array(5) {
["chapterid"]=>
string(8) "43077350"
["articleid"]=>
string(7) "6198825"
["chaptername"]=>
string(7) "第2章"
["content"]=>
string(2578) "“我叫林屿，天津大学建筑系研二。”
他先开口，指尖在速写本上轻轻敲了敲，“为了这个影展特意坐高铁过来的，没想到还能遇到同好——或者说，‘观点不同的同好’。”
我没接话，只是搅着面前的柠檬水。
他也不尴尬，自顾自地翻速写本：“你看这个，上周在天津五大道画的，疙瘩楼的砖雕特别有意思，是折中主义风格，把巴洛克和中式纹样揉在一起了。”
画纸上的线条利落又细腻，连砖雕的纹路都清晰可见。
我忽然想起陈默，他从来不会跟我聊这些，每次我提喜欢的电影或建筑，他都只会敷衍“看不懂”“没意思”。
心里的郁结好像松动了点，我轻声说：“沈星，以前是出版社的编辑，刚辞职。”
“辞职好啊。”
林屿眼睛亮了亮，“可以做自己想做的事了。
你喜欢什么？
刚才看你对电影挺有想法的。”
那天下午，我们从实验短片聊到岩井俊二的《情书》。
他说博子在雪地里喊“藤井树”的长镜头，是“把思念拉成了具象的形状，每一声呼喊都是镜头的留白”；我反驳“明明是为了凑时长的矫情”，他也不恼，只是慢条斯理地拿过我的柠檬水，用吸管在杯底画了个小圆圈：“你看，这个圆圈是镜头，里面的柠檬片是画面，剩下的水就是留白——没有水，柠檬片就成了干巴巴的摆设，对吧？”
我盯着杯底的圆圈，忽然没了反驳的力气。
后来话题跑得没边没沿，从北京的秋天聊到他故乡厦门的海。
他说小时候总在鼓浪屿的老别墅里捉迷藏，那些红砖墙和百叶窗里藏着很多故事；我说我小时候在老家的弄堂里长大，夏天总趴在爷爷的藤椅上看老电影，黑白画面里的爱情比现在的偶像剧动人。
“你看那边的烟囱。”
他忽然指向窗外，夕阳把红砖烟囱染成了金红色，“从工厂到艺术区，它的功能变了，但存在的意义还在。
就像……相遇。”
分别时，天色已经暗了下来，798的路灯亮起暖黄色的光。
林屿从帆布包里掏出速写本，撕了一页递给我。
纸上是刚才我皱眉争论时的模样，线条凌厉又带着几分戏谑，尤其是那抿成直线的嘴唇，像只随时准备战斗的小刺猬。
“留个纪念。”
他挠了挠头"
["create_time"]=>
string(10) "1761538596"
}