬，连份热乎的饭菜都要等其他宫苑分剩下了才送来。
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